树影横在院里，像一只懒洋洋的手掌。白色的橄榄树叶子被早晨的盐雾刷得像纸，光在上面剥落成碎屑。严琳站在门槛，手里提着一只旧帆布袋，袋口处还有昨夜未干的海风。她先是盯着树，像盯着一件不会动的旧物；然后才走过去，脚下的石板被潮气软化，发出低沉的叹息。

她伸出指尖，抚过树皮。指尖能感到微微的粗糙，年轮像缝合的伤口。她的手并不颤，但肩膀有一个不愿被看见的弧度。风把某个邻居晾晒的被单吹起，带来一股熟悉的、消毒水和鱼腥混杂的味道。

“你终于回来了。”人声从巷口挤出来，粗哑里带着不确定的温度。老韩拐着杖子，裤脚沾着盐渍，他走路像是把每一步都当成赌注。老韩说话从来不绕弯，像是用刀削字：“这院子没少闲着，白花花的——像你小时候爹栽的。”

严琳只听着，像数步数。她压低声音，尽量把回来的意思说得平稳：“树还在。”

老韩笑了一下，眼角的纹路在笑里搅动：“你要是不回来，这树还能活？人走树也瘦。”他的口音里有海风和烟火，话咽回去的时候像是放开一个旧结。他踢了踢树旁的一堆杂草，露出角落里半掩着的破布包。

严琳蹲下，手掌碰到布包的缝线。布包的纱线已经泛黄，指甲刮在上面发出细碎的声响。她的动作慢，却每一寸都对。把布掀开的时候，风像是在等结果，沉住了。

里面有一张纸，边角褪色，折的痕迹重得像指纹。还有一小块白色东西，像是从某个世界掉出来的碎片。她没有先看纸，而是先摸那块白东西，凉的。她把它放在眼前。老韩凑近，眼睛眯成刀锋：“这是什么？……”

严琳的指尖不稳。她把白色东西贴近光线。那是一颗小牙。牙冠上有一条暗褐的线，像是时间缝合的旧伤。她的胸口猛地空了一下，像被人按住了脖子。她不知道是怎么把那张纸摊开的，字是幼稚的，笔迹歪歪扭扭：不要走——妈妈抱我。

声息瞬间消失。老韩的杖子碰到地，响着短促的节拍，像个不安分的钟。严琳的眼里有光，但并不是泪。她的嘴唇抿成一条线，像是把什么硬生生缝合回去。她的脑子里，小时候的走廊、关门的声音、母亲背影的褶子，一点点列队出现，又一一散开。

“谁写的？”老韩问，但他的声音不像询问，更像是想把时间拉回来。严琳把牙齿放在掌心里，轻轻转动，好像在看一枚小小的地图。她终于说话，声音很薄，像冰上裂开的细纹：“我记得有人在树下唱歌，唱着唱着就没了。那首歌是给孩子的。”

老韩没有追问。巷子里突然有个孩子跑过，脚步带起沙粒，笑着喊了句母亲的名字，被风带走了。严琳站起，纸张的边角在她手里颤抖。她把牙齿压到唇边，能感觉到金属和铁锈的凉。她没有说要去哪里，也没有说要留下，只是把破布包重新塞回地洞，像把某样危险物品装回盒子。

在她把手收回来的那一刻，树上掉下一颗白色的橄榄，砸在石板上，破了一个小小的血口。果肉里露出一丝暗红，像被揭开的秘密。严琳低头看着那斑点，像看到一张没有签名的遗书。她抬头看向巷子的尽头，眼里有光，冷得让人无法伸手。

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