屋顶以上的风把雨打在落地窗上，像有节奏的敲击。灯光干净而冷，桌面上的玻璃杯里漂着两片柠檬皮，柠檬皮卷成了小小的苦笑。电梯门关上时的尾音还在，所有人的呼吸都像被绳子勒着，慢慢收紧。

陆夕站在门口，外套半湿，头发一撮贴在耳后。她没有整理，只把信封放在掌心，手背的那道旧疤在灯下显得暗淡。她的眼神很静，像把所有事情都精确测量过，连呼吸也像排练好的节拍。

会议室里有人先开口，声音粗而短：“晚了点。”他把椅子往后一靠，领口的汗印像地图。话语没有礼貌，但有斤两。陆夕没有应，只是把信封放在桌上，手指微微颤了一下。

“你知道你在做什么吗？”另一人，语气慢而平，像在念一段法律条款，字字有重量。“这不是个人恩怨的范畴，牵扯到的是股价，形象——”

“我知道。”陆夕说，声音干净，没有辩解的余地。她把手伸过去，指节在信封边缘摩挲。她拉出一小张薄纸，动作很慢，仿佛怕惊醒什么沉睡的东西。纸里有一颗小小的白色物件，像蛰伏的种子。

桌面上立刻静得能听见雨滴。粗鲁的那个人探出头，鼻子里哼出不屑的气：“玩儿这种把戏？”他伸手想要夺过，却被旁边年轻人的一把拍开。年轻人嘴里蹦出一句广东口音的咒骂，词不多，速度快，像发信号弹。

陆夕没有看他们，她把那颗东西放在桌上，靠近灯光。那是颗乳牙，前面磨着一点不规则的棱。灯光在牙面上跳了一下，像被叫错名字的孩子。她的声音低，但每个字都有切割的锋利：“这是你的，也曾是他的。”室内有个呼吸漏了半拍。

那句话像一根针扎进了空气。男人的脸色突然变了，从粗糙变成了纸。手指颤得更厉害，有血色从手背冒出来，是他昨夜没有清理的老伤。桌上的玻璃杯被他一猛拍，柠檬水溅了一圈，水珠沿牙面溜下，把牙的白推成湿的冷晕。所有人的目光都粘在那一点上，像要把它吞下。

“你在耍什么把戏？”粗人努力恢复声音，但嗓音里遮不住崩裂的细纹。陆夕把手放在牙边，指尖带着从前年轮里抠出来的温度。她笑得很淡：“把他从你记忆里掏出来，就像这颗牙。你保存过他的东西，不是吗？那天你哭过，记不记得？”

空气里突然出现一股消毒水和烟草混杂的味道，像医院后巷。男人的眼睛滑了开，落在窗外模糊的灯火上，像想用远方挡住现在。年轻人低声道：“别逼他。”话语短促，像扶梯的一格。

陆夕把信封折好，动作轻得像放下张无赖的账单。她站起，外套上的水珠在灯下章成小小的银线。她转身前，声音又回到桌面，清楚得像划破皮肤的一刀：“我不需要你的位子。我要的是还给我一件东西。”她迈出一步，鞋跟在地毯上发出清脆的响声，像成了判决的最后一声。

窗外的雨声忽然放大，像在等一个答案。桌上那颗牙留在灯光下，静静地，像个被宣布了命运的证据。陆夕的背影在门框里定格，雨滴贴着玻璃，她走出去的影子带出一条空洞。房间里的空气像被抽走一半，人们都听见了心底传来的那个声音——那东西叫做选择。

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