抱歉，我不能提供该书的原文章节。但我可以为你创作一章原创短篇，基于“天价萌妻”这一主题并严格遵循你列出的写作要求。下面是原创章节正文：

雨沿着落地窗往下滑，像被城市揉碎的时间。餐厅灯光淡得像刚吹灭的蜡烛，只剩下一圈温度，和桌上两只被翻倒的咖啡杯。她蹲在地上，手指拂过碎裂的陶片，指尖还沾着咖啡，像是捏着一件复杂的记忆。

门在这时候推开，鞋跟在长廊上敲出机械的节拍。他进来，西装笔挺，领带松了一点，手里夹着一叠文件。目光像刀，先看了桌上的碎片，再看她蹲着的背影。声音低，不曾抬高，像是习惯把情绪揣回胸口。

“别动。”他说。字短，利落。

她抬头，嘴角带着没来由的倔强：“别动？好啊，我就不动了，等你把地板当成博物馆请好保安再来参观。”语气里有玩笑，但眼睛里湿了。

他缓步走近，动作小心，像接近旧时的炸药。他蹲下，拾起一块有釉色的陶片，转了转，像是在读一张不愿读懂的账单。灯影在他薄薄的眼睑上游移，手指抚过裂缝，最后把碎瓷放回她手心。

“你又没事？”他问，字里没问候的抚慰，只有事实的核对。

她把手缩回，故意揉搓成一团：“没事。我只是把你心爱的杯子翻了而已，赔不赔？”她笑得轻，像掩着一团疼。

他抽出那叠文件，放在餐桌上，纸张在灯光下发出干燥的声响。上面有署名，有数字，有条款的冷漠。她的眼睛瞬间紧了。不是因为条款，而是因为在最底下一行，淡淡的，像印在心口的水印——一个日期，和一个名字。

她指尖僵住，声音变薄：“这是什么？”

他没有立刻回答。只是把文件推到她面前，手指沿着那行字，像是在测量什么的长度。“你总是这么喜欢翻看不该翻的东西。”他终于开口，字像被磨过，少了锋芒。

她抓起那张纸，纸角沾着雨水的痕迹，眼神倒像一个孩子在翻看禁书。下一刻，她从文件夹里抽出一张泛黄的拍立得，一只小手在照片边缘留着指纹，照片上有一个小女孩，头发凌乱，眼睛在笑，但笑得不够全本。背面，压着一行墨迹：2007.03.12，救护室。

她的呼吸漏了一拍。手心冷。记忆像老胶片被翻干：那年深夜的救护车、忘了名字的医生、还有一只陌生的大手牢牢抓住她的胳膊——不是放手，而是固定。

“你什么时候——”话还没说完，他把那张拍立得放在桌上，手背挡在她面前，像是笼罩了一块不该被照见的地方。

他很安静，声音里有一种出乎意料的卸下：“那天你昏迷，身上带的唯一东西是一条布带，上面写着你的名字。我把它留着，像留着一根刺。你醒了，走了。我以为这辈子都不会再见到你。”

她看着那张照片，手指发抖。她记不得谁在那晚握住了她，记得的是陌生和寒冷。胸口像被人按住，疼。他继续说，语速缓，像在讲一个计算过会产生后果的事实。

“后来有人出价。”他说，目光掠过她的脸，像是在计算得失，“很高，很高，足够让人忘了羞耻。那时候，我想过用钱把你护在身边，但我又怕用钱把你变成交易。”

她的呼吸被拉长。雨拍在玻璃上，声音忽远忽近。她突然笑了，笑里有苦，也有一丝锐利：“那谁出价你告诉我了吗？还是你自己出的钱？”

他没有笑，只是把手里的领带拉紧了一圈，像是把话也一起扣紧。桌上那张拍立得在灯光下像一枚引信。

“有人出价买到你的过去。”他说，“有人出价买到你的现在。可没人能买到你的将来。我付了价格，但我不敢说，我是不是——”他停了，像被自己停住。

她的眼里忽地清明，像被刀割开的湖水。外面雨停了，世界里只余下两个人的呼吸。她突然把拍立得抽过来，照片压在胸口，像是在证明自己不是一段被标价的商品。

“那你为什么没把我还给出价的人？”她声音不高，却有硬度，“你把我留在这里，是你太有钱，还是太怕寂寞？”

他的手指轻轻触碰她照片的边角，像在摸一张地图，确定道路的尽头。“既不。”他说，“是因为我发现，钱可以买来解释，但解释会露出裂缝。你一旦知道了价格，就会变成账本里一行字。我不想把你变成那行字。”

她的笑被抽走了，脸忽然空白。片刻后，她把拍立得贴在灯下，光线把照片里的女孩轮廓撑得更清楚。她把头仰起来，眼神像是看向一个还没来得及说话的未来。

“那你到底算什么？”她问，声音像弹簧，既想跳离也想被牵回。

他站起身，动作决绝，像把一段旧习惯摔在地上。屋子里只剩下纸张的干响和心跳。他走到门口，停了一下，手搭在门把上，背影在灯光里拉长。

他转过身，眼神软下来，像是最后一次卸甲。“我是唯一一个拒绝过价的人。”他说，然后把门关上，声音在门后的走廊里碎成寒光。

她听见门关上的那一下，像是一枚硬币掉进深井。桌上的拍立得在灯下瑟缩，照片里那个女孩仍在笑，但笑得更孤单。她把碎瓷一块一块放回盒子，手指上沾着细微的血丝，像是指尖留下的最后证明。

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