雨像有人反复揉搓过的布，细碎又冷。站台灯把水雾拉成一条条光带，铁轨反射出银线。韩宇站着，手里有一只旧硬币，边缘磨亮，指缝里还粘着潮气。他把硬币在手心里拧了两下，像是在确认重量，也像在确认自己还活着。

她来得比他想象的安静，脚步没有拍散雨声，裙脚湿了一个半月牙。梅然看他的眼睛的时候，没有多余的表情，语气倒像在念账："你回来了。"简短。平静得像铁门合上的声音。

"回来几天。"韩宇的声音干涩，像咽了什么粗糙的东西。他把硬币夹在两指之间，翻转，像是在和自己赌命。

梅然侧头，看着那只硬币。"你还是拿它来决定？"她说这句话的时候，没笑，声音里有一个轻轻的、几乎被雨吞掉的停顿。

孩子跑过来，鞋底吸着水，带出一串小小的水花。他的手伸进梅然的怀里，牵住了她的袖子，抬头看韩宇，眼睛湿亮。"叔叔，硬币。"他用力地说，像是把重要的东西交给了神。

韩宇眯了眯眼，弯腰把手伸向孩子。手指碰到的是一张小小的手掌，温热，指甲边有黑色的泥。他递过去硬币，孩子接过，翻开，发现一处被刻过的痕迹——那不是硬币原本的花纹，而是用细小刀口划出的两个字。"爸"。小小的字，歪歪扭扭。

空气里像被针扎了一下。韩宇的胸口动了两下，像有东西在里头掉落。他的嘴角抖了一下，但什么话也没出来。梅然靠近一步，雨水顺着她的发梢滴在他的肩上。

"我把它放在他衣服口袋里。"她的声音出奇的平静，像交待一件家务事。"我不知道你会不会回来，所以……他叫我‘妈妈’。他叫你‘爸爸’两次，然后就不敢再说了。"她说完，把头轻轻别向一边，眼眶里开始有水珠，但她不擦。

韩宇的手颤了一下，把硬币从孩子手里抽回来，握得死死的。那一刻，他像个突然看见旧照片的人，胸里有一股潮水推来，但他没有转身去躲。短短两秒，像被压缩的钟摆。他想说"我不知道"，想说"对不起"，想说很多。最后只是把硬币按在掌心，感觉到刻痕处隆起的凉。

站台上风更大了，火车灯像刀切亮。售票口有人喊号，广播嗡嗡。韩宇抬头，眼里有光，不是决定的光，是被抽空的光。他把硬币放到孩子的手里，手指在递的瞬间微微发颤。"留着。"他说，声音低，像是在交代一件无法退回的债。

孩子愣住了，硬币在他小手里翻了个身，光在刻痕里停留。梅然没有抢上去，也没有说话。她的嘴角抽了一下，像是想笑又止住。雨沿着她的下睫毛掉下来，滴在孩子裸露的脖子上。

火车的气笛长了又长，像要把所有的分岔都叫醒。车门合上的那一刹，韩宇的脚步回到起点。他没有上车。相反，他向后退了一步，退进雨幕，退进那一条他以为可以用一枚硬币决定的路。孩子紧握着硬币，像抓住了一个人的名字。

韩宇走远的时候，站台上只剩下湿漉漉的脚印和一只小小的手掌里，发亮的一枚带着"爸"字的旧硬币。灯光斜着，硬币的边缘在发抖。

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