雨一直下，像有人把老屋的屋顶当成鼓面，敲得没完。窗玻璃上结了一圈细小的水珠，街灯的光被扯成条。霍水站在门口，钥匙还冻在手心，外套上带着雨的味道。屋里像没换气一样，锅的蒸汽在厨房悬着，时钟在客厅里咔嗒得慢。

桌子那头，霍大山坐着，背影比记忆里瘦了很多。他的手放在桌上，粗糙的掌心有一道新的血痕，干了，像一条暗色的河。看到门动了，他的肩膀先动——像是被针刺到。站起来，脚步里有砂砾的响声。

“回来了。”他先开口，声音像砂纸磨过，短句，干净利落。

霍水把伞往门边一靠，动作不急不慢。她的声音平得出奇，像把雨水滤过一样：“我回来了，爸。”

空气里有一种缝隙，像被针挑开的衣服。霍大山笑了，笑里带着酒糟似的粗旷：“你这小子，怎么又折腾回来了？”他伸手想替她把湿发往后梳，手却先停在额头上，指尖有细微的颤。

霍水退了一步，眼睛盯着父亲的手，盯住那块血痕。她不用说话，动作本身提出了问题。霍大山把手抽回来，放下一只杯，杯沿有茶垢，他的手指都变得有点慌乱。

“别瞎想，昨儿弄的，没事。”父亲说，句尾拖腔，像要把话嚼碎再吞下去。可他的话里少了往常的霸道，多了惊慌。他的目光在桌面游走，最终停在抽屉那儿，手又不由自主地摸了摸抽屉锁。

霍水蹲下，鼻尖嗅到抽屉里融着晾衣粉和陈旧纸张的味道。她把抽屉一拉——里面整齐地放着几个信封和一个透明的塑料袋，袋子里有一张医院的化验单。她抽出那页纸，字眼在灯光下冷得像刀：肺——细胞学报告——晚期。

空气突然安静，雨声像被手按在了盘子底下。霍大山的眼里有光溢出，他没有躲，看着她，像个孩子被抓住了糖罐。“我不想你担心。”他把手放在桌上，声音倔强又软，“我能扛。”

霍水的指节在纸边发白。她没有大声责怪，也没有爆发泪来，只是把那张化验单推回去，像推了一个冰冷的机关。她的语气压得很低，每个词都清楚：“你瞒了十年。”

父亲笑了，笑里是干裂的温柔，“你爹不能掉队，你懂不懂？你念书要钱，我得去赚。病？还不是小毛病。”他的话碎成了短句，像用锤子敲。那句话下面，有太多没被说出的牙。这一刻，屋里锅里的水开了，响声像时间的警钟。

霍水把化验单叠好，手指紧了又松。她看着窗外，雨成了细线，也是一把刀。她转脸时，声音忽然很平静：“你告诉我为什么不去看我一次，哪怕只一次毕业典礼。”

霍大山的眼睛猛地湿了。他咳了一声，手抖着把抽屉里的旧毛毯掏出来，毛毯的角上缝着小小的名字：霍水。那是她幼年时的被子，边上已经褪色，线头乱。他把被子摊在桌上，像把一件旧事从棺材里搬出来晒太阳。

他用粗糙的指腹抚过名字，声音断断续续：“你妈睡不着，就把这铺我脚边，叫我别出门。我留下来，就能看着你长大一寸一寸。”他咳出一点痰，黑褐色的痕点在纸巾上。他吸气，像想把所有的行为都压在胸口里，不让它们乱跑。

霍水站了起来，伸手把被子接过来，毛毯触感像冬夜的一句话——温，但薄。她把被子叠好，放回父亲手中。桌上那张写着“晚期”的化验单还在，像一只冬眠的虫安静爬行。父亲看着那纸，眼里既有恳求也有倔强。他低下头，像在数剩下的呼吸。

窗外的雨停了，街灯亮出一条潮湿的路。霍大山把化验单推到她面前，手指颤得像要把纸撕烂。他的声音压得更低，“你要不要留下来，数我剩下的日子。”

霍水的手指触到那张冷纸，指尖感觉像被针扎了一下，她没有立刻回答。屋里只剩下钟和两个人的呼吸。最后，她抬头，眼里有光也有刀：“先把这屋锁好，别让风再进来。”

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