雨一直下，像有人在屋顶上慢慢搓着麻绳。冷光从厂房外的霓虹倒进来，在水泥地上划出不定的线。顾清欢靠着生锈的冷库门，衣角湿了，手指关节白得像木头。他抽了一根烟，火光短暂地亮在脸上，像被拉扯的布，带出几条疤痕的阴影。

门外的脚步声慢，夹着铁齿的回音。来人先是呼吸，像要把冷空气咽下去，然后说话——声音粗，带着街巷里磨出来的口音：“清欢，东西到了。别装什么高冷了，给我看看。”语句短，像敲门声。

顾清欢把烟头灭在掌心，眼睛没有离开那扇门。“放那儿。”他的声音很低，不急不缓，像是一把放好位的刀。门被推开，一股冷气卷进来，把嗓子里的烟味割成两半。

抬头的是一个瘦高男人，肩上搭着旧帆布袋，袋口被一只粗结的绳子勒得深。男人叫阿建，嘴边有常年没刮的胡茬，他的笑总挂在牙缝里，像旧报纸插的牙签：“你还行吧？外面有人看着，我只敢带这点破东西进来。”说完把袋子放到地上，脚踝上的泥点抖出一串水花。

顾清欢俯身，手指从布缝里抠出一叠纸。纸被汗和雨揉得软塌塌的，边缘有发黄的咖啡渍。他翻看，不用思考就能读出那字迹里熟悉的硬弯：是自己。笔迹里有他曾不经意留下的倾斜，像一条旧疤。

“这不是你的。”阿建眯起眼，声音里有点不确定，像在赌他听错了的可能性。“你以前也写过这种字，老兄，可你不是那个写这些东西的人。”

顾清欢把纸叠好，像叠一把刀而不是一张纸。他没有回答。他的呼吸换成了更浅的节奏，像蚂蚁搬家。冷库的机器嗡着，像远处有条被绞紧的弦。灯管闪了两下，白光在三人脸上跳跃，揭开又掩上微小的表情。

这时，另一道声音进来。沈言，站在门口，西装领口有雨珠，言语里带着做学问人的条理：“如果是伪造笔迹，至少要有时间证据和墨迹比对。没有这些，结论是概率问题，不是事实。”他拖长最后一个词，像是把可能性拆成小片一个个扔到桌上。

阿建哼了一声：“行行行，别出师表了。现在能吃得着午饭吗？”话里笑，但笑意被冷风抽走。他蹲下，解开帆布袋，里面的东西和夜色一样黑：两个铁盒，一只小木盒，还有一条脏毛巾包着的东西。

顾清欢伸手，触到木盒的一瞬间，手心像被冻住。木盒盖被掀起，里面只有一张褪色的照片和一把小钥匙。照片上的人笑得很真，是个孩子，眼睛亮，像灯泡里掉进了砂砾。背面有一句短短的字：别信他。字迹就是他的。顾清欢闭着眼，像是在听一个很熟悉的曲子忽然卡了一拍。

沈言的眉毛动了动，他的手伸过去，指尖碰到照片的一角，带起一点油光：“这是谁？”他的声音不再有学者的从容，里头有个问题像冰锥。

阿建低下头，眼里是街巷里练出来的光：“说不定你该想想你欠谁的。”他说完，脚跟一挪，像准备撤退。外面远处有车灯亮过，光柱在雨里拉长。

顾清欢把照片贴在胸口，像按住一个跳动的隐痛。他的手指在照片边缘摩挲，动作细微得像一只怕碎的鸟。风把木门吹得嘎吱。雨，还是在搓绳。顾清欢突然开口，声音里有了裂缝，但他控制着每一个音节：“我从来不会写这么短的话。”

沈言把手缩回，眼神变得异常明亮，像剃刀开始转动：“那谁写的？”他问。不是追问真相，而是要把答案从空气里拽出来，像从水里捞出沉的东西。

顾清欢把照片放回木盒，盖上，手背透出细微的颤。他没有回答。但在他唇边，有一个名字，像没用的火柴，亮了一下就熄了。门外，警笛的声音开始变得接近，有规律，有步伐。顾清欢听见血液在耳里撞击，像是有人在锁上最后一扇门。

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