门在雨里叩响，像有人在外面数着账本。暗室很小，只有一盏油灯，灯芯浅黄，吐着一条条小烟。窗玻璃上布着水雾，外头的街灯在模糊里拉长，像是别人的手指在抚摸。她的外套还湿着，鞋跟在门槛上留下一点泥点，声音被墙吸进去了。

桌子后面坐着一个中年男人，手里有一摞文件，眼镜边缘反着灯光。他抬手把文件推近来，纸页摩擦的声音很干，像老人的咳嗽。他的声音慢而平，每句话都像条条项目：“核对姓名，核对身份证号，见证签字。”说话时他会不经意摸摸笔杆，动作有一种习惯的谨慎。

另一边的男人把门一甩，香烟未熄，烟丝在空气里拉了条黑线。他不笑，声音粗糙：“快点，别耽误趟事。”说话短，像劈柴，一板一眼。每句话之间留着不耐烦的空白，像是等着别人填上去。

她把手套一只只脱下，指尖白，指甲掐出一道细红。手套落在桌角，像被放下的盾。她没有多说话，声音低而干净：“我知道名字，就是那个。”字句不多，却像针，直扎到桌面上。她抬眼，看向文件边缘——那里有一方方小字，摆列得整齐。

不久，油灯被挪了近些。一个金属印章在灯下闪了一下，热气扑上来，带着一股金属和烛蜡混合的味道。男人把印章按在火苗上，声音像磨刀：“要印的。”他用力得很从容，印章下传来热，压到她的拇指。她本能地缩了一下，皮肤被烫出一圈红，热痛瞬间，像一个无声的叩问。她把手抽回，拇指上留下一点暗红，像墨，也像血。

“按这里。”不中断的冷静从文件那头传来。中年人拿起笔，声音平静而精确：“婚书第九条——婚后住所不得擅自迁出，违者按约处置。”他说得像在念年终报告单，像是在念一件与感情无关的商品条款。粗人咳了一声，不耐烦地拍了拍桌面，烟灰掉在合同边缘。

她把笔拿过来，笔尖在纸上颤了两下。雨在窗外变得密章，像有人在用指节敲打节拍。她的笔迹慢，字向左斜，最后一个字的竖钩压得深，压进纤维里。签完，她下意识地把拇指按在印章边，那个烫过的地方蹭在红色印泥上，留下一枚不成形的黑红印记，像一枚不愿承认的印章。

那男人笑了一声，笑里有一把门关上的响声：“好，成了。”中年人摞好文件，盖上章，动作像把一件东西封箱。她看见那一枚红印靠近她的名字，名字旁边有一抹不规则的暗红，在灯下像一处伤口。她没有动，只是把手指摊开，看着指尖的色彩慢慢渗进指纹。

灯光晃了一下，窗外的雨停了，留下一种安静像敲完鼓的现场。男人把已盖章的婚书折起来，塞进她手里，纸角刚好顶在她掌心那片烫过的皮下。她能闻到烫印和蜡的味道，混着雨后泥土的凉。合上门的时候，门上的锁在黑暗里咔哒了一声，那声音里没有回头。她握着那叠纸，指尖的印子像被钉住了一样，疼却无法挪开目光。

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