屋檐下的蝉声一块一块地掉在夏日的空气里，像没合上的门。她站在旧候车亭里，手背横着擦着镜片，动作又快又小心，像在整理一件不能弄脏的衣裳。围栏上的油漆剥落，露出黑褐的木纹，阳光从缝隙里爬进来，把她的影子拉得细长。

他来的时候脚步慢，鞋底在碎石上磨出一声细响。身上的衬衫领口有一圈还没干的汗渍，他把视线先放在地上，像是在记第一块被晒裂的砖。声音很近，但不粘人：“你来了。”句子短，像量过的。

她笑了，笑声里有点儿鼻音，带着抖：“早——不早才遇到你？”手指又一次绕过镜框，像在确认镜片里有没有别人。她把包往身前一搂，像要留住什么没说出口的东西。

他把一只信封推到她面前，纸角被拇指捏出一道折痕。信封上没有邮票，也没有回信地址，只有三个字：给你。她的呼吸在胸口里颤了一下，指尖先触到的是信封的边缘那处被反复揉搓过的凹陷。

她的手抖了，撕开纸的声音很细，像被削去了铅芯的铅笔。里面不是信，而是一本小册子，封面是淡粉的布，布上有一圈褪色的印子。她翻开，第一页写着：十件我不想带走的东西。字迹平稳，有人的节律。

他没有看她翻页，目光定在远方的河面，夕阳把水面切成碎刀：“我列了很久。”他的语速放慢，像是把话分成小块儿，逐个放下。她笑得突然松了，像打开了水龙头：“那第十件是什么？别让我猜到最后一刻。”

页一页过去，都是容易被记住的细节：她的旧毛衣边、午后煮咖啡的方式、她总把伞柄朝外放的习惯。字句温柔，读来像是把过去的一件件摆回桌面。她的眼睛湿了，但没出声，笑意里藏着惊喜。

翻到最后一页，字密了，也短了。第十件——你。下面，有一句话，只有九个字：我不能把你推入我的未来。她的手在那一刻僵住，纸上的墨渍突然重了，像有人在心上敲了一下。声音在胸口里倒退。站在对面的人没有动，连蝉声都被衔回去几分。

她轻笑，笑里有点硬：“那你为什么要带这么多别的东西回来？”声音像磨过沙纸。眼睛却不敢移开那句字。风从河面刮回来，把纸页吹得贴在她的指缝上，像要把那句话粘在皮肤里。

他终于把视线移回她脸上，两眼都是清冷的白光：“我怕未来里有我看不见的你。”这句话像是先量好分量再放下的砝码，声音里没有惋惜，也没有怨恨。她的胸口空了一团，像被人掏了舌尖的味道。

她把书合上，书页的边缘磨掉了一点粉色，像血色浅浅的痕。手指在封面上按了按，像在判断那是真实还是手心的温度。随即，她做了个深呼吸，笑得更干净了：“那你先走好了。”话说出口，像是在切断一根线。

他站起身，背影比黄昏更瘦一些。踏上碎石，鞋底再一次磨出那声细响。她把小册子塞回信封，动作稳得像是做了决定。风刮过，带来一片柳絮，落在信封上，像一张小小的白旗。信封在她掌心里滞了一秒，然后伸手，像要把整段过去折叠起来递给他。

他伸手接住了，却没有打开。手指碰到纸的瞬间，像碰到冰。转身的角度带走了他的笑和他留不下的话。她站在原地，像一株还在生长的树，看着他的影子在黄昏里被拉长，被风一寸一寸带走。夏至还没到，光先碎了一地。

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