雨下得像有人连续敲打旧木门，节拍里藏着院子塌陷的回声。王二狗站在门槛外，靴子陷进积水里，泥巴带着田草的腥味沿着鞋帮爬上来。他伸手摸门框，指尖碰到一圈被风磨得发亮的手印，仿佛有热度——又立刻冷了。雨光在青瓦上搓成银线，屋檐下的匾额三个字风雨剥落，只剩半个“御”。

他一脚踢开门，门在铰链上发出低沉的哀号。屋里没有灯，只有角落里缝隙漏进的街灯过来的橘黄，像一只不耐烦的眼睛在盯着他。炕上的被褥成了灰褶，碗碟摞得倾斜，一张旧桌子上伏着一幅照片——母亲的脸被烟熏得有些模糊，但眼神还在，像刀口里反照的光。

他蹲下，手微颤。声音低得像是从喉咙后拖出来的泥土：“妈……”字掉进屋里，碎成多条细小的回声。他把照片翻过来，背面夹着一张黄得发脆的纸条，笔迹是熟悉的，歪歪扭扭却有力。

“二狗，别回头去找我的名字。”纸条上五个字像铁钉钉在他胸口。王二狗愣了，雨点敲在窗棂上的节奏忽然停止了。他猛地像被抽掉了支撑，靠在桌沿，嘴里冒出粗话：“妈她——谁敢写这种话！”

门外响起脚步，带着泥土的嗓音。是隔壁的李掌柜，开门就探头进来，气喘吁吁：“二狗，你还真回来了？这天别在这儿惹事。”李掌柜说话像砍菜，上刀有块断裂，“要不，先把东西收好，明日再说。”

王二狗不耐烦，把纸条塞回照片背后，声音短促：“别罗嗦，快把灯点了，有好东西得看。”他手指抠了抠指节，像想把什么从指缝里抓出来。李掌柜点着一盏小油灯，光一下子涌进屋，像把所有灰尘都点亮了——也照出藏在炕下的一个木箱。

木箱锁着，锁上还挂着一个破旧髹红的符牌，符牌上刻着三个字：御母印。王二狗猛地一颤，像被电击。他拉扯锁环，手掌贴到冷铁上，一股冰冷穿过皮肤直抵心脏。箱盖吱开，里面铺着布，布下面是一对小鞋，一只掉了舌头，另一只上还残着孩子时代的泥印；旁边是一缕发绺，被线圈成一个褪色的红扣。

刺痛像刀片沿着胸骨刮过。王二狗抽出红线，那里绑着一张小纸条，字细小却清晰：“阿狗，若你有朝一日打开此箱，便是我不在的时候。别再问我为什么。”他指头抽动，手掌发白，声音像被压碎的石头：“妈你……这是啥意思？”屋外风声翻腾，像在回答他，却更像在嘲弄。

他抬头看着墙上半个“御”字的影子，雨幕里，影子被拉长，像一个人影正缓缓走出。他把手放在那枚冷铁的印章上，指节和金属相撞发出清脆的声音。印下面，一行再没尘埃的刻字把他按住了：从今以后，你就是御母。话虽短，却像一把门在他面前猛然关上，吱呀里有种无法呼吸的重量。

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