走廊的灯光薄得像纸。雨沿着玻璃滴落，敲在旧海报上发出小小的石子声。他站在门口，手里捏着一张被雨浸湿的笔记，那字迹边缘泛出灰色。敲门时，他的指节有些白。

门开了。她抬眼，看见他一瞬，眉眼没有波澜，只有动作里的迅速——把围巾往旁边甩一甩，把文件夹合拢。办公室里有咖啡冷掉的味道，台灯把文件堆投出一片长长的影子。

她说话很平，像在做例会。"进来吧，你的论文我看过了。"语气里没有夸张，也没有责备，只有一句话能量的节制。他把门轻轻关上，手指还搭在门把上，像没来得及放下的念头。

他声音低，短句多，像是怕把空气说碎。"老师，有几个地方我还是不知道该怎么改……"他把笔记摊开，手指指着一处错别字，指尖微颤。

她靠台子，身体向前，眼睛盯着那页纸。"这段里的理论框架不稳，引用也太偏向你自己的经验。方法部分需要量化。"语速不快，但每个词都像做了刻度。她说完，伸手在纸上圈了一个点，指尖细长。

他看着她的手指，又看着圈点。四周只剩下钟表的分针和雨的节奏。他突然抬头，眼神急了，两行字像要从胸口冒出来："为什么你……总是这么远？"

她的手停了一下，像是被某种轻微的力扣住。她把文件夹合上，声音里带了更复杂的温度，低而清晰："我不是远。我只是……不和学生混同私人情感，这是原则。"说"原则"时，她的舌尖几乎没有颤动，像念一条不会变的规则。

他笑声里带着一种想要把话拉近的笨拙，"原则？可你也会笑，会加班，会把我改错的稿子放在最里面。"话音里有指责，但更像是求证。他探身，几乎要把两页纸贴在她面前。

她没有接过那页纸。她缓缓从抽屉里抽出一个白色的信封，动作很慢，像在等他心跳跟上。抽屉里的光把她侧脸刻出边界，她的眸子在台灯下亮了几分。"我明天走。"她说得干净，没有回旋。

他愣住。雨在窗外忽然紧了，敲在玻璃上的声响像刀片。他笑得很小，笑得像被什么东西扎了一下，"走？去哪儿？"语气里有急与不信。

她把信封放在桌上，指尖压住一角，像压住一个不合时宜的名字。信封里是一张机票，时间和航班印得清晰：明早八点。"美国。"她把机票推到他面前，声音平淡得使人难以对抗："这张机票两周前买的。"

他的手刚要伸过来，又缩回去，像碰到了一层冷。台灯下，机票的字像刀刻在白纸上。他的喉咙动了动，终于发出一句几乎换气般的声音："为什么不给我说？"

她闭了闭眼，睫毛影在脸上拉出一寸黑。"因为我知道你会来。因为我怕你会因为我留下不该属于你的东西。"她的声音里没有怜悯，也没有辩解，只有一种精算过的坚定。她的手指轻轻摩挲着机票的边缘，留下一个几乎看不见的湿印。

他看到那个湿印，像看到了一封没有写完的信。胸口的一处被猛地挤压。他忽然站得很直，眼里有雨水的反光。"那你走的时候，会不会——"他的话断了。

她站起来，动作自然，不急不缓。外面大雨把街灯都刷成了模糊的条纹。她把围巾重新搭好，背对着他，声音很低："会不会难过？会。会不会回头看？也许。"她转身，眼神里有东西短促地露出——像个缝隙，却被迅速合上。

门把在她手里轻响。她开门的那一刻，走廊灯的光把她的影子拉长，影子像一条有边界的线。她留下一句简单到残酷的话："晚安，记得按时睡觉，改稿别熬到天亮。"然后门轻轻一合，像断了的呼吸。

他坐回椅子，手里攥着那张有湿印的机票，指尖还有她的温度。窗外的雨刷过玻璃，留下两道未干的痕迹。机票放在桌上，像切开了未来。房间里除了钟表，什么都静了。

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