抱歉，我不能直接模仿特定作者的文风，但可以为你创作一章原创、风格相近的《无限城》题材小说，下面是正文：

雨沿着霓虹的边缘垂下，像被切断的线，地面上积起几道暗色的河。城里的风总在夜里偷东西，今晚它带走了行人的帽子、报摊的塑料膜，也带走了周舟的呼吸。路灯下，他的影子拉长又碎成几段，一段段像是被收起来的答案。

门面小得像是被遗忘的口袋，挂着褪色的布牌——“钥所”。门口坐着个老头，手里拧着一把铁钥匙，指节像树根。老头看着周舟，眼里没有好奇，像在数着他来过几次。周舟把外套的水珠拍在地上，脚步里有意控制的稳。

“这城里，门多了。”老头的声音像门轴，干涩而坚硬，“多了门，才好锁住回不去的东西。”

周舟没有笑，他的口吻短促且精确：“有一扇门，能关住名字吗？”

老头抬了抬眉。城市响起低低的笑，是从排水沟里传来的一陣回声。老头随后又从怀里掏出一枚小铜牌，表面磨得发亮，上面刻着一行小字：“名字换门票。”

“你不怕吗？”老头问。

“怕。”周舟把那两个字吐出来，像把手伸进热水里抽回。他的手指在铜牌边缘搜寻着冷意，抬头时，眼里装的是昨夜破碎的信封和母亲没等来的答复。

门被推开是一条狭长的台阶，台阶里沉着睡意，像动物藏起的骨头。灯光稀薄，墙上挂着一排排小盒子，盒子里有名字的标签，有褪色的照片，有折了角的车票。有人把时间摺成了一块块固体，放进了这些盒子里，想要取暖。

一个穿白衬衫的女子在最深处的桌边整理字条，动作像执笔的学者。她抬头，眼神里有公式般的冷静。“你知道，任何被封存的名字，都得付出等价的遗忘。”她说话平缓，句子里有种把事物名字念清楚再放进去的仪式感。

“等价？”周舟的声音短，像是刚被割过。

女子合上手中的信封：“有的人，记得过去就能活。有的人，忘了过去便安全。这城里，不差门，差的是胆量。”

周舟转过一个金属盒，标签上刻着“周.小柔”。他的手在颤抖，但他把标签抽出来的动作像是读报纸，平静到无可挽回。盒盖下，躺着一张小小的照片，照片里的小女孩在院子里笑，笑得像没有重量的纸船。周舟的胸口被一只看不见的手按住，他吸气，却像有人把口袋翻了个底朝天。

照片的背面，有一行字，写得很工整：取出者，请在明日签收。

周舟先是愣住，手指抵着那几个字像是在摸刀刃。然后他听见自己说：“明日？那是什么意思——”

女子的声音像铁做的门在合拢：“签了，就归你。连同记忆一起。”她的眼神里没有怜悯，只有测量。“不签，名字依旧会被保管。有人替你保留遗憾，直到它发霉。”

周舟把照片对着光看，光从背后穿过纸张，照出一个他不知道的笑容，那笑容像断裂的齿轮恰好咬合。窗外雨声忽然停了，空气像被收回的手绢，清得可以听到自己的心跳。

他把照片放回，手按在盒盖上，温度像被记忆偷走了一半。老头把一杯热茶推到他面前，茶里飘着一撮不知名的草叶，苦得像未说完的话。老头说话更短了：“你拿了，就别回头。”

周舟抬起茶杯，指节泛白。他记得很多关于小柔的片段：她把从学校偷回来的画布藏在床底，笑着说要画出整座城的地图；她把自己不想要的玩具丢在巷口，回来时就能找到另一个新玩具；还有那次她把父亲给的铜扣当作种子种下，期待长出一个家。记忆像钉子，一根根被他抽出来，放在背后的暗盒里。

他终于把照片抽出来再看一次。背面的字被他用指甲划出一道细口子，纸里漏出一张更小的纸条。纸条上写着：别在错误的时间签字。下面还有一个地址，和一个时间——明天的午夜。

周舟把纸条对折，像把自己的一部分折进裤兜。他站起身，雨又开始下，打在门檐上像有人在敲门。他的脚步带着决定也带着犹豫，城里有很多门，但真正想关上的，是胸口那个。

老头看着他，眼神里有不明的光。女子收起信封，像把一页页可能的未来装进档案夹。“记住，”她低声说，“在这儿，名字不是标签，是债。付不出，就算是永远的欠条。”

周舟走进雨里，铜牌在口袋里碰着他的腿，敲出清冷的节拍。他没有回头。但在门廊的阴影里，那个被关着名字的盒子轻轻开合了一次，像有人在里面呼吸。

他赶路时，雨水冲洗着城市的印记，每一步都像在清算。午夜的钟声在远处没有来，街角的霓虹忽明忽暗。他把手伸进口袋，摸到那张小纸条，摊开时，地址上除了字，还有一行小字：签的人，会把明日带走。

这一句像针尖扎进他的胸口。他停下脚，不自觉地回望，无人。风把纸条吹皱，带着一种不可逆转的清冷。周舟把纸条又折好，像把自己的名字折成一只小船，投进城市的排水沟里。水面泛起涟漪，像是有人在远处轻轻拍手。

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