落花像细雨，打在院里的青石上发出干脆的声响。林月站在门槛外，手里拎着一把新蒸的包子，蒸汽缠着她的袖口，散成一圈温软的雾。院子不大，几株垂柳把影子拖成灰色的簇，院角的缸里浮着一层薄薄的落花，花瓣一片片沉下去，像是有人在水面上轻轻地点了呼吸。

门微掩着，门缝里透出灯光和菜香，也透出一种不属于家的秩序：墙上挂了新的对联，字比她记得的笔迹要硬挺。院里的猫不在门槛睡觉了，窗台上的布娃娃侧了脸，像是被人匆匆放下。

“娘，你回来了。”掌柜阿婉从厨房里探出头，围裙上有一圈炭灰。她见到林月，先是愣了一下，随即把手里的一块布擦在手背上，像是在整理一个不太想触碰的事实。

林月把包子放到桌子上，指节有点白。她没有先问家里的人事，只是细看每一样东西的位置：炉旁那个铜茶壶偏了半寸，桌角的墨砚上压着的是一封没有封口的信。她抽出信，字迹熟悉，却被时间拉扯出边角的沉重。

阿婉的声音像磨刀：“你看看吧，少爷在屋里。”话只半句，后半句留在了潮湿的空气里。林月把信折好，动作像是把一把刀收回鞘中。

沈暮比她记忆中更安静。男人坐在堂屋的光影里，长袖摊开，像是一张摊了的地图，棱角分明。除了他手里夹着的一枚小小的儿童木屐，屋里没有其他能证明笑声曾经存在的物件。木屐的底侧被磨出一条浅浅的痕，漆面有年岁的裂纹，那是一个不再蹦跳的脚印。

他抬头的时候，眼里先是叠了一个短音，像是一根弦被轻轻拨动，随后他放下木屐，声音冷静得像冬日的泉水：“你回得正好，月——有些话，听着会刺人。”他的话不多，每个词都切成了片。

林月听见自己的呼吸掉成两个节拍。她走近，眼神不闪，手指却不自觉地触到木屐的漆边。沈暮伸手更早，他把手套着她的指尖，轻而且硬，像是怕被她触碰到什么。周围的灯光在他的脸上拉出一道刀刻般的轮廓。

“孩子呢？”她说，语气没有抖，但每个字都像石子投进了水，激起圈圈涟漪。

沈暮闭了闭眼，手指在木屐上转了个圈。他的声音像是分了两半，一半是日常的平稳话语，一半是没来得及被磨平的锋利：“他……跟我走了。”

这一句话像一枚硬币，在她胸口砸出一个冰冷的坑。阿婉的肩膀在厨房门口抽了抽，扑通的锅碗声被压住了。院外，风把最后几片柳絮吹得更稀，落在她的长发上，黏得刺痒。

林月把木屐托起来，俯身看去，木屐里面塞着一张纸条。字不多，字迹并不规整，像是写得急，也像是想要把什么逼出来：孩子不在娘这里，他去的是个好地方。——暮。

她的指甲在纸上刻出一圈微红，纸的边缘被指纹轻轻抹褪。林月没有立刻质问，也没有要锯断沈暮的语句。她抬头，声音里第一回真正地冷了：“你写的？”

沈暮的脸一动不动，像是被钉在了阴影上。他的眼睛眨了两下，终于还是点了点头，像是在承认一件不言而喻的罪过。“我写的。”

院里的灯光忽然像被风吹歪，墙上的影子拉长又碎成几段。林月把木屐放回桌上，动作缓慢，像是把自己的一段记忆放下。她的笑从口中溜出来，短促，一下就断了：“你以为写一张纸就能替代声音？”

沈暮听着，不说话。外面的夜里，一声门环响起，像是提醒每个人：门还没关。林月转身去开门，门后的黑影里站着一个小小的身影，像是被夜吞下的一枚饼，静得可怖。

那个小小的身影抬头看她，眼里有光，但声音比光还轻：“阿妈，我饿。”

林月的手一颤，木屐跌到地上，发出一声沉闷的响。她弯腰去抱孩子，孩子的头靠在她的肩上，身体上有泥土的味道。她的鼻子里忽然涌出一股味道——不是稻草，也不是奶香，是被陌生人抱过留下的衣襟烟火的味道。

她的胸口像被什么东西搅动，心口的那一阵疼来得不声不响，但却把呼吸切成了碎片。她抬起脸去看沈暮，他站在影子里，像是等待一个判决书的姿势。林月手指在孩子的后背上划开了一道温度的深沟，声音像是从很远的地方搬来的：“是谁带他走的？”

沈暮闭上眼，慢慢吐出三个字：“我。”

这一声自白并没有带任何解脱的气息，反倒像是把人堆成了更高的一座坟。孩子在她怀里抬头，眼睛圆得像两枚没被擦亮的扣子，亮得能把人穿透。林月听见自己笑了，那是一种笑，里头有破碎、也有决绝。

她把孩子抱得更紧，像要把他融进自己的骨头里。屋外的落花被夜气吹秃，像一阵一阵的呼吸从院子里散开来。林月低声说：“午夜福利视频回前夜停的地方。”

沈暮的手颤了，最后没有搁上去。门外的风把门环又敲了一下，像按下了某个开关。林月跨出一步，脚下水洼里映出两个影子：一个紧紧搂着孩子，一个站得很直，背影像把刀。

她没有回头。她的影子在水里颤了一下，碎成了很多小花瓣。她的声音在夜里很轻，但每个字都有钉进去的重量：“若你还想要回一点体面，就别跟来。”

沈暮的唇动了，想说什么，最终什么也没有说。院门在她身后合上，落花还是那些落花，但这一次它们落得更慢，像是怕惊醒什么留下的空洞。

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