天还没亮，院子里的蒲草上挂着薄薄的露，像小小的玻璃碟。露香把手伸进水缸，指尖先是被冷得收缩，然后慢慢适应，她把水舀起，泼在茶炉边的铜壶上，水雾撞上铁壁，发出低而有节奏的声响，像钟摆下的心跳。她的动作一节一节，连呼吸都被收敛在袖口里。

门外有脚步，不快也不慢，踩在石板上只留下一点点湿印。她没有回头，手在擦杯子的时候停了一下——是客人的声音，客人说话总不着急，像把话先剁成小块再分给你。门缝被推开，风带进一股河泥的腥涩和早市的柴火味。

“沈小姐？”男人的声音平静，字正腔圆，像书页翻动。站在门槛上的是个穿素布长衫的中年男子，胸前带着一只包，包鼓鼓的，像是为了装某样不能示人的东西。他把包放在膝上，身子前倾，又像怕惊了什么。

“进来吧。”露香一句话，像是把门开了一寸。她的声音没有波动，但眼角的细纹像是有线索在微微颤抖。男子进去时，鞋底甩下的泥点落在毡垫上，有一种不被邀请的痕迹。

“我姓余，住在北桥头。”他先自报家门，随后才把包翻开，动作温和，像是在摆放盆景。纸包里露出一只小小的旧布鞋，鞋身褪色，鞋口处缝着几针粗拙的补丁，鞋底糊着干了的河藻。余墨把鞋放在桌上，双手压着，眼神没有离开露香。

露香的手在桌沿上按了一下，指节绷白。她没有说话，只是盯着那只鞋。铁壶的蒸汽在眼前软化成一片透明的屏障，她能看到自己呼吸时雾气里浮动的小事物：吐出的雾像是旧日的名字，被她一点一点吹散。

“我在南河滩捡到的。”余墨把话放下，像是一块石头丢到水里，声音后面带着涟漪，“有人在岸上看到，有人说是打斗，有人说是失手。鞋上有线头，线头里塞着一小片布，上面……有字。”他把那片布抽出来，展开来，纸角卷着黄边，字迹不工整，像孩子用铅笔倔强地画出来。

露香的胸口像被人突然按住，空气一寸一寸少了。她的手伸过去，指尖碰到布，布的温度是冷的。纸上歪歪扭扭的几行字挤在一起，墨迹被雨水咬得有点散：妈妈，不要走。

那句字像一把针，准确地刺在她没有结口的地方。她的视线瞬间碎成很多条，掉落在茶碗、在砚台、在那个旧布鞋上。余墨的声音在后面继续，但听成了远处的敲门声，敲得慢而清晰：“我以为您该知道，可不可以——”

露香站起来，动作突然变得干净、很快。她把纸又对折放回鞋里，动作像放归罪名。屋外，风把院里的蒲草吹得更低，露水掉在石缝里，细小的响动像是计时器。

她把鞋推回给余墨，手没有颤，声音却是从很远的地方挤出来：“带走。”三字里没有恳求，也没有斥责，只像合上了一本书的最后一页。余墨接过鞋，包好，起身。门口的光进来，照在他背脊，留下一个长长的影子。

门在他身后关上，声音沉实。露香站在原地，手伸到胸口，指尖触到内里叠着的布帛，像是想触摸那几个字再听清一次。院里安静下来，只有水缸里最后一圈涟漪慢慢散掉。她的唇动了，像在念一件没人能听见的判决。

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