雪停了又下，院子里像被洗过。光在青石板上分裂成碎银，发出细碎的声响。槐树下只剩一枝独秀的白梅，顶着几颗冰珠，像一只倔强的小灯笼。

林齿把围裙的角折得很直，动作像在量尺。他走到窗边，手指指甲缝里带着茶渍，轻轻撩起窗棂上的薄冰。屋里的热气一瞬奔出来，带着药草和蒸汽的味道，像被放开的鸟。

方舟在院子里踱了三步，脚步又粗又准。他说话总像把话塞进铁口锅里，声音低，带着北方口音：“你看那花，倒是能顶住些冷劲儿。跟你似的，一动就醒。”

林齿没有立刻答。他把一只小铁盒从柜子里掏出来，盒面有些斑驳，花纹像被手指反复抚摸过。光在纹路里走动，像有记忆在里面翻页。

方舟蹲下，鼻子靠近那铁盒，双眉浓得像两道墨线，“你还留这玩意儿干啥？废物都别往心里揣。”他伸手想去碰，声音里有急但也有点儿怜。

林齿的手停了一下。指尖颤抖，像是怕把什么东西打碎。他把盒盖掀开，里面不是茶叶，也不是药丸，而是几缕早已泛黄的发丝，绑着一枚小小的布结。

方舟的嘴突然安静了。他的手往下压，像在压一个要冒出来的词，最后只吐出一句：“什么时候的？”

林齿把那绺发丝抬起来，靠在窗前去看。光透过发丝，像透过一页老照片。林齿的声音很轻，几乎是自言自语：“那年冬天，雪比这时候更猛。她说要等我回家，等我把院子收拾好。”

方舟的眉角跳了下。他的语气改变了，粗里带着急促，“她没等到？”

林齿没有抬眼。屋里的锅盖碰撞声，像远处心跳被放大。他轻轻把发丝放到掌心，像捧着一把灰烬：“等了三天又三夜。第三天她把这绺发扎好，塞我衣袋，说你若回来就给你。后来我出差走了，回来时四周只剩雪和脚印。”

方舟忽然站起来，脚步带起一股寒气，帽檐上还挂着几颗冰渣。他叫出声，声音被屋檐吞掉一半：“那你怎么——”

林齿切断了他的话。他把盒子又合上，合上的声音像一把门声。屋子一下子安静，连炊烟也垂下了头。林齿抬眼，那眼神平静得像刀背，“我没有点火。我把她留着。”

方舟怔住，像被人扔入冰水里。他的手不自觉伸向口袋，指尖摸到一张旧车票，票角磨得发亮。外面风扯动门帘，响得厉害。

窗外的白梅被雪压得更低了，一瓣雪落在那绺发上，马上融成一颗透明的小珠。那瞬间，像是时间被针扎了一下。方舟的声音压得更低：“你到底把那些年放在哪里了？”

林齿笑了一下，笑很薄，“放在这里。还有放在那天的衣服里，放在窗外的煤灰堆里，放在我每一个可以不看见你的角落里。”他的声音有节拍，像在数落着自己的罪名。

方舟转开脸，眼角湿了。他不是会哭的人，但眼里的光像被震碎的杯子，泛起渗人的碎影。他说：“她会不会还在等？”

林齿闭了闭眼。屋里的味道像是被翻搅过旧信封的盐味。他把那绺发收回铁盒，手指指甲掠过布结的边角，动作细到让人疼：“我曾经相信，等待能把东西定格。但它把我定成了一个空壳。空的时间，会把人变薄。”

方舟的嘴唇抖了下，声音里有了新生的粗野：“别把自己说得太悲。你还有命呢。”

林齿突然笑得干净，却让人更疼。他站到窗边，手按在窗框上，指节发白。他看着那枝白梅，像是在数它的瓣数，像是在数自己留给她的日子：“她的名字刻在那根槐树下的旧凳子下面，你去掀一掀就知道了。”

方舟没有动。他伸手摸到衣兜里的那张票，像摸到一根针的头。他的眼神越过林齿，越过窗外，落在院子中那朵孤独的白梅上，突然沉默。

林齿转身，声音低得像木头落地：“如果你去找，你可能会发现一些东西，或者发现什么都没有。那都一样。只是别把她的名字当成证明她存在的凭据。”

方舟紧咬牙关，手指抠着票角。他的呼吸变成短句，一句句敲在空气里：“我现在就掀。”

门被推开，风带着雪跑进来，把那一缕白发扬得微微颤抖。林齿站在半影里，像一根等不来回声的树桩。他看着门口的雪，嘴角却不动。然后，他说得很近，很低：“记住，别把绳结解开。那一结，解了，就没得回头。”

窗外的风停了一下，像是在听。方舟的手僵住，指尖在铃声般嗓音里回避。雪落在那枚布结上，悄无声息。院子里的每一片沉默，都像刀子。

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