厨房的灯亮得像个小牢房。瓷碗边缘还留着热气——像在喘气。窗外有人的脚步声，远处电线嘶嘶，像被遗忘的对白。桌子上摆着两碗饭，一盘煮得油亮的青菜和一块略焦的带皮鸡腿。我把鸡腿的骨头剥得整齐，像把过去的碎片整理好放回盘子里。

他进门时先脱了鞋，动作轻得像惯性。脱外套时肩膀没有颤，只有额角的细汗在灯下闪了一下。他把外套搭在椅背上，背影不合尺寸，像旧衣服穿错了人。坐下，把筷子上下敲了两下，声音小但清晰，像在确认自己还在这里。

“吃饭。”我把碗推到他面前，声音里藏着想要把温度也推过去的急切。碗与碗相碰，发出细微的金属声。他没有看我，眼睛盯着窗外雾气里的街灯，像盯着某个看不到的出口。

他开口了，短。干净的句子。没有修饰。

“有饭就行。”

听他这样说，我的舌头有点生硬。厨房里蒸汽慢慢聚拢在灯泡周围，像是呼吸被圈在了一个玻璃罩里。我舀了一勺给自己，又舀一勺给他，筷子在碗里磨出低频的声响。食物的香气在两个碗之间来回挪动，像破绽。

他吃得很快，像在按表。他的嘴角几乎不动，咀嚼的频率却很准，像机械。我记下每一次吞咽。我试着说点轻的，像打底的颜色，想把空气填满。

“今天下雨。”我说。

他头也不抬，夹了一块青菜到嘴里，嚼得更慢了，像在衡量要不要把话咽下。

“雨好，路滑。”他答。短句，像门闩，关得利落。

我放下筷子，靠近些。声音变得小而靠近，“你回来了？”

他停了，手指在碗边停住，筷尖抖了两下。他把手伸进外套口袋，摸出一个折得很平的东西，摊在掌心，像不愿看见的旧照片。那是一张火车票，纸边有被常年揉搓出的褶皱。票上印着时间、车次，一行小字被折得断断续续。我能看到的只有终点和一个熟悉的码。

他把票放在桌上，脸色像灯泡下的白瓷，声线更低，“我星期三走。”

这句话像铁钉，没入我体内。厨房的钟嗒嗒，但声音被拉长，像乐谱里突然掉了一个音。我想把碗举起来，但手僵在半空，碗里的一粒米粘在筷尖，摇晃着欲落未落。

“去哪？”我问，声音里有点不确定，像被人突然问到名字。

他把视线撇过来，眼神却始终躲着我的正面，像害羞又像躲避，“回老家。事情要收一收。”他说，“别多想。”

“谁……”我想问是谁在等他，却被他用一句话截住。

“没谁。”声音像扔掉的垃圾，砸在桌上，溅起一片小的碎屑。他站起来，动作流畅得近乎冷静，把外套披回肩上。外套的一角擦过我的手背，带走一点暖，却犹如抹过旧伤。

他走到门口，又转头，眼里有一瞬的迟疑，那迟疑像裂缝里透出的光。我以为他会停下来，会说点补救的话。空气里沉默得能被切开。

他把手伸向门把，手背干燥，有一道浅浅的伤疤。我看见他指尖挂着稀薄的饭粒，他抬手，像随手拂去微尘，声音平稳，“别等我。”

门关上的时候，锁扣摩擦出短促的金属声，像是做了个决定。室内的灯光被短暂放大又压缩，饭碗里蒸气圈成一圈小小的水雾。我坐在桌前，伸手摸到那张票，票的背面被指甲划过的褶痕里藏着一行字，字迹很小，像孩子写的：

别回头。

我捏着票，指节发白。外面开始下雨，雨点敲在窗台上，带着有节奏的冷。他走了，门的缝隙里流进一股被刚才搅动过的空气，带着他走过的温度，也带走了我盘中那半块尚温的鸡腿。我把筷子放回碗里，筷子空空，像被抽走了声带。

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