雨沿着屋檐滴落，像有节奏的指节敲打着青石。院子里只剩下两盏油灯，一盏摇晃在廊柱下，黄光像是被揉皱了的纸，另一盏靠在门槛边，光漏到门缝里，把门内的黑像刀割开一道口子。

白洁站在门外，衣襟半湿。她的手指不自觉地绕着茶杯把柄，指节泛白。声音很小，但不软：“高义，我来是为了账本，还有阿梅的事。”

高义抬头，眉眼间的疲倦像旧布褶皱起来。他把手里的一叠文件放下，指关节摩擦着纸的边缘，慢条斯理地说话，像在背诵条款：“账本在箱底，阿梅的名字…你应该知道，我替她做了决定。”

白洁的笑里没有暖意，只有收紧的线。她走进院子，脚步不急不缓，却每一步都像在把什么踩碎。院墙上的苔藓被雨洗亮，泥水溅在她鞋沿。她从袖子里抽出一封信，字迹歪歪扭扭，像被泪水揉过：“这封是她写给我的，字里有孩儿的名字。”

门口，一个老仆人靠着门框，手掌厚得像劈柴。他的口音粗糙，像劈开的木头：“小姐，别翻了。多少人看了这东西，夜难安生。”他话里的意思是劝阻，也是告诫。

白洁没有看他。她把信摊在灯下，灯光落在字上，字像是从纸里挣扎出来的声音。她念着，字句慢慢堆起房间的温度。突然，她掀起了靠在箱角的棉被，手伸进去停住了。高义的眼睛收紧，像要把什么挖出来。

她的手指夹出一只小小的布鞋。那鞋子边缘溶了色，缝线处有一处像血一样深的褐色，吸干了，隆起成一条硬硬的纹理。白洁把鞋子举在灯下一转，光把鞋子的轮廓拔得锋利。时间像被切断。老仆的喉咙里挤出一句：“这是——”

白洁没有哭。她的声音冷得像切割：“阿梅说，如果孩子在这里，会拖累她。她写信说，若要活，就不要这个孩子。你们——你们答应了？”

高义的嘴唇动了很久，才有声。他的声音仍旧平静，可已无回路：“我替她做了最好的安排。保住了名声，也保住了你们能活下去的地皮。”

白洁的手指用力，布鞋发出绷裂的细响。她把鞋子掷向地面，鞋尖朝上，像一只被剥离的响器。雨水从屋檐又落下一圈，滴在赤露的石面上。白洁弯腰，低下身去，把鞋子贴到耳边，仿佛能听见心跳。

那刻的安静像是一扇门被关上。老仆瘪着嘴，眼睛翻白。高义退了一步，像一个被揭了脸谱的演员。白洁站直，眼里有光，但光里没有原谅。她用一字一顿的口吻说出最后一句，像是给这夜下了判决：“你们把她的名字当作账上的数字。可她不是数字，她连哭声都被收了个证据。高义，你既替她选择，也替她死了命。”

高义的手悬在半空，像要抓回什么。外头雨水猛然停住，空中的水汽在灯光旁凝成小珠，一颗一颗顺着灯罩滴落。白洁把那只布鞋握得更牢，把它当成证据，也当成刀。她的嘴唇抖了一下，但声音却清晰：“告诉我，为什么。”

高义的下巴微微颤抖。他没有回答。只有院里的灯慢慢熄灭，灯油燃尽的香气带着焦味，像一件被烧穿的衣裳。白洁把鞋子扔回箱里，盖上盖板，手指按着扣子，像是盖上一口棺材。

门外，远处的灯影里，某个人影转身离开，步子急促。白洁的影子在门框里拉长，像一个要走出院子的身影，也像一个被封住的告别。她转身之前，背对着屋里的人，用低而平的声音说了一句：“你以为一个真相可以被锁在箱底吗？它会长成棘，刺在日后的每个夜里。”

话落，门被关上。门栓的金属声清脆而冰冷，像是一记判决。白洁的脚步消失在雨后的石板路上，只剩下地上的一只小小布鞋，缝线的血色在灯光下闪出最后的一丝光。

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