天亮得慢。院里的灰瓦还捂着一夜的凉，茶锅冒出的薄雾在光里斜开成几道碎线。盛夏用指甲抠着缝衣针套，手背的青筋微微跳动，像是按着一个没人看见的节拍。

她的动作很小——一寸一寸把男人的长袍铺平，折好肩，再折袖，袖口里滑出一撮黑色的丝线，像被时间缝进来的旧事。她没有抬眼，声音也没有高或低，只是把丝线卷成一团，放在掌心，手指绕着转了两圈，然后顺手塞进口袋。

院门被人踏开，靴子在青石上带出一圈湿泥。顾墨进来，肩膀上还带着外头的风。站在门框里，他清了清嗓子，像是分配台词似的，说：“嫂子。”

盛夏停了一下，手里的布折好又折好，像是没有听见，也像是听见了但不肯承认那两个字带来的重量。她把最后一折藏好，像把一个问题封进信封。声音平静：“茶凉了。”

顾墨跨进院子，眼里有路上的尘，也有日常的算计。他不正面说话，绕开桌子，放下外袍，手指敲着木桌，短句堆成墙：“有人说了，村里眼神长。再这样拖，不好办。”

盛夏把布抬到鼻尖，闻了闻，是长袍残留的汗和酒的混合味。她合上眼，像把声音收回去：“你说的‘不好办’，具体怎么个不好？”

顾墨的嘴角扯了扯，像抓到了某个便利的说辞，他的语速急促，像敲木板：“要人数。家里大了，地也要人做。儿子——要个儿子。再找一个，合适的。”

院子里安静了，只有炊烟在顶梁上做轻功。盛夏的声音比针还薄：“你再找一个人做你的夜晚，也别忘了把她当作标签钉到我身上。嫂子还是妻，不是靠夜晚定，是靠人名。”她停了，手伸进口袋，拇指触到那撮丝线，指尖冰凉。

顾墨愣了一下，眼神偏了偏，像是第一次注意到她袖口的旧缝。“名分不是账本。”他的声音短，干，像切肉刀。

盛夏把手抽出来，掌心摊开一枚小巧的银簪。簪身上刻着细密的字，字里有一个名字——阿薇。她没有抬起头去看他，只把簪子放到桌上，簪尾敲出一声干脆的响，像是断裂的回声。

屋檐下的麻雀一窜，碎影掠过石板。顾墨的手指在空气里停住，像一只不肯落的鸟。他低低说：“她……已经死了。”

盛夏笑得很平静，像是读完一封别人遗失的信。她抬头，眼里没有泪，只有一条很旧的清算：“人死了，名字该收起来。不该留在你枕边当挡汗布。你把她的簪子藏进我的被褥，是要我替你守灵，还是替她看人活？”

顾墨的脸色转了又转，像是被雨淋过的铜板，光滑又生锈。他伸手去拿簪子，指尖碰到银冷，一下缩回。声音更低：“我当不了你的好丈夫，也没说不出要补个儿孩。”

盛夏站起来，把背后的灯罩一扭，光斜进来，银簪的影子在桌面上拉长像一个细长的伤口。她把手掌按在簪子旁边，声音像放下最后一枚筹码：“你欠我名分，不欠我晚上的温存。你欠的是晚上有人能把你的名字叫出来，不是把别人的名字当作枕头。”

顾墨的手在颤。院外传来村头男人的笑声，清晰而突兀。盛夏没有看他，只把簪子拿起来，指节发白，她把它向门外伸出几寸，然后又缩回，像在衡量是不是要把什么扔掉。

最终她把簪子放回掌心，抬眼直视顾墨，那目光像锋利的秤砣：“你要的是一个能生人的身体。可我想要的名分，不是你的采买单。要么把她的名字交还给风，要么把我的名字念在你口里。你选一个。”

顾墨闭了闭眼，屋里仅剩呼吸和老木头的吱声。门外的阳光在瓦缝里挤成一条线，正好落在那枚银簪上，反出一个小小的冷光，像一颗被扔出的、不肯归家的星。

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