雨细碎，像旧伤在窗玻璃上反复捏揉。车站口的灯光虚弱，叶晴站在厨房门口，炉上的水已经冒了小泡，蒸汽把她的发梢黏成一撮一撮。门被推开，江陌进来，肩上还挂着泥和冷风。

他的脚步不急。脱外套的动作很沉，扣子顺着手指一个个滑落，最后像把冰锥丢在桌上。叶晴伸手想接，手又缩回，指尖沾了半圈热气。

“你回来了。”她说，语气里没有惯常的撒娇，只有想把这个人从影子里拉出来的力道。

江陌点头。他的声音平，很低：“回来了。”

厨房里有一只老式的电水壶，正在嘶嘶响。声音像心跳，越响越急。叶晴把杯子递过去，手微微发抖，杯沿碰到他手背的那一瞬，江陌的肩膀震了下。

他坐下，手没有去接杯子。指节有老茧，关节处的线条像地图。他把手伸进军用挎包，取出一团东西，纸包缠得紧，边角被泥染成深褐。

叶晴本能地凑过去。灯光照不清那团东西，但她能看见他的拇指轻轻撩开边角，像在解一个会疼的结。包里的东西露出一点边——是针织的毛线帽，奶白色，顶端还系着小小的绒球。边上有点污渍，像被雨刷过。

她记起那天，一年多前，她把同样一顶帽子折好递给一个朋友，他笑着说带去给邻村的孤儿院。那顶帽子的花样，是她亲手编的。现在，帽子在桌上，跟她自己织的重合得太恰当。

“这是——”她想笑着问，话在喉咙里干涩。

江陌抬眼。他没有躲闪，也没有拥抱，她看到眼底有别人的影子，和远处营灯一样，不停闪烁：“她。”声音像割纸，“她叫晴。”

叶晴眨了下眼，世界突然收缩成一个小盒子，里面装着这顶帽子。她的名字从别人口里出来，本来应该是温柔的称呼，这一刻却像一张旧票据，被另一个人盖了章：不可撤销。

厨房的钟咔嗒。雨声继续。她的手伸过去，碰到帽子，毛线还暖，是别人的体温。江陌把包推到一边，脸上没有表情，像在把一件事交到她手里，让她自己决定要不要动。

“她……”叶晴的声音先碎了又连成句，“她是谁？”

江陌的回答平静而简单：“在那儿。前线的镇子。孩子的母亲死了，孩子昏迷，午夜福利视频送去医院，没赶上。”他抽了口气，声音里有土的味道，像远处传来的炮声，沉得让人听见怒灭的回声，“她的最后一句话，叫你名字。”

空气在那一刻停止流动。叶晴觉得胸口像被人用手掌严实按住，呼吸挤不进去。窗外的电线把街灯拉成长条，雨把光切成碎片。帽子放在桌上，绒球在灯下微微颤。

她猛地站起，手指发白：“你为什么……”

江陌没有解释。他的手指回到帽边，指尖轻触温暖的毛线，像触碰一片水面：“她叫晴。”他说，重复一遍，平静得让人结冰，“我答应她，等我回去，会告诉她，我的晴，是个好人。”

叶晴的视线忽然模糊。屋里的蒸汽把她和他都罩成两个轮廓。那个名字像针，扎进过去的某节肉里。她记得自己曾在梦里听到有人叫她晴，温柔而陌生；现在，那梦成为了他口中的事实。

门外电话响了，母亲的声音粗糙：“晴啊，你是不是又要哭？”她带着乡音，像一把粗刷子扫进这间微妙的屋子，粗糙且直接。

叶晴没接电话。她把帽子抬起来，帽檐下有一只小小的院系标识，纸片还贴着医院的印章。她的指甲不自觉陷进毛线，疼得像被提醒。

江陌站起，身形高峻，影子拉在墙上。他转身看着窗外，雨把整条街分割成若干个流动的镜子。他的声音很轻：“我带回了帽子。”

叶晴把帽子放回桌上，放得很轻，像是交了一个判决。她的手在帽子上停了好一会儿，然后慢慢抽回，指尖留下一道湿印。

最后一句话像落锤。江陌看着她，眼里没有恨，没有求，只剩一条冷冷的事实：“她叫晴。”

叶晴闭了闭眼。窗外的雨把街灯分成碎片，她伸手去摸那道湿印，手背裂开一个细小的疼。她听见自己的名字，从别人的嘴里被重新定义，像一枚硬币，从指缝里滑落，砸在了心上。

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