楼道里昏黄的日光灯在最后一节闪了一下又稳住，像个有意拖延的呼吸。阿川的手指在白纸边缘来回摩挲，指节泛白。他把纸折成简陋的机头，折痕整齐到像要截断什么。唇角没动，嘴里却在细小地念那几个字：回来，回来，回来。手指轻轻捏着机翼，像是在护着什么脆弱的器官。

楼下一声开门，铁栅栏被推开。母亲的脚步声在楼道里敲出刺耳的节拍。“别站那儿干瞪眼，晚上还得炸豆腐。”她的声音短促，像刀子切菜。阿川把纸飞机塞进袖子里，背靠着冰凉的水表箱，才不动声色地吐出一口气。

他抬手，还是不舍得把那张写了半天的字条揉皱。字迹并不漂亮，笔锋里有抖动——那是昨晚对着空白想象的手抖。他拆开袖口，沿着旧楼边的消防楼梯一步步爬上屋顶，脚下是熟悉的吱嘎，风把邻居晾在铁线上半干的衣服拍出节拍，像地下的低音。

屋顶比他想象的冷。天边有云，像被剪开的布。阿川把纸展开，确认字没有走样：回——来。他又在纸的背面写了两条，像是给自己看的注脚。然后合上，把全部秘密藏在最深的褶里，像一枚钝刀把伤口缝好。

“扔了啊？”隔壁楼的阿亮探头过来，脸上带着那种粗糙的笑——牙缝里夹着烟丝。“别折腾了，鸟都懒得看你的飞机。”他说话总是少个修饰，像凿出来的短句。阿川没有回答，只把手腕一挥。纸飞机划过夜色，像一只小白船向下坠去，带着一个人的全力。

它在半空里一个不稳，碰到对面阳台的旧窗框，弹开，落进楼下的院子里，掉在一堆废旧玩具旁。院子里有人动，灯光撕开暗影。阿川看得清楚：一个矮胖的中年男人蹲下，手翻过纸机，把纸慢慢摊开。

那人念出字来，声音先是平的，像没情绪的机器：“回——来。”他的指尖把字往外拨，像摸到热的东西。然后他皱眉，又念了背面的一行，嗓子里突然有了沙：“别找我。”

这三个字在夜里像碎石子掉进了井。阿川的腿先软了一下，像被无形的手按住。风从屋脊爬过，带着油烟和炸豆腐的气味，瞬间把味道都抻长了。他想要叫出声，嘴里却只出了一点气，像漏在破布上的水。

阿亮的笑声戛然而止。他摸了摸口袋，掏出烟，点不上一口。对面院子里那人折好纸，手指无力地把它塞进裤兜。院灯黄，灯下他背影的脊梁像一段被削断的木头。阿川的手掌出汗，纸的边角压进他的指甲缝里。

母亲从楼下喊来，声音里夹着锅碗的碰撞：“小川，回来吃饭！”她说得像在喊一件别人的事。阿川没有应声。他回头看了看自己留在屋顶的影子——细长，略微倾斜，像一架没弹头的飞机。

他又折了一架纸飞机。这一次，折得更小，边角更紧。他把信的残角又塞进去，手指收紧像是要把那句话压死在纸里。楼下的吵闹和锅铲声被夜色吞没，只剩下他的呼吸和纸叶摩擦的小响。

他没有再扔。纸轻轻躺在掌心，像一只耗电的萤火虫。阿川抬头，看到对面窗户里灯光一盏一盏地暗下去，像人一个个把脸收回去。他的视线落在那三字上，心里有东西破了声，清脆而干净：别找我。

他把纸飞机折好，放进衣服里，靠着冰冷的水表箱背板，闭上眼。雨开始在远处的铁皮屋顶上敲节拍，慢慢走近，最后一粒落在纸上，字迹被打散成几条小河。阿川听见自己的声音，极轻极近：“那我呢？”雨把话冲走了，纸上的三字随水纠缠，开始往下流。

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