暮色里，河面像一张被揉皱的旧纸。芦苇在风里翻页，发出细碎的响声。她把披风拉紧，脚下的泥软而冷，鞋底挟着冬天的湿气。

她停在一只半沉的船边，手里捏着一张折得生硬的纸，那纸边角被水泡得透明。指节白了。她没有先看河，只看着自己那双指。呼吸在胸腔里换气，像有人在收线。

岸边先响起的是脚步，不快不慢。老者从背篓里抽出一根烟，用袖子点着，火光小到像心跳。他的声音不急，像拧开一段陈年布匹：“这地方，从来不怕夜。怕的是忘了名字的人回来。”

“名字又能怎么样。”岸上的男人—大概是船上的工—用带着泥腥的粗声打断，口音短促，像敲木头：“这河不是书。扔字里没用。要找人，问水去？水只吞。”

她抬头，嘴唇动了两下，声音很干：“他叫‘中兮’。”

老者笑了，笑得像烟环散了：“古字学得多少。‘中兮’三个字能装下几个人？”

工人撇嘴，挥手把船桩拉紧，绳在手里发出断裂的声音。他瞪了她一眼：“姑娘，别把诗念给我听，我只认实物。”

风停了，芦苇像一群观众屏气。老者弯腰，手指在泥里拨出一角湿纸，纸上墨迹浮在水面，像浮冰的裂纹。他轻声念出，字句沉在空气里：“离骚中兮——”念到这儿，他的嘴形一僵，像石头卡住。

工人甩出一根带泥的发簪，落在她掌心。是一件小巧的漆簪，簪尖处缠着一缕头发。她认识那缕头发。认得像认出一块被割开的旧疤。

她的手指颤了一下，像有人突然收走了床脚的被子。记忆挤成一条短讯，来不及解释。她把簪子攥得更紧，指甲把漆剥掉了一小片，露出深色木底。

老者瞳孔里装着两盏夜灯：“名字有时候是把刀。不是用来保护你的，是用来取走你的。‘中兮’，或许不是名，或许是一张通行证。有人拿了，就有路可走。”

她低声，声音里有铁：“他真的没走。不是走了，是被留在这里，像这簪子，连头发都没带走。”

工人笑得不诚恳，话里带刺：“船不认情。河只认重量。”

她把簪子掰开手心，指尖沾了血色。没有人插手。老者把头靠在椅背上，像是听着旧歌里的最后一个音符。夜深了，河面上有一片雪白的漂浮物，不像纸，也不像叶。

她伸手，把那片白东西捞起来。是包着的东西，布碎边缘缝得歪，像是匆忙里做的词。她轻轻展开，里面只有一行字，墨迹被水拒绝成毛边：他没走。他被留下来了。

她的胸口像被人按住。风像知道了秘密，忽然往她耳里刷过。工人退了一步，脚在泥里滑出一条浅沟。老者把香烟丢进水里，火光熄灭，冒泡像最后的答话。

她把那行字折好，放回布里，贴在胸口。然后，把簪子顺手丢回河。簪子沉下去，带起一个小圈。圈停在他看不到的深处，像按下了某个机关。

河面恢复平静，像什么都没发生。她站在岸上很久，直到听见船底传来轻轻的拍打声。有人在船下敲了三下，声音是有节奏的，像是在报信，也像是在敲门。

她抬眼。老者的影子在灯下拉长，像一条诉不完的长句。他说：“名字还在水里，找不找——”

她没有回答。岸风把纸边翻起，像要把字读给河听。她只伸手，指尖触到水面，水冷得像一个人的目光。水里，反射出一张不属于她的笑脸——嘴角边，有一条她认得的旧伤。

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