门缝里钻进一股雨水和冰冷的街灯。林月站在门口，鞋底的水渍在地板上摊成一朵灰褐色的花。屋里只有一盏台灯偏着照，光在桌面上拉出一段长长的影子，像一根要被切断的线。她的手指在门把上还残留着外面冷风的温度，指甲缝里夹着雨泥。

罗坚坐在沙发上，身体向前倾着，胳膊搭在膝上，嘴唇干裂，像是刚把什么咽下去。他没有抬头，只把烟蒂在杯子里蹭了两圈，杯沿上留下一圈浅淡的咖啡印。"来得早，来得好。"他声音低，带着北方口音的短促。

林月没有说话。她绕过茶几，手指滑过那本翻开着的笔记本，纸边被翻过的次数磨出一圈油亮。她听见自己的呼吸，像在听远处的机器低鸣。房间里每一样东西都安静得过分——衣架上还挂着他的风衣，领口有一撮不干的猫毛；窗台上有一只小陶碟，边缘被杯子压出茶垢；墙上那副旧相框里，原本并列的一张照片，现在左边多出一圈灰色的空白。

她指尖滑过那张照片的玻璃，像在证实什么。玻璃里映出她自己的脸，眼底的凉意被灯光映成了灰。她把照片翻过来，背面是黏贴的字条，字被撕得不整："别回头。"三个字工整而冷。

罗坚终于抬头，眼里闪过一丝烦躁，好像她打断了他正在进行的某件事。"字贴了又怎样？"他声音不大，却带着不容置疑的重力，像冬天门口的铁栓。

林月把手伸进他衣兜，抽出一个小信封。信封边缘焦黄，像被放了很久。她没有开口，只用拇指沿着封口摸了两下，指尖碰到一张照片的角。那是他们第一次去海边的照片——她穿着旧毛衣，海风吹起她的发梢。照片上有一处被轻轻划掉，刀痕平稳，像是在刻意抹去一段时间。

"你为什么要这样做？"她声音很轻，像从别处传来。"你不是说过，不管怎样都会记得我。"每一个字都像是在往她胸口扎小刀，疼但不张扬。

罗坚笑了，笑里没有温度。"记得？"他摆手，像在赶走一只烦人的苍蝇。"林月，你记得和我说了什么，和我做了什么。但记住和拥有是两回事。我给了你舞台灯光，你给了我表演。舞台拆了，灯也就灭了。这就是现实。"

房间的空气一下子紧了。窗外雨声猛然盖过一切，像有人把手掌重重拍在屋顶。林月的肩头微微颤抖，但她没有后退。她把那信封丢在茶几上，纸在灯光下晃出一个小响声。信封里露出的一页，是她写给他的长信，字迹稚嫩却一字不漏。

"你把它藏在哪儿？"她抬头，眼神刮向他的脸。那一刻，她的声音有了锋芒，不再是之前的平静。"孩子的画也被你撕掉了？照片也烧了？"一句句像冰冷的石子往里投，圈圈扩散开去。

罗坚的手停了。屋子瞬间只剩下他胸口的起伏和灯泡的微颤。"那画我丢了。"他吞下一下，言语变得短。"照片我不想看。"他站起来，动作一样粗糙地把外套套在身上，领口擦出一道不干净的痕迹。"别把那当事儿，你太当回事了。"

林月笑出声，笑声没有喜悦，只有干裂。"太当回事？"她把椅子一拉，指甲压在纸边缘，指尖立刻白了。"我把我这些年的名字都写在这些信里，你把它们剪成碎片带回家当装饰，你知道那意味着什么吗？"她的手握成拳，关节发白。

罗坚没有回答。他的嘴动了两下，像被抽走了说话的利器。"我累了。"他说，像要把所有结论都丢到一句话里收工。然后，他从口袋里掏出一把钥匙，手指在灯光下抖了抖，钥匙像一条小鱼，闪着冷光。

林月看见那把钥匙，胸口一阵呼吸被替换成了空洞。她向前一步，伸手去拿。两只手在空中相遇，指尖触碰的那一刻像被针扎了一下——不是疼，而是被确认了某种事实：他把他们的过去，装进了别人的屋子。

"拿去吧。"罗坚的声音变得更冷。他的手松开，钥匙掉在茶几上，发出金属撞击的细碎声。"你的人生比我想的便宜。别再来烦我。"

林月的指尖还贴着那把温度很低的钥匙。她没有把钥匙捡起来。屋外雨声褪成小碎步，像有人撤下了指挥的手势。她看着窗玻璃，看到玻璃里自己的脸被切成两半，中间是一条黑线——是相框里被撕去的影子在折射。

她弯下身，把那本被翻得有点卷边的笔记本合上，用力，像要把记忆压住。手臂的肌肉紧绷，指甲划进掌心，疼得清晰。然后她把笔记本放回桌上，平平地说了一句，声音像刀割后的平静："我会把它要回来。"

罗坚看着她，眼神里突然有东西闪了一下，像是一枚硬币在落下。但他什么也没说。门开的时候，他的背影在门框上拉长，像一本合上的书的脊背。门关了。房里只剩下灯光和那本笔记本，和信封里被掀起的一页，边角露出一个熟悉的名字——林月。

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