豆浆在大铜锅里翻着细小的白沫，蒸气像潮水一样往门缝里爬。老陈的手伸进热汤，手背的青筋绷得像旧渔网。他不用看，就知道温度合适；手指在汤面划了一道，像是在摸什么旧伤痕。

小丰站在门口，袖口还带着昨夜外卖的油渍，嗓门小得像生锈的门铆钉。“老板，今天早点开？客人多吗？”他眼睛往屋里转，像怕惊动什么布满灰的东西。

老陈把布擦在膝上，声音像磨碎的豆皮。“有些人，早来晚来都一样。”他没有抬眼去看门，只把一勺卤水舀起，动作既熟练又像在念什么咒。舀卤水的勺边带着几处黑痕，像是踩不平的路。

门被推开，纸门吱了一声。她进来时带着外面冷空气的薄硬，围巾绕得紧，眼眶里有刚抹过的湿影。她自称阿月，语气平稳，语句规矩——不是客套，是练出来的镇定。“我来一块最嫩的。像以前那样，能吗？”她把手伸在围巾下，指节白得像被水泡过的布。

老陈停了一下。锅里的卤水滴到豆浆里，立刻有圈圈花开。小丰显得奇怪，“您是——”他没把话说完。阿月抬手，从口袋里摸出一个小东西，放在掌心给两人看：一颗玻璃弹珠，中心早已裂了，表面磨得发白。弹珠像一只小眼睛，看着屋顶的烟斑。

她说话像掰豆腐，一字一顿：“他十岁那年，把这颗弹珠按进了一块豆腐里，留了个印。他吃豆腐时总要把指头在上面蹭两下，像是在确认——确认世界还在。”阿月声音越来越轻，最后一句像是把木签从火里抽出。老陈的手指在勺柄上一抵，节奏错了。

小丰的呼吸钝了几秒。老陈突然把勺子靠近锅沿，把阿月的弹珠拿起来放在案板上。他用布把弹珠擦了擦，像擦自己的脊背。“你想要它留着？”他问。

阿月点头，眼里有光，但不是笑。“给他带去。”她把弹珠递过去的动作很细，看得出指尖的颤抖。老陈没有立刻接，手在空中停了一小拍，像是衡量分量。

他又舀了一勺卤水，浅浅地撒在仍在翻滚的豆浆上。乳白色的汤面裂出细条，像地面初冻时的纹理。老陈用勺子搅了一下，不疾不徐，动作把整个屋子的时间都揉进去了。豆浆开始凝成块，像有记忆的布料被压平。

阿月把弹珠按进新凝的豆腐中央，弹珠周围的豆腐微微陷下去，留下一个小小圆窝。她的指甲沿着弹珠边缘抹过，指尖带着一丝豆腥味。屋里安静了，只有蒸气在灯泡上支起薄雾。

小丰终于喊不住，声音像被水铸成的笛子：“那，他……”他吞了口唾沫，话到半截，像被硬生生掰断。

阿月没有看小丰。她看着那块豆腐，眼眶一阵热，像有东西溢出。“他已经不吃了。”她说，字字慢得像硬币掉进深井。老陈的手指紧了紧，指节发白。

老陈把那块豆腐切成正方，厚薄一致，像是按规格做的遗物。他把其中一块递给阿月，另一块放在窗台的旧木盘里。阿月接过，手没有颤，只是指关节留着印子。

她在门口停了半秒，像是想起了要说的最后一句话。声音很轻，像从水底冒出来。“别告诉他，我把他最喜欢的弹珠埋在豆腐里了。让他在梦里吃到。”门外风把纸门缝吹开一条缝，屋里的一角洒下斜斜的光，正好落在那块放在窗台的豆腐上，弹珠像眼珠子一样在白色里闪了一下。

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