河雾像毯子一样贴在水面，黄泥被浪推来又推去，发出低沉的咽声。木舟在潮湿的曙光里摇晃，橹声单薄。船头的绳索上还挂着昨夜的泥巴，黑色的指纹嵌在绳眼里。

老陈蹲在船舷，手指有煤渣般的污垢，指节发白。他不抬头，只用带着咸味的声音说：“这地方，没人爱来。风吹过去，像死人翻身。”

周教授把相机架好，动作缓慢而确切，像在做手术。“灯先不要靠太近，记录先于触碰。记住，任何改变都要留证据。”他说完仍然没回头，手指在快门上按出小小的节奏。

小吴的手在笔记本上发出急促的摩擦声。他的声音薄而高，像贴在玻璃上的人：“真的会——有东西吗？真的能开吗？”

老陈笑了一下，笑里没有热度：“这河里，有些东西埋着。你要是怕，就别伸手。安全这事儿，自己负责。”他的话很短，像河里的石头，沉在水下。

空气里是湿的铁锈味和潮草的酸味。阳光还硬，透不过雾，像纸背着光。周教授深吸一口气，手背抚过额角的汗珠。他的声音放软：“三、二、一。”

木棺盖在水边的洞穴里。泥土黏住了棺缘，拉扯时有干燥的皮肉声。周教授的手套上跳出细碎的泥，像雪碎。小吴挡着灯，光线薄成一片刀锋。

盖子移动。空洞的声音像是门被从里边打开。空气里不再是河水，变成了久远密闭的陈腐味。老陈的手停了，指尖有一丝疼。他低声说：“别出声。”

他们把灯斜着照进棺内。黑色像一张褪了色的脸。布裹松了，露出骨骼和一团小小的东西，像被拾起的泥巴。小吴吐出一口气，声音颤抖：“那是——孩子的手？”

近看才知道，那不是泥。是皮。弯曲着，食指和拇指紧紧合着。拇指间，夹着一枚生锈的布币。布币边缘有被磨圆的痕迹，像是用力摩挲过。

周教授抬手，指尖微微颤抖，他的声音变得极其低：“年代不对。”

老陈盯着棺内怔怔半晌，喉头动了一下。他的手去摸那只手的背，动作轻得像怕惊醒什么。布层下，有一角白纸，边缘仍带着最近折叠过的折痕。小吴伸手，指尖碰到纸，像触到冰。

纸上写着几个字——不整齐，不像古人。字迹利落，最后一行还有一个日期。今天的日期。小吴的笔记本掉到地上，声音大得像被拽开的伤口。老陈的呼吸断了。周教授的眼睛里突然光亮，他把灯移近了半寸，像用放大镜搜寻。

在狭小的光圈里，纸的墨色仍鲜。那几个字像刀口。没有答案，只有更深的问。船外，黄河又拍了一下岸，像是在敲门。木舟晃了一下。三个人的影子在棺边挤作一团，影子里有一只小手仍旧握着那枚布币，像是还在等待。

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