房间里热得像被折叠过。窗外细雨把青砖洗成暗灰，滴在檐下的水珠有节奏地掉下来，像人在计息。林瑶坐在绣凳上，手里一针一线地拉着金丝绣花，线头在指尖滑过，留下一排浅浅的热痕。她不看花样，只看窗外那条泥泞的巷子，像是盯着一个迟到的答复。

阿梅从门框探进来，手里托着一只锡盘，盘里是两块还冒着热气的糕点。她的声音带着胡同口的砂砾：“小姐，趁热吃，外头冷。你又不肯让人关窗，风把人家都能吹走。”话说得快，像把针往布上一连戳。

林瑶抬手接过，手指触到锡盘的边，略微一僵，随后又放松。她没有接茬，只把糕点掂在手心，像抱着一个回答。“外面冷，”她说，声音平静，像是在翻页，“屋里太热。”

阿梅瞅了眼桌上的缝衣箱，眼里有光。她放下盘子，把一块糕点掰开，干嚼两口，嘴里带着泥土味道的笑：“你呀，整天心事重，连针脚都透着憔悴。昨儿我见隔壁那厮回娘家，衣襟上还有女人的香——你信不信？”

林瑶的手没有停，线又被拉紧，布面瞬间起了细密的褶皱。她抬眼，眸子里有一层薄薄的水汽，像刚浸过的霞光，却什么也没说。雨滴拍打窗棂的声音填进了她和阿梅之间的空白。

阿梅嚼罢，咽下一口，换了种更低的音调：“我说句实话，小姐。人家的事你别总往心里搁，咱们也是命。一会儿我替你把那封信拿来，放桌下了。”她的手指在桌面上敲出急促的节拍，像要把话敲成结论。

林瑶的手停住了。线垂下，像一根迷路的舌头。她从胸口掏出一封折得旧旧的信，信角被揉成了羊角。阿梅见状，眼神里闪了一下，像被风掀起的报纸。

她说：“那是……”话到嘴边，她又咽回去。阿梅的声音突然变得轻，像是怕惊动了什么。林瑶把信摊开，纸张的边缘微黄，字迹却清晰：字是方正的，字里没有装饰，只有一种平静的决绝。她读了一行，唇动了几下，像在咀嚼难入口的食物。

阿梅凑近，像要看明白一个谜。她的鼻息靠在信纸上，能闻到旧书和硝烟混成的味道。她低声说：“这是他写的？”

林瑶没有回答。外面下雨更大了，水沿着窗棂流成几条银线，打在窗台上发出细碎的声响。她把信折回去，折痕像一条条刻在手心的纹路。然后她慢慢站起，把绣布丢回箱里，动作干脆，像割断一根绳。

阿梅这会儿又抓不住话题，攥着手帕，不知往哪儿放。她终于咽了口气，嘶声道：“小姐，你就别装了。他不在家，他该回家的时候不回，你心里当然会有数。你说，难受吗？”

林瑶走到窗前，靠着窗沿，雨把她半边脸洗得透明。她低声说：“我原以为是梦。春闺的人，难道就只能做梦？”她的声音里没有愤怒，也没有求援，有的只是把一个习惯说明白的疲倦。

阿梅像听到了笑话，先是愣了一瞬，随后忍不住放声一笑，笑得粗糙：“那你就醒来啊，醒来做个有气的梦！”她说完，突然又止住，像咽下了不该说的词。房间里一时静到可以听到雨线断裂的细响。

林瑶转头，看着阿梅。窗外一阵风把湿重的檐草吹起来，像潮水推了一波旧影。她从桌上拿起那封信，摊在两人之间。阿梅凑上去，寒光映在信封上，折痕清晰，信封上没有她的名字。

林瑶的手滑过信封的边缘，指甲压出一个微小的白印。她说：“他写给的人，不是我。”一句话像一只小刀，插在两人之间的空气里。阿梅的笑声一下子干了，像被火熄灭。

窗外的雨忽然停了。隔壁屋檐下，一只燕子站在那里抖着翅膀，像个被遗忘的告白者。林瑶把信折回放好，动作轻得像是不想惊醒什么。她转身，眼神平静得可怕：“我从今天起，不再等他回家。”

阿梅愣住，嘴里的半块糕点掉在地上，碎成几片，像被扔掉的誓言。林瑶走到门口，手指在门沿上停了一下，最后松开。门轻轻合上，外面的世界被一层门缝挤成了一个狭长的光线，那光瘦而坚定，在地板上拉出一条不肯回头的影。

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