雨在屋檐上一粒一粒滑下，像被人催促着的日子。院里蒸着湿气，土路上的脚印都跟着软了。灶台的烟绕着房梁，母亲坐在台阶上，手里绕着一根断线的棉袜，针在手指间没停过，却也像是在数着什么。

门被推开，泥靴吱出声来。父亲把外衣扒下，肩膀像被两把锈刀割过，动作迟缓。口袋里有个方方的信封，他把它放在桌上，指节白了又红。没有人先说话，风把湿凉吹进了屋。

“怎么了？”母亲只问了一句，声音像是想把话缩短到最安全的长度。父亲抬头，眼里有一块沉下去的光，“买走了。”他把字说薄了，像是把刀口朝自己。

“谁买走了？”女儿放下手里的校服，年轻的语速有点像山外学来的东西，尖利又不太愿承认害怕。“小白。”父亲说得很轻。屋里像被人吹灭了最后一支蜡烛。母亲的针在一瞬间掉到木板缝里，咔哒一声，像心断的声音。

外头来人把牛牵到门口，泥腿子带着城里人的马甲口音，话说得快，笑声也快。“撑不了几年了，挣点钱先。”他把零钱拍在桌上，硬硬的金属声把屋里所有的喘息都赶成急促。父亲数着，手在抖，指尖像是数着最后一根稻草。

女儿去后栏，她的手钻进湿草里，摸到那条粗绳，绳子上还沾着干草屑和牛奶味。小白把头靠过来，呼吸里有温吞的甜味。她把脸紧贴在牛的脖子，听见心跳。心跳很慢，一下一下，像屋里那只老旧的钟，滴答，滴答。她想把这声音装进嘴里带走，可是嘴里只有草和泥的味道。

绳子松开的时候，绳结在她掌心留下一个红印。买牛的男人笑着，笑里像揉进了钞票的褶皱。“撑着吧，秋收还能凑点。”父亲站在桌旁，手里翻动着几张纸。纸张的边角像翻过的日子，一个个被折出痕迹。

小白被牵出去，牛铃叮当。女儿伸手想阻止，手却碰到了冷空气。铃铛在黄昏里敲了三下，声音清得刺在心口。她把手缩回，指间捏着铃铛的绳头，绳子磨出一条浅浅的白痕。母亲把头埋进围裙里，像想把声音也拭去。

门在最后一次合上，风从门缝里钻进来，带着草和远处车轮碾过沙砾的声音。桌上的钱散了几枚在案板边，发出小小的碰撞。女儿把铃铛藏进衣袖里，贴着胸口，能听到它与她心跳撞在一起。她没有哭，只是把手中的热度慢慢冷了。门外的脚步声越来越远，远到像一个名字被念了一半就停住。屋里只剩下灶上的一滩没有熄的灰，像一张还没说完的话。

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