雨像有人慢慢放大的心跳，打在楼道的塑料灯罩上。塑料灯发出微弱的嗡声，光被雨珠切成小块，沿着斑驳的墙面爬。苏瑾站在四楼的转角处，手里拎着一只发硬的布袋，袋口有油渍。她的脚尖擦过台阶，一次，一次，像在数着破裂的记忆。

门缝下面有一条旧报纸的边角，潮湿，翻着的字母粘着楼道的味道。门开了，是顾北的声音先在门后沉了一下，然后才出来，像是把什么东西放下再把脸露出来。他的外套没扣，袖口有灰，声音低，像手里有东西。

“苏瑾。”他说，腔调不高也不热，像读书人念句子，停得规矩。那三个字在狭小的光里被拉长。苏瑾伸手，手背先抽回，又慢慢抬到门把上。她没有说话，只是把雨水顺着袖子甩出去，水珠在门口溅成小声。

隔壁的王大叔从楼里探出脑袋，咳嗽一声，带着酒后的粗糙，而后又缩回去。王大叔的话像饯子的隔音纸：“你们两位，别在门口耽误我看球。”他的口气里带着不耐，但眼角的褶子里有笑——那是楼里常年的仪式。

顾北让出门的半边，眼睛像路灯下的玻璃，反着苏瑾的侧脸。屋里有热水瓶的白气，柜子上错放着几本杂志，一张小桌角上有一只未拆封的信封。窗帘被风吹着，布料边沿有线头。苏瑾跨进屋，布袋放在桌上，发出沉闷的声响。

他们没有拥抱。空气里像有人按下暂停键。顾北走到桌前，指尖挑起那封信，指甲边上有旧茧。他的声音忽然薄了，“这些年，你过得好吧？”像是在念时间，也像在把过去当作物件逐一清点。

苏瑾看了看桌面。一切都熟悉得令人疼。她伸手，指尖碰到一只小木盒，盖子上有孩子乱刻的线条。她没想着会在那里看到它。动作很自然，像在摸自己的旧伤口。顾北没有阻止，也没有看她，只是靠着门框，手插在外套口袋里，像是想把什么东西压下去。

小木盒被打开，里面有一条医院用的塑料腕带，带子已经发软，字迹用黑色圆珠笔写着。苏瑾读出上面的字，声音先是平，然后像玻璃裂了一条缝：“苏——瑾。”字迹是歪的，字母的笔画里有点儿颤。她的胸口被一只无形的手猛地捏住，疼得瞬间明亮。

顾北把手从口袋里抽出来，掌心里空着。他的眼神没有躲开，“那是他给的名字。”他说得很慢，像是把一颗小石子放在桌上。他并不解释是谁，谁给的，也不恳求原谅。话像一枚硬币，噔地落在桌上，声响清晰。

苏瑾的掌心微微颤。记忆像被河水冲刷后的石头，露出过去的颜色——医院走廊的荧光灯，枯黄的纸杯，手机里一个没接的铃声。她想要去抓住什么，却只能抓到空气。她抬头，顾北靠着门框，眼里有一层薄雾，像是要把话藏进去。

“你什么时候知道的？”她问，语气像分开的铁轨。她不想知道答案，但要那句话来证明现实不是幻觉。顾北把下巴抬了一下，眼神转向窗外被风撩起的窗帘边缘，像在念一页旧日记。

“那天下午。”他答得极短。“医院给我一条腰带，上面写着名字。你走后三个月。”他的手指不经意地敲了敲桌面，敲出节拍。声音里的平静像钝刀，不温不火，却把旧事切得整齐。

那句话像铁锑砸进心里——三个月。苏瑾忽然意识到她带走的，不只是热水瓶和衣服，还有时间。她的嘴唇发干。雨还在，雨声和楼道里的嗡嗡灯声交织在一起，变成节拍。她想着过去所有的决定，像一场错过的车，缓缓关上车门。

苏瑾伸手把腕带又放回盒里，没有合上盖。她的手指停在木头上，指甲压住一个老旧的刻痕。刻痕里是他们年轻时无聊时刻下的名字，字迹稚嫩而歪。她的胸口松了一点，也硬了一点。顾北看着她，声音里带了第一次听到的疲惫，“我留下来了，他也留下来了。”

外面的雨忽然强了一点，落在窗台上，像被重重敲打的鼓点。苏瑾抬头，眼里有光，但不是泪，是决定的光。她把布袋提起，手指碰到掌心里那条没戴的戒指的空缺。那一刻，她看见自己的名字不再只是回忆，而是被绑在别处，跟着别人的呼吸跳动。

门口的灯闪了一下，像是电路里短暂的喘息。顾北站起身，跨过桌子，距离只剩一条影子的宽度。他没有拥抱她，也没有拉她。他把小木盒放回抽屉，抽屉轻轻关上，声音薄而冷。然后他轻声说了一句，像是把最后一页翻过：“如果你想知道他长什么样，我可以给你看照片。”

苏瑾的手在门把上停住。她听见自己的心在夜里，像雨打楼道的节拍一样单调而不容忽视。她没有答话。门开了。楼道里的风吹进来，带着雨水和旧报纸的味道，也带着他留在这里的所有微小证据。门在她背后合上，闷闷的关门声里，有一个名字被按成了一块沉甸甸的石头，留在原地。

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