雾像潮水，爬满破寺的台阶。石阶冷得能把手指里的温度抽走，脚步落下时发出沉闷的骨节音。远处的风穿过枯槐，带着铁锈和湿土的味道，像在低声问候。
林未沿着台阶摸上去，手掌贴着刚露出的龙鳞。那鳞片黝黑，边缘有细小的锯齿，像是长年啮咬岩石的牙齿。他的手没有颤，只有指节白了一点点，像人紧咬的岸线。嘴里只出了一句轻声：“别说话。”
老吴站在后面，脚跟踩在一滩枯叶上，叶片碎成锋利的声响。他的声音总是短而粗：“别怕。咱们就要它一块。”话里没有恫吓，像陈年烟灰的干脆。
梅语绕着两人走了一圈，手指抚过鳞面，像读一页沉默的书。她的语气不急不缓，轻得像把线头捡起：“它睡得深吗？还是装睡？”她没有笑，眼里像明净的镜水。
鳞片比他们想象的要大。月光在那片黑色上刮出一条细亮，像刀口未干的银。林未在鳞与鳞之间找缝隙，指甲抵住冰冷，像在掰一片旧墙。他抬头看树影，树影在风里摇，像在倒数。
老吴掏出铁锤，锤头还有旧血锈。敲击声音短促，像心跳。第一次落下，整片寺庙都应了一声，碎石飞起。空气忽然静止，像被掐住了喉咙。
林未的手停在半空，指尖沾了细微的灰。梅语伸手按住他的手腕，力道不大，却足够让他觉察到脉搏乱了两下。她低得像给自己听：“记住你是谁。”这句话没有安慰，只有记忆的重量。
第二锤落下。更多的鳞屑像雪片般剥离，露出下面的黑红。黑红里有缝，缝里缝合着细线。那不是兽皮的纹路，而是皮革的切口被针线一圈圈牵紧。老吴的眉毛抽了一下，话变得更短：“难怪会这么重。”
林未俯下身，手指沿着裂缝摸去。指尖触到的不是冷硬，而是温热，像人后背的余温。他退了一步，眼睛里闪出不合时宜的慌：“它…还活着？”
梅语没有直接回答。她用袖子擦了擦手边沾到的血色，那血不是新鲜，却在月光下闪着被封存的光泽。她的声音像翻书：“活着，也许只是记忆没死。”
老吴笑了一声，笑里有铁渣的声音：“记忆没死？那就把它掰开看看。”他举起铁锤，力气像老树根，整个人像是要把时间拍碎。
锤子落下。裂口张开后，最先露出的是一只小手掌，指节被鳞片压住，指甲处粘着白色的碎屑。手掌细小，像孩童。空气像被割开，整片夜里都沉入那一刹那。
梅语的脸变了，变得像石刻。她低声说了几个字，几乎是碎音：“阿莲。”林未的胸口像被人扯了一下，喉咙里起了个声音，但声音像没有人的盘子，空的。
老吴松了手，铁锤掉在地上，砰的一声沉得能回荡到骨头。那小手掌在缝里轻轻动了下，像试图把什么从缝隙里拽出来。月光照在手背，那里竟然还能看到一小片蓝色的绣花——儿童的衣角。
风又起，带着远处船桨的吱喳声，好像有人在湖底轻轻划动着什么。林未坐在地上，手里无意识地握成拳，指甲嵌入掌心。当他抬头的时候，月光在鳞片裂口下投出一条细长的影子，像一只眼睛的倒影。
梅语走上前，手伸向那被压住的指头。她的动作很慢，像在分开一段信。指尖一碰，那手指轻颤了一下，随后紧紧攥成拳，像对什么记忆做出最后抵抗。她轻声说：“对不起。”
话音刚落，裂口里传出微弱的声音，不像兽鸣，更不像风。那声音像小孩被雨打湿的衣领，带着被忘却的名字。林未听得见，听得清晰，心猛地一紧——名字是他母亲曾叫过的那个。
老吴的眼皮抽动了两下，他退后一步，呼吸粗了，声音再也不像起初那么钝：“糟了，砸不死的东西，咱别招惹。”但他的手已经伸向鳞片下面，像被什么东西牵着。
