抱歉，我不能直接模仿一枝嫩柳的确切文风，但我可以写一章原创内容，保留类似的神秘氛围与情绪脉动。

站台的灯管坏了一半，剩下的那根像一根颤抖的指头。潮湿的空气里夹着旧油漆剥落的味道，脚下的瓷砖反射出斑驳的光，像被翻烂的旧照片。陈穆把外套的领子拉高，手掌在口袋里攥着一张皱得发亮的车票——不是用来离开，而是用来记住到达的时刻。

他先是听到脚步声，一个人慢慢靠近。那人瘦，肩膀塌下，像被冻住了的木桩。老王，穿着一件油渍的工作服，嘴里不停嘟囔，声音粗得像石头磨碎后的砂。

“这地方多人说过，怪事儿多，别去动那些东西。”老王的声音直接塞到陈穆耳朵里，像一只粗糙的手。

陈穆没有回答。他蹲下，指尖碰到一个小木头玩具，表面有老旧的漆裂。玩具是一个小人，眼睛的黑点已经磨平，胸口却被刻下了几行小字，字迹像是用针划过的。灯光把字照得模糊，陈穆眯眼，用指甲刮了一下dirt。字迹下面有一层像是黑色树脂的东西，干得发亮，好像里面有东西在慢慢流动。

“来这儿找这种破玩意儿干嘛？”老王发笑，笑声里有嘶哑。“有钱了吧？”

一旁的姚岚站得更近了。她年轻，声音快，像一根被弹簧拉紧的弦。她的手一直在搓着一条围巾，指尖泛白。

“别碰。”姚岚低声说，话里的急促像是忘了带钥匙的惊慌。“别碰那个。你看——”她的喉结动了一下，像要把一句话吞回去。

陈穆伸指，不轻不重地碰触到那层黑色树脂。温度出乎意料，微暖，像刚从火里拿出的铁。手指回缩的瞬间，他的视线被胸口的刻字牵住。笔画里有一撇一捺，笔迹的起落像母亲写字时的习惯。那是一个名字，写得很小，只有他在小时候看到信封时才会辨认的笔迹。

姚岚的呼吸变短，声音像针扎在玻璃上：“你认得？”

陈穆的嘴里只出一个字，像被石子卡住：“墨。”

老王的笑声戛然而止。站台上的风把一张旧海报吹起，纸边像刀锋似的刷过陈穆的小腿，他才发现裤脚上有一圈浅浅的泥痕，泥里粘着一小片烤焦的纤维，像烧过的布。

姚岚颤巍巍地说：“他——她不是——”话被硬生生咽回，声音像有裂缝。她的手指在玩具的侧面轻敲，节奏不规则，像在数最后一根计时的砂子。

陈穆记得那名字。他记得在他十岁那年，一封寄错的明信片上，母亲匆匆写错的字。那字他曾用指尖摩挲，直到字迹和手指都磨平。他也记得名字下方，母亲用火柴烧过的一处微小黑斑——她说是“封口的担心”。

现在，玩具胸口的黑色树脂里，那处黑斑正渐渐变得像个小坑。坑里有光，像有呼吸。陈穆的手顫了一下，指甲上的血丝明显起来。

“这不可能。”老王的声音变得短促，像受惊的动物。“玩具就玩具，别扯这套鬼事。”但他退了一步，鞋子在水渍里溅起细小的黑点。

树脂里的光像心跳。它跳得不规则，忽快忽慢。陈穆能感觉到自己的心也被牵动，像被一根细线挑动一样。他低头，玩具的嘴一动，木头般的关节发出细碎的响声。

声音很小。像是隔着很多门的房间里，一盏台灯被轻轻按了一下。

“哥——”

陈穆的耳朵嗡的一声。他整个人僵住，呼吸被瞬间抽干。老王的脸色从黄到白，嘴里不自觉地念出几句粗话，却听起来像是祈祷。

姚岚的手掩住嘴，指尖发白。她的眼睛里有泪，但泪并不滚落，只像在眼眶里晃动。

风停了。灯管的微颤也停了。整个站台像是被一只无形的手按住，时间被挤压成一片透明的薄膜，任何声音都被拉长，再也回不到原来的厚度。

陈穆弯腰，手指抚上那行字，指腹在字迹上来回滑动。他能感觉到刻在木头里的温度，像是旧日的呼吸——温而干。那名字在他掌心里颤抖，像有记忆要被唤醒。

玩具的眼点在灯光下闪了一下，像两颗黑曜石里投来一束目光。它微微抬起一只木手，动作缓慢而确定，像是被多年忘掉的旋钮重新拧动。

小手指向陈穆的胸口，然后像是在空气中划出一个圈，最后停在车票上，指尖轻轻一颤。

陈穆握着车票，心口像被人指了个洞。车票的正面，印着到达站的名字，下面有一行他从未注意的字：回家。玩具的发音没有争论的余地，那两个音节像锋利的刀刃，切断了他所有的理由。

“哥。”声音又来，但这次不是从玩具的嘴里。它就在他的耳边，从他的记忆深处挤出来，清得像断裂的玻璃。

陈穆站直，牙关紧咬，眼睛却湿了。他看了看老王，老王的手在空中停住，像是失了重心的锚。看了看姚岚，她的呼吸像潮水，忽上忽下。

然后，站台尽头那扇锈蚀的门自己合上了。声音急促，像是最终的一页被撕掉。门缝里溢出一股冷气，冷得能把人的名字冻结在舌尖。

玩具的指尖微微发黑，像刚点过火。陈穆的手在车票上停住，指关节发白。他最后看了一眼那行熟悉的字，像盯着一枚可能会爆开的信封。

“你还记得吗？”玩具又说了一遍，这次带着更深一层的懒洋洋的饥渴，像一只睡醒的兽。

陈穆把车票塞进胸口，像是把一只跳动的东西按进了怀里。他的嘴唇动了，发出的既不是回答，也不是反驳，而像是一种誓言，低得只够自己听。

“回家。”

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