雨先是细，后来像被某只大手扯开，噼里啪啦落在破旧的招牌上。霓虹把玻璃罩成了模糊的指纹，灯箱上的“群芳斋”字眼在水珠里颤着。李伟站在门口，外衣湿了一半，领子卷着冷水的味道。他抬手，却没有马上推门，像是在听门内的呼吸。

门铃是一只老式铜铃，恰到好处地清脆。铃声落下，店里一声不响，除了剪刀与木桌轻碰的沙响。梅拿着一把修枝剪，袖口沾着泥。她的动作不慌不忙，手指上有老茧，指甲边缘暗淡。她抬头看李伟，眼睛细长，带着刚才还在做事的余温。

“来了。”她把剪刀放进口袋，声音里有南方的刀锋，短促又带泥土味。

李伟把门关上，雨声被隔在外面，像把世界截成两半。他的声线低，平直：“梅姐，好久不见。”

“是你。”她没有起身，也没笑。她擦了擦手，动作像在擦去一层累。屋里的花香里混着消毒水的刺鼻，让人醒得快。梅从柜台下摸出一个铁盒，盖子有锈点，指节扣开的声音清凉。

李伟看着那只盒子。记忆像潮水，有一阵又一阵卷上来。他伸手，指尖碰到冷冷的铁皮。手心里有微微的颤。他想问的是别的事，但口里先出来的是客套：“你还开着店？”

梅叹了口气，像把旧账合上：“还得开。花会死，人倒还得活。”她把盒子推到他面前，盖一掀，里面静静躺着一条医院的腕带，一只小小的毛手套，手套的绒毛被压成灰褐，还沾着一丝看不清的颜色。

李伟眯起眼，指甲沿着腕带摩挲，字迹被水洗得有些模糊，但能认出名字。那个名字像一把刀在胸口轻轻转了一圈。他的声音僵住了，像被冻住：“这是……林晚？”

梅没有点头，也没有否认。她的手掌有余温，按在桌沿，掌骨分明：“她没走，她死在医院里。那晚我拉着她的手，听不见别的声音了。你不在，你在开会。”她说得很冷。短句像铁钉，一下下一下钉进木头。

李伟的下巴一紧，眼里一片难以置信的静。所有人给过他的答案都是统一的：她离家出走了，丢下了你和孩子。可那张腕带不说谎。雨声在门外炸成一大片白噪音。

“你们为什么不告诉我？”他终于说，声音里有疲倦也有责问，像摩擦干燥的布：“我以为——以为她不想见我。”

梅看他的眼，视线里没有同情，只有一股被压住的东西，像要冒出来的锈：“告诉你，也改变不了什么。你当真想来？你来晚了。孩子也没留下。”她缩回一句，话里像割开一条缝。

铁盒里还有一张折叠得软软的纸。李伟伸手，指尖撞到了纸的棱角。纸是她的笔迹，字不工整，却清楚：“阿伟，别回来。对不起。”他的手背轻轻发抖，纸在指缝里湿了，墨印往外渗了一点，像血的影子。

这一刻，城里的灯光都沉默了。窗外一盏出租车的尾灯滑过，把纸上的字染成了一条短短的红线。李伟的胸口像被一只无形的手搅了一下，疼。不是那种会喊出来的疼，是藏在牙根后的痛，让人想咬下去把它磨碎。

“她写了这句话？”他大声，声音里有责备，也有求证，像在问天。

梅把目光收回，肩膀微微耸了一下：“她写了。写了字，又撕了。最后还是我收着。”她的声音平静得像是宣布天气预报，但手指微微颤了一下，指甲把柜台刮出一条细响。

铜铃在门外又响了一次，像是另一个世界的敲门声。李伟握着那张纸，湿润的边缘贴在掌心。他感觉自己的手指像是隔着层玻璃，握紧的是别人的痛。雨越下越猛，街灯下面的行人都加快了脚步，像跑开一段命运。

李伟把纸揉成一团，指关节发白。他没有哭，泪往后缩，像被某种准则禁锢。他把纸放回铁盒，盖合，盖子的金属声像最后一把锁。他起身，门口的雨把他肩上的水打成几道细线。

梅看着他，眼里有光滑的东西要滑落，她没有说，“别让自己走成个传言。”这句话像扔出去的一枚硬币，落在湿漉漉的地上，反射出一个不全本的脸。

李伟没有回头。他推开门，雨淋在脸上，像要把记忆冲掉一层。铁盒还在柜台上，窗里“群芳斋”的霓虹在水珠里断断续续。他把一只手伸进口袋，摸到那枚早该戴上的戒指，戒指冰凉得像夜色。

他迈出第一步，脚下的水溅起一圈，一圈又一圈。街道尽头，有人喊了他的名字，声音被雨吞进更远的黑里。李伟停了一下，握着指节的手，像是握住了一个答案和一个深不见底的洞。他把铁盒留给了室内的灯，风带着花香冲上来，带着那个被写过“别回来”的字迹。

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