雨敲着窗框，像人在门外不停敲着玻璃的指甲。屋里只开着台灯，光被旧窗帘过滤成黄纸的颜色。许浅坐在床边，双手在袜口上转圈，动作机械。手机扣着屏幕朝下，桌上一杯冷了的茶散出淡淡的苦味。每翻一页日记，他的指尖都要停一停，像怕惊动了什么。

门外有人敲门，节奏不急不缓，像是在念一首短诗。许浅的肩膀先抖了一下，呼吸收窄。声音小得像被布堵住："谁……"他自己都听不清。

门被推开，两个人进来。先进来的是个粗实的男人，肩膀宽，步子短而直接，脱口而出：“别装，开门就开门。”话像石头，没温度。跟在他后头的则是另一种冰：五官细长，站得笔直，手里夹着一把没有点燃的香烟。他微笑极轻，像薄雾，声音却慢条斯理：“许浅，我来了。”

光线被掀开，屋内的每个角落都显得更窄。许浅的手指在被子上留下浅浅的印子，他的眼神躲闪，像猫。粗实的男人叫贺川，话少，动手多；细长的叫顾栩，话像针，扎得准。贺川把门反扣着，肩膀还扯着衣服，动作粗糙却下意识地替许浅挡在门口；顾栩在沙发旁坐下，不急不躁，把随身的小盒子放在膝上，指尖不停转动那张薄薄的纸。

“你一个人？”贺川问，像是在确认居所，也像是在确认某种失踪。许浅的声音更细：“嗯。”他把自己缩成一团，像被岁月折叠过的布。顾栩抬头，目光不炙热，也不是宽容，只是很近很近，近到能看清许浅眉间那道疤痕——浅浅的，像被指甲划过。

顾栩伸手，不猛，只是指尖触碰那道疤。许浅的呼吸一滞，脸色从纸白变得更薄。他下意识收回手，但顾栩的手稳着，指尖还贴着皮肤：“你不记得怎么留的？”他说得温柔，声音里有种决定。贺川干脆利落地抽出一把小刀，把桌上的那堆信撕开，不快，也不慢。

信里有字，字歪歪扭扭，像是在半夜写完。许浅的手抖到像被风吹的叶子，字句里有一句重复了好几遍：我不要被看见哭。顾栩读到这句时，嘴角轻动了一下，那笑不带暖气，像放在口袋里的冰。他把最里头的一张照片小心地滑出来——照片背面有日期，也有一行字：别走。

贺川的笑是干硬的：“谁会走？你这唱戏不要太认真。”他说完，手指在照片边缘划过，像是在确认这东西是真实的。许浅的眼底像被针刺过，湿了一点儿，闪着一片慌乱。他想说什么，声线却被堵在喉咙里。顾栩把照片举到台灯下，看了又看，他没有放回去，而是把照片贴在灯罩的侧面，让光透过那张纸，影子在墙上拉长。

房间里忽然安静，只有雨和灯泡低频的嗡。顾栩慢慢靠近，鼻息在许浅耳边温顺得可怕：“别再说要走了。”他说这话时，没有任何恳求，也没有温存，像是陈述一个事实。许浅的肩膀颤了，像要崩掉；贺川却把门拿钥匙一转，锁上的声音清脆，落在所有人胸口，像一块冷冷的石头。

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