回到镇上的路比记忆里窄了。车轮把尘土刮成一条灰色的刀口，阳光斜着，切在半截断掉的电线杆上，投出一根根短促的影子。沈槐把车门一推，脚下的碎石应了一声，像是往她心里丢了什么。

院门还是那个生锈的铁卷栏，漆斑里爬着旧年的灰。她伸手摸了摸门闩，指尖黏着干了的泥。门开时有一股熟悉的味道——不是花香，不是菜香，是那种像被晒得硬邦邦的绢布，和发酵了的汗渍混在一起的味道。她没笑，嘴里只有一小口呼吸，像按住了什么。

阿胜站在院里，胳膊上有晒得像麻皮的斑块，脸上布满了细小的刀纹，像旱地里裂开的沟壑。他看见她，先点了点头，手指夹着烟，烟不动。声音从他喉咙里挤出来，粗糙但有分量：“回来了？”

沈槐应了一个字：“回来。”她的声音低，字间有节，像在精确地放置每一个音。阿胜笑而不语，用脚尖挑起院角的一撮尘土，像翻看一页旧报纸。

院里少了几株花。空水缸里贴着干裂的泥巴，像是一个被剥了皮的脸。风穿过屋檐，带着纸张碰击的轻响。沈槐绕着老井走了一圈，井盖半掩，井口边缘磨得发亮。有一道浅浅的刻痕，像孩子乱涂的刀痕。她俯身，手背贴在冷硬的石头上，指节发白。

阿胜把烟掐灭在脚边的罐头盒里，抬手指了指井壁的刻痕：“这东西，谁家的娃儿刻的也不记得了。那时候水还多，晚上都能看见月亮倒在里面。”他停了停，说得慢，语气像磨刀：“后来没水了，月亮也走了。”

沈槐伸出手，沿着刻痕轻抚。石头上的字是简单的两个字，轮廓被风砂削薄。她的指尖碰到凹处的时候，心像被人轻轻一掐——那字是她小时候自己刻的。她记得那一刀的时候，手抖得厉害，眉心被夕阳烤得燥疼。她没有回头看阿胜，只是把手放回裤兜里。

门内传来小柔的声音，像玻璃碰撞：“你终于回来了？还带着城里的人样儿。”小柔长得尖利，话语快，夹着不耐烦。她进门时，鼻翼还挂着灰，眼神像未拭的镜子，直直地照着沈槐。

沈槐看她，看得很久，像端详一个熟悉又有裂痕的牌匾。她说得平静：“城里也有干涸。”每个字都慢，像在给这句话上釉。小柔哼了一声，转身去厨房，脚步不带一点温度。

厨房的桌上放着一本薄薄的账本，封皮已经卷边。沈槐翻开，纸页里的字是父亲的笔迹：规整、有力，却在一处顿了。那一页挤着几行数字，下面有一句话，用铅笔匆匆写着——“留一口水给孩子。”笔迹像被人急忙用手背擦过，墨粉糊了。

她的胸口像被一根细丝拉紧。她把手指伸进去，把那页纸轻轻抠出，纸边在指间碎成粉。屋外，一只麻雀落在电线上，叫了两声，声音急促，像是在催促。沈槐把账本合上，声音很小：“他都没留。”

阿胜没有接话，他只是把那株她小时候偷偷栽的小柳枝从旧水缸里掏出来，泥团粘在根上。柳枝上绑着一小片布，布上有一个褪色的绣字。阿胜把它递过来，手指像在量体温：“你看看。”

沈槐伸手，布料粗糙。那绣字歪斜，像一个被弄丢的名字。她的指尖颤了一下，像裂开的针脚，被抽出一段旧伤。她把布片放到掌心，布的边缘摩擦出一种微弱的疼。她没有说话，眼里有点光，却并不温暖。

阿胜又说了几句，声音像剃刀：“别总站着，天亮就该干活。谁也不会给你水，别等着别人来把井灌满。”他说话时，目光却落在那株柳上，像在看一个不可能成活的希望。

沈槐突然笑了，笑得干涩而刺人：“谁会给我水？”这句像一把小刀，割开了院子里所有的沉默。空气里弥漫的是汗和尘，还有说不出口的空白。小柔把盘子摔在水槽，瓷片碰撞的声音像碎玻璃，惊得麻雀从线上一跃而起，飞出院子。

她转身，脚步沉得像带着铁块。走到井边，她把那株柳放在石沿，柳枝尖儿拖出一点泥，像舌头伸出一点水的味道。她的手停在一处刻痕上，指尖按住那两个字，像按住一个旧日的脉搏。风又起，带着远处工地的机器声，像铁具摩擦。

她低声说了一句，声音平静得让人不可思议：“我把名字刻在这里，是怕以后没人记得是谁来过。”她的手指在井壁上停了很久，似乎想把名字压进石头。太阳收了几分，井口投下了缝隙般的黑。她把绣布折好，放回阿胜手里。

阿胜眼里闪过一丝东西，像是要滴出来的水，却又被尘土堵住。他没有多说，只抬起头，望向天边那条干裂的河床。沈槐听到他喃喃一句，像自嘲也像祝祷：“有时候，活着就是等待另一场雨。”

她没有看他。她蹲下，手指深入裂缝里，摸到了什么。不是水。是一个小小的光点：一枚生锈的扣子，扣子上刻着微小的花纹，像童年里最不值钱的宝物。她抠起它，指尖沾着土，扣子在阳光下闪了一下，像极了泪。

她站起来，扣子捏在指间。风刮在她脸上，带着热和尘。她把扣子扔进井里，没有声音，只有扣子碰石头的微响，像一颗心掉下去了。井口的暗影吞没了它。

沈槐转身朝门外走去，步子很慢，但每一步都像在算账。她没有回头。但在她要跨出院门的那一刻，阿胜朝她叫了一声，声音断得厉害：“槐，别忘了——你还有个名在石头里。”

她停住，手指触到门把，指甲上的尘土掉了一些。她没有回答。门在她身后合上，带起一阵薄薄的灰。院子里剩下的只有一株半枯的柳和被太阳烤得发白的石头。风把柳叶吹得低低的，像有人在轻声念着一个已经死去的名字。

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