山顶的雨像破碎的铜钱，一枚枚敲在檐檩、石阶、剑柄上，发出密章而无序的响声。风把夜色撕成条，月被撕得只剩下一角，冷得像被人咬过的骨头。

苏慕白站在石台边，身影笔直得像一柄倒立的剑。手中剑随呼吸抖动，剑锋带着雨，带着声响，切过空气又切回自己的掌心。他的嘴角没有动，眼里却有细小的电流在走。

动作短促。一次两次。每一下都像是在问自己同一件事。雨把他的白衣打湿，白里有暗线。有人从背后走近，脚步稳，但没有声音。

“哟，慕白，还是老样子。”声音滚腔，像山间擂石。阿狼跳到台阶上，雨滴从他粗糙的手臂滑下，带着土腥。话多，笑也多，像一只永远在找话题的狗。

苏慕白转身很慢，像转动一件易碎的器物。目光落在阿狼手里——那不是武器，而是一摞折得很旧的信。纸角被雨浸成灰，封着旧岁月的褶子。

“午夜福利视频在谷底发现的。”阿狼把信推到石台中央，语速忽快忽慢，“一个小屋，门没锁，炭还温。那屋里有个小孩的东西——有名字，慕白，是你那把剑把人家吓跑的名字。”他的笑忽然收紧，像把刀刃按回鞘。

信被掀开。字不是大字，也不是工整的行书，是孩子用铅笔在稀烂的纸上挤出来的几行：师兄——不要回来。下面有一圈小小的按印，像是小手指在纸上摁成的痕迹，黑灰混着雨，像被人用力抹去的眼泪。

苏慕白的手指抬起，指尖没有触碰到纸。他的呼吸慢下来，像是把一把刀刃攥在掌心的刹那。没有吭声。这一刻，雨的声音像被过滤，只剩下纸页被摁的轻响。

老罗从阴影里走出，衣袍边沿拉着泥，眼神比山更硬。老人没看信，只看了苏慕白一眼，眼里有种长时间不见的重量：“你当真回来了？”一句话没有疑问词，却比任何质问都更重。

苏慕白终于开口，声音干冷，像旧寒铁，“我回来了，是为了收东西，还是为了忘记？”他伸手抄起那把剑，剑尖刺进雨幕，把那页纸顶得颤抖。纸在剑锋下颤得更厉害，墨迹慢慢被刀锋擦成一道细条，像被割开的记忆。

阿狼想笑，笑没出声，只剩下一声短促的哼。老罗退了一步，像是放下了什么难以承受的物件。山崖下，风带来一阵更远的哭声，像孩子，也像风。

最后，苏慕白把纸贴在剑脊上，雨把字糊成了模样。他的声音低了，但每个字都落在夜色里：“如果有人等着你们回去，等的不是我。”话说完，剑光一闪，像是把那句告诉了夜色。山风停了。下面，孩子的哭声忽然断成一段，像断了弦的琴。

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