雾把夜吞进来，河面像一张湿了的布，连着岸边的灯也被揉得模糊。雨不大，却连着落，像有人在远处反复按着一只铁碗。程雨蝶站在旧码头的木板上，鞋跟沾了水，发梢上粘着冷凉的雾珠。她的手指在口袋里抠着一个生锈的小锡盒，关节白得像被冷风磨过。

木船靠岸，船头舱里有油灯。男人跳上来，脚步稳，像老木头。老周，声音里带泥土味：“这么晚了，还来？”

程雨蝶没有立刻回答。她把锡盒递过去，手并不颤，但眼底有一条细线在动。“这是我阿姨留的，说在这里。”她的声音收得很紧，像一根绷好的弦。

老周接过，指腹抹了抹盒沿上的泥，粗糙的声音短：“打开看看。”

雨滴从灯罩边缘跳下来，砸在木板上，噼里啪啦像要把话打散。老周用拇指撬开锡盒，里面隔着旧布，布下露出一只小小的布鞋。布鞋湿了，颜色退到灰。草针的缝线松了一截，线头还挂着一撮已发黄的绒毛。

程雨蝶的胸口忽然绷紧。她过去一步，手伸得比平常快。老周口气淡淡地：“这是嫂子当年缝的，谁也没提过名字。拿去看看。”

她蹲下，布鞋在指尖里像个有呼吸的东西。手指碰到缝线时，某种声音在她脑里响起——小时候父亲给她读书，手里也常有这种粗针。她把布鞋翻了个面，心跳像被慢慢拉成了一根弦。鞋内底的布折开处，有三针绣着的字，针迹小而歪：蝶儿。

那字像冰针扎进胸。她认识那字的笔触——父亲写字的轻重，才知道他从来不拙。他的字在很多地方，唯独没在她面前出现在这样一只小鞋上。

老周看了看，声音里竟无转折：“你是叫蝶儿。他老人家当年……”话到这里，他咽下去了，像有东西堵在喉咙上。

程雨蝶的嘴巴动了，像要说什么却被一阵湿冷堵住。记忆像雾，一层层剥到焦点：十年前的那晚，院子里一盏油灯被人吹灭，母亲抱着她被赶走；父亲在门槛上站了很久，后来只带走了一个包裹，没再回头。那晚有人喊“别回头”，有人哭。她以为所有的名字都被拆散了。

布鞋在她掌心里发潮，像被雨占了便宜。老周本想起身，但脚步僵了，舱里一角掉下的灯油在水面划开一条黑线。远处有东西滑过水面，轻得像叹息。

忽然，船外的雾里有个小小的声音，清得像碎玻璃：“蝶儿……”

所有的声音都停了。程雨蝶像是被抽走了力气，手里的布鞋被摔回锡盒，布边磨成了湿光。老周的眼里有雾，他低声说：“你听见没？”

她点头，点得很慢，像怕点错。雾里又传来一声，近了，像个孩子学着大人的腔儿：“蝶儿，别走——”

这一次，不是记忆。不是耳朵骗她。岸上没有人。只有她掌心里那只湿透的布鞋，鞋里缝着三个字：蝶儿。雾把这三个字放大，扔在她脸上，凉得能掐出印子。

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