对不起，我无法按特定作者的风格直接创作或复述原作内容，但我可以为你创作一篇受该题材启发的原创章节。下面是正文。

夜很深了，办公楼外的霓虹像有节奏的呼吸，不紧不慢。楼内只剩下顶灯下的书桌灯发出温暖的黄，和空调机箱里传来的微弱嗡声，像一只不耐烦的昆虫。陈默坐在椅子上，手指沿着文件夹的边缘来回滑动，像在摸索一种秩序。

他把最后一份合同平摊，笔沿着行距敲了两下，声音在静寂里格外清晰。门外有人按下电梯键的脚步声，鞋跟敲击地面的节奏短促，像是要把这个夜晚撕开。

门开的时候，风带进来一点雨的凉和街道上汽车的尾气。叶舟进门，脱下黑色大衣，肩膀向前拢了拢，像一把收拢的刀。大衣落在椅背，动作冷静，没有多余的热度。眉眼之间的硬成了这间办公室的新一点光线。

“还没走？”他问，声音低而干净，像把命令削薄了。

陈默站起来，声音也不过是工作语速。不同的人在不同的位置，会有不同的礼貌。“合同还在最后一页，签章需要您确认。”他把文件递过去，手背微微发凉。

叶舟接过，指甲碰到纸张的边角。指节上有几道不深的白线，像是时代留下的褶皱。他的目光在条款上巡视不到十秒，动作比语言快很多。

“还有什么？”他的语气里没有问号的软边。

陈默站在原地，手指在文件夹上轻敲。“邮件里有对方的最后要求，需要您在六小时内回复。不然会影响下周的发布会。”

叶舟抬头，灯光在他眼里切出两个小白点。他沉了沉，往前靠了半步，袖口被无意地卷起，露出手腕。陈默看见一道旧疤，像是被针扎过后的线索，温润的皮下纹理里藏着昨天的疼。

他本能地想移开视线，手却已经伸出去，为他顺回袖口。动作快，但不粗鲁，像是在做一件很自然的事。叶舟的肩膀微颤，像是被触到一个不该提起的记忆。

“不用。”叶舟说，字短而切，像裁刀。声音里有微微的裂。陈默的手停在半空，迟疑了两秒，还是收回了手。

桌子旁的抽屉半开着，陈默的手无意识地拂过它。纸质的摩挲声把空气切成两半。他伸手把抽屉拉开，更整齐地把文件放好，动作里有一种想把什么重新排列的紧张。

抽屉里夹着一叠零碎。名片，旧的会议纪要，一张有折痕的照片。照片是彩色的，边角已经淡了，像被握过太多次。陈默的手停了，视线被一只小手掌吸住——照片中一个小男孩倚在一个男人怀里，两个笑得都很自然，笑得像家里的光。

陈默的拇指轻轻抚过那张照片的边缘，感到纸张上微微的油渍，像是被指节温过的痕迹。他没有想到会在这里看到这样的东西。他把照片抬高到光下，细看上面一个稚嫩的字迹：‘等你回来——小舟’。

空气里突然有了重量。叶舟的影子压在墙上，长长的，和他本人分开了。

叶舟把视线从电脑屏幕移开，眼里有一种死火被突然拨动的余光。沉默了很久，他的声音出来的时候很薄，“那是多年前的。”

陈默放回照片，没有说话。办公室里的钟嗒嗒走着，像要把时间压缩成几句句子。他看见叶舟的手指微微颤抖，像在掂量一枚硬币的边缘——决定要不要把它放下。

“他……”叶舟吞了一下，像是要把话咽进肚子里，“他不会来。”

这句话像一枚小石子投入夜的水面，溅起一圈难闻的涟漪。陈默的胸口被什么东西猛地顶了一下，像被一只看不见的手指扣了心弦。

“为什么还留着？”陈默问。他不自觉地把照片放到桌上，光折在纸上，像被掰开的旧伤口。

叶舟直视那张照片，他的眼底早已不是办公室里的光线能照亮的地方。声音里有了少见的缓慢，“有些承诺，没人能回避。”

陈默没有追问。他做了一个动作，把那张照片折了又平，像是在帮别人把记忆收起。然后他把它塞进自己的口袋，贴着心脏的位置。

叶舟看着他，眼神里有一种长期未见的脆弱闪过。门外雨停了，街灯下滴水在地上散成小圈。他的唇动了，最后只是说了一句，声音被夜吞没但仍振动在陈默耳边，“别让别人知道。”

陈默听见了。他把手插进口袋，指尖按住那张照片的边缘。办公室的灯光在两个人的身上拉出冷暖两个面。叶舟的背影向门口移动，动作像个被放逐的国王，步子平稳却空旷。

门轻轻关上，留下一室的灯光和一张折了又平的照片在陈默的口袋里。他站了一会，像在衡量夜的深度，然后低头把手更紧地握成拳，里面藏着一个小小的、足以让人翻转整个世界的秘密。

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