夜里最后一趟末班车开走，站台的灯像慌张的眯眼。公厕门半掩，门缝下漏进一条冷光，和地板上干结的水渍一起，像是给这个角落打了一盆旧照片。小石把外套摊在小便池边的马扎上，手指在布料上来回摸着，像是在数着什么能留下的温度。

他动作很轻，脚步更轻。手伸进水池下那只脏布包，摸到一只铝制火柴盒，盒盖上贴着一张裁得不整齐的照片——两个孩子，太阳下的笑容斑驳，背面用蓝笔写着：“别走”。字迹倾斜，像是手在颤抖。小石的指尖碰到字，胸口一紧，像被针扎了一下，他把盒子压得更紧，声音在喉里缩成一团。

“别在这里睡觉。”门口有步子声，旧布拖鞋摩擦地砖的声音，干涩。老赵的背影在门缝里拉长，他的围裙上有白粉，一种长期带着的清洁味。老赵说话像掰东西，有节奏：“天气冷，夜里不安全。”

小石抬头，眼睛没说话。他把盒子放回布包，慢条斯理地擦着双手的指缝，像是在把某些东西抹掉。手背有一道浅浅的刀印，白色，像一条死去的河流，抬手的时候老赵看见了，声音也软了下来。

“你那是哪儿来的伤？”老赵问，话被排风扇吸掉半截，余音里有迟疑。

“门夹的。”小石说，声音短，像切了一口气。不是谎，是习惯性的收回。话语里没有辩驳的力气。

老赵过去，手上的毛巾有一种热水的气味。他不多看，伸了下手，替小石把外套的边掖好，动作很慢。不是怜悯，是老手的稳当。老赵开口，语速像他刷瓷砖的节奏：“站里不让人留宿，明天我跟站长说——”

“不用。”小石打断，语气硬了。他的声音里有点沙，像早晨被风刮过的路牌。那种拒绝不是为了对抗，是怕被更多的好心缠住。老赵的手在空中停了一下，像被钉住的铁耙。

门外有人笑，短促刺耳，像把玻璃片洒在地上。门缝下滑进一枚硬币，轻轻地弹在瓷砖上，滚到小石脚边。他弯腰捡起，是一枚旧币，边缘磨损，正中刻了几个字，像被人硬塞进去了：石。那字不合时宜地清晰，像有人把他的名字放回他身上。

老赵的手指扣着热水壶的把手，指节白了又红，像冬日里的芦苇。他哼了一声，像是叹，也像是笑：“有人给你还钱，算是有点名。”

小石看着那枚硬币，指尖微颤，心里有东西塌下又撑起。他没说话，眼睛往马扎下的布包里摸索，找出一张发黄的纸——那是半张车票，上面被水渍侵蚀的字迹仍能辨认出两行：出发地，目的地，和一行几乎被撕掉的字“等我”。纸边的血迹已经褪成铁锈色。

他把票折好，像折一把小刀，背在掌心里。老赵看了一眼，嘴里哼声不语，走到门边把门拉了条缝。外头风把门缝硬生生挤开，又挤回。月台上空空，只有广告牌上自动轮换的笑脸灯不厌其烦地换着。

门缝的光滑过他的脸，像一把薄刀。小石抬起头，嘴角紧绷，眼里有一层薄薄的油亮，不是泪，是冷。有人在外头叫个名字——不是小石的外号，也不是老赵的唤声，而是一个他听过，早就以为再也不会听到的名字：妈妈的嗓音，靠得近却模糊。

所有的声音停止，连排风扇都像被按了暂停键。小石的手掌在那张票上忽然用力，纸绷得有声。门把手下，硬币在瓷砖上轻响，像某种决定已经落锤。外面那叫喊又响了一次，清晰，带着一种人会把自己忘掉的坚决：“石头，回来吧——”

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