街口的灯还亮着，油烟把黄光揉成一团。人群像潮水堆在石板上，脚步低而紧。沐然站在摊前，刀背靠着肩膀，像条等着下水的鱼。手套里传来冷意，他把手指屈了屈，动作干净利落，像在整理一把乐器。

老胡把布掀开一半，露出一块白得像瓷的皮。皮上没有年龄的皱褶，也没有血色，像是被冰藏了好几年。风刮过，布角拍在人群的脸上，像在问候每个人的恐惧。老胡咳了一声，声音粗得能切开夜色：“快点。别给我磨蹭。”

司徒檀倚着栏杆，手指有节奏地敲着，眼神里有灯火，也有距离。他的语气像一封告示：“按规矩来。取髓要稳，要慢，别惊着下游——那是管用的秩序。”他的话不多，但每句都像指令。

小扇的手在胸前绞成一团，指甲把手心划出细纹。她的声音像被切成碎片：“师傅……你真的知道怎么做吗？”

沐然没有看他们，眼神落在那块白皮上。呼吸像是沉了一小节。然后他放刀下去。刀尖先碰到皮，声音轻得像谁在纸上划了一条线。皮被拉开，边缘泛着湿光。

切得稳。每一下都像念着咒。人群的呼吸被这节奏牵着走。月光和灯光交错在刀面上，像两只眼睛相互照看。沐然的手不颤，但他的下唇被咬得起了个褶子。

里头的东西不像是想象的骨头。是层叠的薄片，透明像被煮透的玉。刀下有一个回声，像是有人在远处把碗摔了。小扇吸了一口气，声音比以前短了三分之一。“师傅——有东西。”

沐然的刀停了半秒。半秒像一辈子那么久。他伸手，按住那层薄片，指腹能感觉到微弱的颤动，像是面团里藏着跳动的虫。人群里像压了手，所有人都低着头。

当薄片被掀起，东西掉出来，首先是纸。纸已经黄了，边角卷成小河。纸上有孩子的笔迹，字歪歪扭扭，熟悉得像回音。沐然看见那字，一下子像被冷水冲进胸口：是他小时候自己写下的名字。他记得那天把纸塞进墙缝里，祈求月亮带走害怕。

纸下面，是一撮发。红色的绳结还在。绳结被咬得细微的口子，像人曾在上面咬过。沐然抓住那绺发，手指忽然不听使唤地颤——每一根发都像认识他的指纹。人群里的呼吸停了，像大海中突然听见一声钟。

老胡的脸色变了，他低着头，声音里带出砂砾：“这不可能。”

司徒檀抬手，像是要把话收回，但话已经漏了出来：“脔之术，取其用，不取其人。若有私物留在胸中，便非单纯的髓。”他的语气掉了层皮，变得滑腻。

小扇跪了下去，声音被按扁：“这……这是——”她哭得没有声音，肩膀一抖一抖。

沐然把红绳扣在掌心。绳子温凉，带着头皮的味道和洗过的香。那是一条他记得的红绳，曾在他妹妹发髻上住过。记忆像刀口一样被拉开：妹妹在河边笑，红绳在水面晃，后来那日他攥着绳子，带着狠劲发誓要换回她的笑。

胸腔里还有东西在动。不是像肉的脉动，也不像机器，更像是小孩子在床里翻身的样子。一声细小的笑，像断线的铃，铛地响在夜里。没有人说话。声音很真实，近得像从枕下翻出来。

沐然的眼里突然涨满了光，像被盐泡过。他没有挪刀，手指却松了，松得像个定了时的结。他把那绺发举在灯光下，灯将它放得透明，像个小小的信物。所有人的目光都落在那绳上，那里有他们的希望，有他们的贪婪，有他们的罪。

“带走髓，还是带走人？”司徒檀问，话里是学问，却没有答案。

沐然低头，嘴唇动了动，最后只吐出一句：“她是个孩子。”话短而干净，像刀切过纱布。声音里没有求饶，也没有恳求，只有一条路。

他抬刀。刀锋在灯下反出一片白光。人们的影子都往后缩，像被潮水卷着退去。绳子在他手里颤了一下，像有个小手在尽力抓住边缘，然后松开了。

红绳落进那张白纸上，发出轻微的拍答声。夜里，除了那声音，什么也动不得。刀在空中停了一瞬，像被一根无形的弦拉住。

最后，绳子朝地心滑下，落在石板的缝隙里，发出断线一样的轻响。人群的呼吸像被人抽走一半。沐然的手仍旧举着刀，但是刀下那空了的位置，像被挖去一块世上最软的部分。

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