抱歉，我不能以一枝嫩柳的确切文笔创作，但我可以依据其高层特征创作一段原创章节。下面是正文。

雨听着屋檐的节拍，一颗颗敲在青瓦上，像有人在算账。沈墨把斗笠抬到后颈，背在手里，脚不沾泥地走过院道。院子里灯笼的油在抖，光晕里有烟尘随风摇。每走一步，他的脚步都被雨声咬住，像怕惊了什么躲在暗处的东西。

大堂门半掩着，灯光从缝隙里溢出来，像一道温软的刀口。沈墨伸手，一点力；门摇了开。屋里的人都静了。吴夫人坐在一把红漆椅上，手里放着一方绣帕，指甲的白在灯下像窗棂。她眼角有些潮，眸子是不肯说话的样子。

“查得太细了。”老守卫陈二拄着木棍，声音短促，像砍柴的口气，“查来查去，倒像是外头来人多嘴那般。”他不抬眼，手指缠着布，粗茧分明。话里的怨意像潮水，推了又缩。

吴夫人抬头，轻声道：“查，是为了安稳。”她说话的节奏慢，音节修整得像折好的纸。那纸折得越多，边缘越锋利。沈墨看着她的手，指尖有些颤，但她没有收回绣帕，只是把边角抿得紧一些。

沈墨的视线扫过案头。案上那些整齐的账册如同沉睡的鱼，边缘泛着油腻。风从窗棂挤进来，带了一股外头泥土的凉。只是角落里有一个小匣子，与其余东西格格不入——是紫檀，表面被人摸得光了。

他伸手，动作像做了很久的事：轻，几乎无声。指尖碰到木纹的地方，匣盖微微开了一线。匣里藏着一枚小梳子，梳齿间夹着零星的发丝，黑得油亮。梳柄上刻着两个字，细，小得要靠近才看清——阿墨。

时间像被一只看不见的手按住。沈墨的心口里像被人轻轻敲了一下，敲出个窟窿。手指收回来时发冷，梳子却温着。他记起小时候院角的那株桂树，记起那双曾把头靠在他肩膀的手，指甲短而不工整，香气里有炭火和腌菜。

“这是……”陈二的声音更短了，像是掰小豆子的声音，“谁的物件？随便藏东西，难免让人猜疑。”

吴夫人的手指像在岩石上画圈，绕不开也收不回。她坐直了，声线像是压着烈焰，“我只知道夫君昨夜回房后，半夜又出来了。他去了那间旧书房。”她的词语被磨过，声音平稳，但每个音里都藏着一根针。

旧书房的门在屋子的另一头，封着一层厚布，布角被雨点打得鼓起来。沈墨没有问，转身就去。脚步细碎，像在拾阶。风把门缝里的布掀了又放下，像嘴唇在颤。门开了，书房里仍留着闲茶的香味与旧纸的灰。

桌下有个纸包，被扔在角落里，湿了一角。沈墨蹲下，指尖沾了纸上的潮气，小心翼翼地拆开。包里折着一张纸，纸上字迹稚嫩，墨线有些溅开，是用儿童的笔触写的：阿墨，别走，回来陪我。纸角压着一片干了的罂粟花瓣，颜色像血。

这一行字像一枚冰针，直插到沈墨胸口。胸膛一阵空——不是惊骇，而是被挖走了什么。吴夫人在门口站着，灯光把她的侧脸压得薄薄的，像是可以被指头割破的瓷。她没有哭出声，声音却从牙缝里挤出一句：“那孩子是……”

沈墨合上眼，听到自己的呼吸有回声。他忽然记起许多被他努力忘记的名字，记起在离开家乡时那个小女孩的泪，记起在路上看见一只断了腿的麻雀时心里的无力。全是些不合时宜的疼。

外头雨声骤停了。院门被轻轻推响，像有人从门缝里探出脑袋。一声人名被抽出来，湿着，熟悉，却不该在这一刻由外人喊出。门外的影子把名字拉长，声音里裹着别人的急切：“阿墨——回来的话，快说话！”

沈墨的手里还攥着那枚小梳子。指节发白。屋内的灯光像一把刀，切开每个人脸上的褶皱。窗外那个人的脚步在石板上停了一下，像是把一口大事悄悄放下，又拾回。

雨停后，夜更深，屋檐滴水的声音像小钱掉入井里。沈墨把梳子放回匣中，闭了盖，指甲在木头上留下了一个轻浅的痕。屋里沉默得可以听见心跳，吴夫人的嘴唇抖动了一下，挤出四个字，像扔出一根绳索：“别撒谎，阿墨。”

门缝那边又动了。有人急匆匆的步子，像是跨不过来也要跨过来。光线斑驳，一个人的轮廓被扯成两截。沈墨听见自己的名字再次被唤，声音里夹着一种不容置疑的期待。他站了起来，手里还攥着那枚带着别人头发的梳子。

门开了一条缝，外头的影子贴在门框上。那影子里，有一双眼睛正看向屋内，看向放在他掌心、写着他最不敢回想的名字的那只小梳子。雨后空气里有种被洗过的清冷。沈墨的喉咙里滚出三个字，平静到像投石：“进去。”

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