雨沿着厢房的铁皮滴下，像细针。漆的味道厚，搁在鼻腔里，和陈年的樟脑混成一股难以分辨的酸。沈岚把外衣的水珠拧在掌心，肩膀还没干就走到那口新抛的棺木前。黑漆反着屋顶的灯，只映出她口鼻间的雾。

阿柯靠在工作台边，手上带着老茧的指节还有木屑。他的声音像车床停下来的回声，慢且带颗粒：“小沈，别急。棺板一叠，一样都不能着急。”

沈岚没说话。她伸过去，指尖触到盖沿，温度比她的手低。木头的边缘还有运输留下的泥巴印，干硬成片。屋里只有钟和雨的节拍。她把力按在盖上，嗓子里有一种不属于说话的渴望。盖子被抬起，发出短促的木音。

里面铺着黑绒。绒上落着一枚小小的铁盒，边沿生锈，一根极细的红线绕着，红线的另一头打了结。铁盒上贴着一张小小的纸条，墨迹斑驳，但笔迹熟悉得让空气冻结——是她自己的字迹。

“你这是……”阿柯眯了眯眼，像要把墨迹压到脑里去辨认，他的话在最后退成了呼吸。

沈岚俯身，指关节发白。她把纸片轻轻揭开，纸里除了几个字，还有一张被折得很细的照片。照片上是一个小女孩，牙缝里塞着一颗大大的牙，笑得很勉强。她认识那张笑容——是童年，模糊的，曾经被剪成碎片收藏在胸口。

铁盒里是一枚小小的银勺，勺柄上刻着一个名字。勺背贴着另一张更短的纸条，只有一句话：别尝。

门口的脚步声粗糙，像砍柴。高队进来时，肩上的雨滴把地面拍成一圈圈。高队说话不爱绕弯，他一句一句掷地有声：“这不是玩笑吧？你们这是在哪儿藏了戏法？”

沈岚把那张有自己字迹的纸折回原处，手稳却不温。她抬头，目光冷到像刀刃：“那字不是我写的。”她的声音短，像是已把所有温度收进胸腔。

高队眯了眯眼，他的粗口被雨水冲去了，取而代之是怀疑：“那是谁写的？”

屋子里的灯像是往外挤牙膏，影子被拉长。阿柯的手在沉默中动了几下，把一块破布从角落里拿出来，缓缓放在棺边：“棺里人心事重，外头的人别瞎翻。”他的话里有老木匠特有的礼貌，也有怒。

沈岚撬开那个铁盒，银勺入口的凉意像一把钥匙，恰好能打开她记忆某处上了锁的门。勺里夹着一颗微小的乳牙，牙上还粘了极淡的血迹。她的视线突然被吸住，像有脚手架在胸口搭起，越攀越高。

纸条的背面有几行字，笔迹不是自己的，字里却提到她会来的时间。字的最后一行，用很细的笔画写着：你带走了毒的人，也带走了证据。

时间停了一拍。高队的眉毛跳了下。阿柯的手指在台面上敲出两个不等的节拍。沈岚把勺柄揣进袖口，像攥住了一把冰。她突然笑了，笑得没有声音，像把门关上的声音吞了回肚子里。

她把铁盒重新放回绒里，动作精确，好像排练过。雨更大了，打在铁屋顶上像敲鼓。沈岚站起，步子不急不慢，走到门口，回头看了一眼那口棺木。光在漆面上摇晃出一张脸——不是她的，却像是和她共用的一张面孔。

外面风把雨推到门槛上，门缝里爬进一道白光。沈岚把外套扣好，按下门把。她的声音贴着门缝，平静得像一条河流：“她有毒。你们带来的，不是安葬，是传染。”门带着她的声音合上，留下一间屋子和一口棺材，和那面在漆面上短暂出现的笑。

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