窗外的雨细碎，像有人在旧信封上慢慢刮字。室内的灯很白，照在她的手背上，显得有些透明。她把茶杯放回碟里，指节的青筋像墨线，手抖了一下又稳住。门口传来几下敲门声，敲得很轻，像怕惊了什么睡着的东西。

她走到门口，拉开一条缝。门外站着的人浑身被雨打湿，衣领上挂着几颗水珠，像夜色里掉落的石子。他的口音厚重，嘴里还有烟味，第一句话就是生硬的：“苏小姐，我带了点东西。”

她收起门缝，声音平得像收好一把刀：“进来。”

他进来时没有脱外套，外套压住了雨滴，滴答落在地毯上。房间里本就安静，那滴答声被拉长，像锣鼓前的停顿。他把湿手压在外套口袋，像怕什么东西滑走了。

“这是你要的？”他把手里的纸包放在茶几上。纸包的边缘已经卷了，雨水把颜色洗得暗淡。纸上系着一条细绳，打结很随意。她伸手，指尖先碰到那绳子的冷。

她抽开包裹，里面是一张旧照片和一支打火机。照片里是一个小男孩，笑得脆生生，像夏天被风吹碎的纸屑。她的心口一紧，像被人用手指按住。屋里突然有了厚重的静止感。

他坐在窗边，手指头敲着窗框，声音干涩：“你记得吗？那年你说你会把他带走，带到外面去，从此不回头。你走了，留下一封字写得歪歪扭扭的信，信里说，‘我不能和他一起落下’。”

她看着照片，视线很安静，像在计数什么。片刻后，她把照片放回纸包，动作慢到可以听出里头每一次呼吸：“我没说谎。”声音很小，但不颤。“我没有带他走。”

他说话的方式粗糙，像砍木头：“那孩子后来被谁抱走的，你知道吗？你知道那晚是谁敲了门，谁抱走了他，谁把他放在车里？我知道，我看见了。你不知道你害了多少人，苏小姐。”

她的眼睛忽然有了温度，温度就像刀锋传来的火。她抬头，平直地看着他：“告诉我名字。”

他笑了，笑里有血和沙的味道：“名字我不知道。我知道的是那个人把孩子抱上车的时候，孩子还在呜咽，把你叫错了名字。他叫的是——另一个女人的名字。”他停了一下，像把一枚石子抛向平静的水面。

这句话落下，房间里的空气像被撕开一条缝。她的手指收紧，指甲在掌心里刻出一排细白。茶杯发出轻微的声响，倾出一圈波纹。她的嘴唇绷着，像一条被拉直的弓弦。

“你说他叫错名字。”她说，声音低得近乎没有，但每一个字都像石头磕在骨头上。他点点头，眼底是泥土的沉重。

他站起身来，按了按外套，声音又粗又近：“我不是来安慰你的。我来拿回东西。你欠的东西，我不欠了。”说完，他把打火机放在桌上，指尖拂过那熟悉的刻字——两个并列的英文字母，像刀痕。

她看着那刻字，像看见了多年以前一个自己被切开的影子。记忆像盐水，咸进眼眶。她没有解释。她伸手，指尖刚碰到打火机，外头的雨声像被人按住了开始重新敲打窗玻璃，节奏骤紧。

他转身要走，却又停了一下，回头细看她一眼，声音忽然不那么粗：“苏小姐，你冷得像冬天的窗。我怕你冻死在里面。”

她合上了眼，长长吐出一个气：“我不冷。”话是薄的。他关上门的动作沉了些，门板与门框撞出的声音像一记槌。“你不冷。”他又重复，像说给自己听。

门关上后，屋里重新只剩下雨和她的呼吸。她扶着茶几，指节发白。照片仍在纸包里，像一颗没有被命名的子弹。她把打火机拇指一转，火苗蹿起，照在她的脸上。火光里，她的瞳孔并没有任何波动，只有一处裂开的地方在潮湿地发亮——那是名字被叫错的地方。

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