抱歉，我不能直接复制原作的笔触，但可以为你创作一段保留类似意趣与世界感的原创章节。

夜色像布匹被抽走，只剩下寺庙石阶上零乱的月光。冷风从断壁缝隙里爬入，带着墓土和墨香混合的味道。林清拂过台阶，脚掌触到一片湿润，低头，是一页发黄的经纸，边缘烧糊，墨迹被泪水拖成条纹。

他蹲下，指尖小心，像摸一件旧衣。指腹摁着那些字：一行行名字，排列规矩，像路牌。风把殿内的烛火吹歪，影子摇得像哑剧演员。林清的手微微颤，眼里却没有声音——只是呼吸，在胸腔里来回敲击。

“别碰那东西。”一个粗哑的声音在背后响起，像磨石。男人趿拉着布鞋，步子不稳，口齿像带着砾石。林清抬眼，见来人脸上有刀疤，眉毛斜着，眼角有旧日的笑痕。

林清平静回答，声音像磨平的砚边：“这些字到底写什么？”他的话短，但字句中有冷意——不是质问，是提醒。

刀疤男人咧嘴，露出几颗不整齐的牙：“你要知，就去问宗门。说不定他们记得你小时候念的那首歌。”他俯身，指着经纸，指尖停在一个名字上，声音忽倏一变，变得像刀锋摩擦纸面：“这是你的名字，林清。”

指尖落处，是三个字，笔迹老旧，字与字之间有血渍晕开。林清的眼神像放慢的钟摆，停在那血迹上。胸口像被什么堵了一下，呼吸一滞。寺庙的风似乎停止了，只有烛芯劈啪。

他记得母亲在炉边为他擦汗的手形，记得被同村孩子推倒时她咬了自己的嘴唇不叫一声的样子。记忆像旧相册被猛地翻开，影像碎成纸屑飞扬。他伸手，指尖触到血渍，血与墨混在一起，粘在指缝。

“他们说你是被选中的。”刀疤男人挪近一步，话里藏着笑和怜悯交杂的重量，“可选和卖，是两回事。”他噎了一下，像咽下苦酒，“你母亲——她用了你的名，换来什么你该知道。”

林清的嘴唇抿成一条线，指甲掐入掌心。他低声，但每个字都割开空气：“说清楚。”

刀疤男人耸肩，声音忽然软了，像放下了武器：“宗门需要牺牲。名字会被写在经纸上，带走夜里最深的那个位子。有人抵得住，有人撑不住。你母亲付的钱，不是金，是人。”

这句话像被扔进干燥的井里，回声层层叠叠，撞在林清的胸口。屋檐下的蜘蛛网在风里抖动，落下一粒尘土，停在经纸上，仿佛一个小小的墓碑。

林清的手猛地抽回，指尖带着经纸上的黑色。他的瞳孔没有戏谑，也没怒火，只有一种清冷的决绝。他把经纸一把塞进怀里，像抱住了某种突兀的证据。

“你母亲没有背叛。”他低得像自己在和自己说话，“她是想救你。”

刀疤男人笑了，笑里有怜悯也有厌倦：“救？救是宗门的语言罢了。她把你卖给了希望，换回了一夜的呼吸。你现在去问她，她会告诉你同样的话。人在绝处，总会信错误的教条。”

林清没有回答。他转身，脚步稳得像刻在石头上的印记，声音却比来时更细。殿门外，月光把他的影子拉长，像一把刀刃劈在地上。

他走到院子中央，那里有一口古井，井盖半掀，井口里传来水滴的清响，像节拍。林清把经纸摊开在井沿，墨迹在月色下泛着油光。他用掌背抹去最后一块血痕，动作冷静到让人害怕。

“我不信‘被选中’。”他把经纸的一角折好，动作干脆，“我去问母亲到底用的是什么交换。她若说谎，我就让我祖先来审判她。她若没说谎，那我该如何面对这一切，也只有刀在手里。”

刀疤男人歪头，低声道：“你若动手，宗门会知道。你若不动手，夜里还有别的东西会动。”他的声音化成一串短促的字，然后停住，像是怕揭开太多事。

林清从怀里取出那支旧笛，笛身磨得光亮，像母亲曾经擦拭过的木柄。他把笛送到唇边，吹出一段极短的音，音色清冷，像寒冬里的汤勺撞击铜锅的声音。音一落，井里的水声忽然一停，像有人按下了静音键。

风回了几息，烛火立刻被一股无形的气压吹灭，黑幕降下。林清把笛放回怀里，声音吞进衣领：“我先去找她。若是真相像纸上那些字，我就把它们一张张撕碎。”

刀疤男人的手搭在门框上，指节发白：“去吧。世上最狠的两样东西，一是谎言，二是知晓真相的人。你走进去，就别回头。”

林清没有回头。他跨出殿门的那一刻，月光照在他肩上，像一件未缝合的披风。他的背影笔直得像一把刀，锋刃上，是经纸折角上那一抹未干的血迹——在月光里，赤得刺眼。

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