裂口里，布满针脚的皮肤在月色下忽明忽暗。那小手指又动了一次，沿着缝隙滑出一节，皮肤依旧透明，指甲下藏着一枚小小的铁片，像被缝进去了的名字。梅语伸出指尖，轻轻触碰那枚铁片，指尖触到的东西冰得像人体的记忆。
她的声音凉得出奇：“它不是龙的孩子。”短句像刀刃割开夜。三个人都呆住了，风把寺外那棵破槐摇得厉害，树叶把影子切成碎片。
指节被彻底拉出时，缝隙下面露出了更多：织物，发丝，甚至一块用血线缝合的小布片，上面绣着一个熟悉的字样。林未坐回台阶，背靠着冰冷的石头，手开始发抖，像试图把什么从体内挤出来。
最后，裂口深处有了动静，像心跳回来的回声。鳞片里闪出一截亮光，像铁在牙缝里闪。那光里，仿佛有一只半睁的眸子，眼白里映着三个人的影子，平静而危险。梅语的唇动了动，声音很远很远：“它在醒。”
风停得突然，连远处的鸟叫都像被按住了喉咙。老吴的手僵在半空，铁锤滑落的声音像最后一滴钟摆。林未听见自己心里的某个名字，像被抽走一样冷，唇边冒出一句他根本不想说的话：“别让它记起午夜福利视频。”
裂口里的眸子慢慢合拢，又慢慢张开。第一次张开时，里面不是兽瞳，而是一道很老很老的光，像在把夜里的所有名字，一次次照过去。光里，有一个名字停了很久很久，最后像石子落在水面，激起一圈看不见的涟漪。
梅语没有退，她的手肘顶在膝上，像压着一个即将崩塌的节拍。她把那枚小铁片按回指间，声音低到像把心掏出来递人：“它会记住。”
月光被云压下，寺里忽然黑了一瞬。裂口里的眸子在黑暗里像针尖一样闪出一缕红，带着低声的、迟来的笑。老吴咽了一口气，几乎听不见：“那就等它醒吧。”
在完全的寂静里，裂口下一处血线颤了一下，缝合处慢慢裂开，声响极轻，像有人在缓缓揭开一页旧信。林未看着那裂口，喉咙里的话结成了一颗干涩的石子。他站起来，双手都沾了冷灰，声音像断了弦：“别留下我的名字。”
裂口合拢又展开，像她们的呼吸。最后一束光落在那只小手上，照出指甲里的一道熟悉的划痕。那划痕，被人用针扎过，两边有微小的疤。梅语的眼角滑出一滩光，低语一般地说了一句，简单得像死亡的票根：“它吃了家人。”
话音落下，鳞片里传出一个缓慢的响动，像古钟被人轻轻敲起。裂口里的眼睛渐渐放大，瞳孔里映出三个面孔，面孔里有恐惧也有某种似曾相识的怜悯。就在这时，那眼睛深处，有东西动了——不像呼吸，也不像心跳，更像一种很久以前被埋下的决定。
月光再次被云遮住，黑暗吞没了一切。在无声的黑里，裂口开始合拢，却留下一行细小的文字，像被刻在鳞下的咒语。林未看着那行字，眼里有一片空白，然后他想起了一个名字，连带着一个夜晚，一个被忘了的笑。
他想喊，却没出声。风又起，把破槐的影子抛在地上，像被丢弃的手套。裂口合拢了最后一寸，像一扇门慢慢关上。门缝里，一只小手的最后一根指头伸出，指甲下，藏着一枚闪着旧光的铁片——上面刻着三个字，冷得像冰刀。
林未眼睛死死盯着那铁片，脑海里忽然清晰地回响起母亲曾经的呼唤，轻得像最后一根弦被啪地拨断。他哽咽着，声音干得碎：“不要让它记起我。”裂缝的边缘，鳞片的光滑面上，映出他们三个瘦小的影子。那影子在月光里微微颤抖，然后，裂口的眼睛完全睁开了。
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