雨在瓦檐上拍打，像有人用指节敲石板。院子里亮着一盏油灯，光线软得像被抹薄了的布。燕陌站在走廊尽头，胳膊里抱着一件单薄的披帛，指尖绕着一枚不合时宜的金钩，动作不停，像是在核对什么。她的呼吸浅而均匀，唇角没有笑，只有下巴上一道细长的白痕，在灯光里像刀割过的旧伤。

脚步声由远及近，先是靴底压水的声音，接着有人影把灯光拉长，横在她面前。徐府家的少主来了，衣袍无声，话语倒像一柄匕首，收得极准。他看了她半晌，哼了一声，像是在量一件物件的分量：“你来得正好。”

一旁的巧儿一听名字，嘴里便往外冲话，粗糙的声音像被揉碎放进了杯里：“少爷，又来盘算人家么？今晚还不散了？”她的话没有客气，带着乡音，简短，像芦苇声。

少主并不恼，也不笑。只用手一抬，丫鬟把东西递过来：一封薄纸，边沿被火烤得发黑，折线处有湿痕。纸落在她掌心，声音细得像骨头摩擦。燕陌指节微白，指尖摩挲纸角，就像在读别人的呼吸。

她把信摊开，里面只夹着一条红绳，绳子已经发脆，颜色退得近乎土色。绳子末端系着一枚小玉坠，圆得像被人用拇指揉过多年，上面刻着两个小字：小苒。她的手停住了，连呼吸都像被缝起一半。

蔫掉的绳头上有干涸的盐痕。燕陌把绳子贴在鼻翼下，空气里有一股熟悉的味道——不是香，也不是泥土，而是夜里被压住的泪水混着煤烟的咸。她的视线猛地往下一暗，一瞬间像被人掐住喉咙。

记忆像断线的瓷片，砰的一下落在胸口。她看见母亲用牙齿咬住绳端，嘴唇抖着把坠子打好结，手却抖得厉害。屋里唯一的灯泡在那一刻闪了一下。短。黑。然后有人把门打开，风把东西统统带走。那一声门合上的响，至今像判决。

少主在一旁站着，指甲顺着袖口划过，声音温得像冷水：“这是十六年前的东西。有人当年收拾得好。也有人，记得该交还谁。”他说话慢，字字里没有波纹，镇静得像冬日的河面。

燕陌抬头，绳子还搭在掌心，掌心的纹理像被水泡薄了。她的声音低，但清晰：“谁记得的？”每一个字都像按在桌面上，发出声音来。

少主把视线移到更远的黑处，好像那里埋着一堆账本。他说：“有人欠你的。也有人欠别的。明日，你出现在宴上。人们会问，你笑得漂亮，值多少钱，怎么来的。”他说完，像是放下一个判词。

院子里突然静了。雨还在下，但像被人要求安静。燕陌把玉坠夹在掌心里，觉得它凉得像别人的手摸过。她没有立刻回答，只是慢慢将红绳绕在中指上，动作干净利落，像刀口上抹盐一样。

她转身要走，脚步轻。绳子从指缝里滑出，坠子碰到石板，发出一声短促的清响，像是人的一次咽喉。水面被声音搅动，月光在漾开的圈里碎成了片。燕陌没有回头，肩上的披帛抖出一阵冷。少主的声音留在背后，低而清晰：“记得带上你的东西。”

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