门外的巷子里还残留着昨夜下过雨的味道，泥和烟头混着稀薄的臭。阿水把伞柄抵在门楣上，手指按着那块被磨平的铜门环，指节白了一圈。屋里亮着一盏老式白炽灯，灯泡发出干涩的黄光，像人说话时克着嗓子的声音。

屋内比记忆里小。桌子上放着半碗冷掉的稀饭，茶杯里浮着几根茶叶。墙上斑驳的年画角落被潮气吞没，红色褪成了褐。阿水站在门口，眼睛先是看了看那张旧藤椅——父亲常坐的那把，扶手上还压着一道枪林似的划痕——然后像是被什么东西牵着，走向角落的衣柜。

开柜子的声音干涩而慢。木头贴合的地方发出像咳嗽的声音。里面是被熨得平整的衣裳，一叠叠的麻布里夹着一包包被线的纸。阿水用指尖抚过一件小号童装，手背颤了一下，那里有她小时候留下的灰指甲痕迹。

“回来啦？”门外传来男人粗哑的声音，像磨刀把手。是村口的范叔，二十年没见，他没有抱怨，也没有笑，语尾总是拖长半拍。阿水回头，像是刚从水里上来。

范叔进屋，鞋子带着泥印，他的眼神落在那件童装上，沉默了一会儿，像是咽下一口盐。最终他说话，字字像砸在木板上：“你爹走得急，这些……”他顿住，目光又回到阿水脸上，“这些东西，别丢。”

阿水没有回答。她把手伸进衣柜最深处，摸到一只小铁盒，盒子底部磨出一层亮光。指尖带着凉。她翻开，里面有三样东西：一张发黄的火车票、两张褶皱的照片和一封没有封口的信。照片里一个婴儿被毯子裹着，眼睛还没睁开；火车票上的站名是她从未去过的城市；信纸的笔迹扭曲而急促。

她把信展开，字迹像是被雨水拉长的孩子：“阿英，把孩子交给王寡妇，去城里，别回头。”这一句话像是一把指节敲在她胸口。阿水的指甲把纸边掐出一道白色的裂纹，她的嘴角动了两下，却没有声音。屋里的光像被抽走一半，墙上的年画更像纸里的洞。

范叔靠在门框上，手掌磨着衣角，沉默又被打破。他的声音像磨刀：“你爹那会儿……别往外说。他赌输了，没钱养你，给的钱也不多。我看着你长大的，阿水，这事儿你别怪你爹。”他说“别怪”两字，像是把一把锁扣上。

阿水抬起头，她的呼吸浅而快。她想要骂人，想要质问，想把那些年被压在胸口的词拿出来烧掉，但声音在喉咙里绊成碎石。她把照片放在桌上，照片角正压着一粒小小的米粒似的黑点，那是血吗？她伸手掏下，一阵恶寒钻进手指，像冰。

“那封信是谁写的？”她的声音像刮过玻璃的刀，冷。范叔低头吞了一口气，他的手指紧了又松：“是你娘的。”四个字掉在桌上，像硬币摔进干井。阿水的眼睛眨了一下，整个世界裂出一道缝——她记得妈妈是在她三岁那年走的，记忆里是医院的白布和铃声，但从未想过信和火车票会像证物一样被藏着。

屋外，天开始下小雨，雨点敲在屋檐像有人在数呼吸的节拍。阿水把信又折好，手指按着那封信的褶皱，就像按着自己心口的节拍。她把铁盒放回柜子，动作慢到像在对抗时间。站起来的瞬间，她的影子在灯下拉长，像一道缺口。

范叔转身把门扣上，门关的声音木冷。门板靠上去的一刻，阿水听见铁皮里有东西滑落，短短一声，像玻璃碎了。她没有转头去看。她把手伸进衣袋，摸到了那张火车票的边角——湿，温。她把票放在掌心，指尖的热度把字迹变得模糊。

“你要走吗？”范叔的声音又来了，带着不肯放手的恳求。阿水没有立刻回答。她站在门前，看着雨水在院子的土路上压出一圈又一圈。远处有孩子的笑声，轻得像不属于这里的事。她把票对着灯光看，字迹像是被别人念过无数遍的咒。

终于，她把票折好，放进了自己的口袋。没有告别。门一开，她迈出一步，雨点落在她肩上，凉得刺人。就在她转身的那一刹，范叔在门内清了清嗓子：“阿水，记得你小时候喜欢的那只布熊，柜子最上层。”阿水没有回头，只是把手握紧，指甲下带着一点白，像刻在皮肤上的名字。

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