雨在窗纸上敲出瘦小的节拍。茶馆里灯光不稳，一盏油灯里黄亮的火苗像在努力长大。沈绻把袖口拧得紧了，指节泛白，手背有细小的旧刀疤，像是老日子刻下来的年轮。她的目光一直留在门口那个人的脚步上，门把声沉重，像在按节拍。

顾清进来时带着湿气，肩上还有雨珠。他裤脚沾了泥，鞋面有几处干裂。他没有看门上的牌匾，也没有去抽屉里放伞，只是站在她对面，把湿了的手在裤子上使劲擦了两下，然后把东西放到桌上。

沈绻的双眼没移动，手里的杯子轻轻转了个圈，茶水在圈里发出微小的波纹。她的声音平静到近乎计算：“你回来了。”

顾清的声音像磨刀一样粗糙。他看了看四周，像是在找谁替他做裁判，又像是不想被别人听见：“回来。算是吧。城里那边折腾不开，便回头了。来了就来。”他顿了顿，舌尖带着南方夹杂的鼻音，“我带了点东西。”

他伸手，抽出一个包裹，外面是旧报纸包着，边缘用黄线绳勒得紧紧的。沈绻看那绳子，手下意识地抬起，指尖碰到那绳，像触到了旧时光的褶皱。顾清没有急着说，手指翻开报纸，露出里面一件小毛衣。毛衣是淡灰带着不规则的蓝色花纹，袖口处有一处被洗薄的边，那里有一抹粉色，被水洗得微微发模。

沈绻的呼吸像被轻轻压了一下。那花纹，是她几年前给他织的样式，针脚里曾夹着她的唇印——调皮试探地在领口上抿过的唇印。她记得自己那夜喝了两杯茶，次日醒来觉得那印很傻，却又像个誓言。她以为那件毛衣在他离开前已经被弃在长凳上，连形影都不剩。

顾清把毛衣平铺在桌上，伸手指头触到领口处的淡淡粉迹，他的眼里闪过一瞬迟疑，不合他的粗线条表情：“那是给她的。”

“她？”沈绻的声音突然变薄，像被锋利的纸割过。茶杯在指缝里抖了一下，茶水溅到桌沿，留下一个深色的圈。顾清点了点头，慢慢从包里抽出一张照片，放到她面前。

照片里是一个小女孩，睡着，脸颊圆润，睫毛像小扇子，嘴角还有一抹未干的奶渍。她穿着那件毛衣，袖口被绷得稍短，好像长出来的胳膊在努力找到温度。小女孩的轮廓看着眼熟，像是某个镜子里被放大了的影子。沈绻的眼里突然有东西不听话地往上冒。

顾清的语气更细了，像是开了一扇久封的窗：“她叫‘绻’，你这个名字。”

空气里刮过一阵冷。沈绻的手指搭在照片边缘，指尖能感到纸的温度。声音从很远处回来：“你为什么要……”她没把句子说完。词在喉里像被卡住了一根骨头。

顾清倒退了一口气，沙哑地笑了笑，像是笑给一个遥远的自己听：“不是什么为什么。那天母亲病了，我带她住院，她的妈帮着看着孩子。你知道我笨，做不了样子事，但我想，既然这孩子会穿那毛衣，那就叫这个名字吧。省得别人忘了是谁给的温暖。”

话说完后，他的手指无意识地抚过毛衣的袖头，动作像是在抚摸一个死去的承诺。沈绻看到领口那里有一道更深的粉迹——不是她的唇印，而是口红留下的弧线，边上还有一小块被缝补的痕迹，线头还未剪净。最后的细节像一阵针，猛地扎进她的胸口。

她站起来，椅子发出干涩的声音。窗外雨仍在，灯下的水珠顺着窗棂落下，像在为她分清时间的层次。她的手伸向那件毛衣，却收回来，像是怕触碰到一层火。

“绻。”顾清轻声叫了她的名字，像是在唤一个并不在场的旧物。沈绻没有回头，只是把那张照片按平在掌心，指关节发白。她的声音像割纸：“你给她起了我的名字，但你从未给过我一个理由。”

顾清的肩膀耷拉了，他眯着眼看了看窗外，雨把院子洗得一片模糊：“我以为有个名字就够了。”

这句话像一把钝刀，却比利刃更难过。沈绻缓缓合上手，那张照片在掌心折出一道新的折痕。她把毛衣折好，动作冷静，没有了前面的颤抖。随后她把毛衣重新包回旧报纸，绳子系得比他刚才更紧。

她走到门口，站定，手放在门栓上，指尖贴着冰凉的金属。她转身，看了顾清一眼，那一瞥里没有恨，也没有怜；像是在看一栋建筑的废墟，既熟悉又无力。

“别让她等你。”她说。话很短，像是结账时放在柜台上的硬币，声音里没有回音。然后她推开门，雨扑过来，把门缝里溢出的暖光冲淡成冷色。顾清站在灯下，影子被拉长，像摊开的一条旧报纸。

门关上时，绳结的末端在桌上留下一个小小的灰圈，像是一枚未寄出的邮票。沈绻的脚步下在石板路上很快消失，雨点打在毛衣的布面上，发出细碎却清脆的声响——像是某个名字在雨里被一次次呼回，却从未答应回来。

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