雨沿着老楼的外墙滑下来，像被拔长的寂静。窗户布满水珠，街灯在湿漉的玻璃上拉出一条条晕黄。房间里只开了一盏台灯，灯罩的内侧有个暗色的油渍，像是长年的犹豫。

叶霜把湿伞靠在门框上，伞尖滴着一串小声的、分明的节奏。她先脱外衣，动作像解一道习惯的谜，袖口翻起一圈又一圈，指尖没有颤。进门时脚步的声音被地毯吞掉，只剩下水声和灯的低电流。

茶几上有一只没喝完的杯子，杯沿留着一圈深红的口红印。烟灰缸里夹着一根半截香烟，烟蒂末端还烫着热度。叶霜手在杯缘停住了半秒，然后收回，像怕惊扰什么未眠的东西。

"回来了。"声音从客厅阴影里过去。短。干。像石头落水。

周舟站在窗边，背光，身影厚重。他的外套半敞，领口有雨水留下的晕圈。他说话没有修饰，像把一把旧钥匙在嘴里转来转去："你这是去哪儿呢？别告诉我又去变戏法了。"句尾带着不耐。

叶霜把手里的湿伞靠近墙，伞尖点了点水珠。"我去了一趟医院。"她的声音平静，像在报一个程序性的行程："没想到现在回来会有客人。"

周舟的手懒得抬，只是把烟在手指间捻了两下，灰往地毯上弹。"医院？有谁死了？你这话，能不能说得像个人样？"他口音里有市章的粗砺，句子短而带着索取。

叶霜把视线放在茶几上那叠信封上，指尖无意识地抚过最上面的边缘。纸张有皱褶，边角被翻过无数次的痕迹磨得透明。她伸手去拿，但周舟先一步按住了那只手，手掌宽厚而冰凉。

"别碰。"他只说了一个字，像钉子。叶霜没有抽手，只是把呼吸收紧，再次平移："打开看看吧。"声音里没有恳求，只有陈述。

周舟松了手，信封被抽出。里面是一个折叠得很旧的纸片，正面是一个小孩的蜡笔画：一个房子，一棵歪歪的树，门口站着三个小人。中间那个被画了红色的笑脸，下面潦草写着两个字——"妈妈"。一处小小的角落，用刻薄的笔迹写着："你回不来。"

房间像被这几个字轻轻推了一下，晃了。叶霜的手指在纸上停住，指甲的倒影在蜡笔色上轻轻颤动。她笑了，一种没有声音的短促笑："你什么时候学会偷别人的痛了，周舟？"她的声音更低，但有东西在里面碎开。

周舟的眼睛眯起来，像粪土上晒太阳的猫。"别演。"他说。话语像刀片的背面，不要命的锋利。"她叫了两次你名字，昨天晚上。保安那边说的。"他把这句话扔在桌上，像放下一枚硬币。

叶霜吸了下鼻子，跟着把纸折好，动作像封存一桩旧事。"你们总是喜欢统计我不在场的时候，周舟。那样方便你们在我回来后数落我。"她换了一个角度，说得很安静。

周舟向前一步，距离缩短，雨声在玻璃上猛地变响。他的脖子上，一个老伤疤在灯光下发出条纹般的光。"她叫了两次。第三次，没人接。"他说。话像一只手，忽然攥住胸口。

叶霜的手指忽然用力，纸片被紧握到发白。屋里所有的空气都像被抽走了，剩下指节的麻。她放低声音，像告解，又像宣判："她喊的名字——不是‘妈妈’。是‘叶霜’。"话落得很慢。

周舟站在那儿，像被扔进水里的石头，眼里的不信任翻起了细碎的浪。他没有走近，只把烟递给了自己，点燃，然后把火光对准了叶霜的脸，照出她瞳孔里的影子。

灯管突然闪了一下，又死了，整间屋子像被黑色刀口劈成两半。人在黑里动。门外，有开锁的声音——不是用钥匙的那种，像有人从外面轻轻把门把手试了一下。叶霜听见了。她没有回头，指尖把那张蜡笔画揉成一团，然后像扔掉垃圾一样，顺手放进了口袋。

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