窗外是一场湿重的夏雨。街灯在窗帘上落下两道黄褐色的条，像被热气拉长的伤口。床头的台灯发出微弱的嗡声，灯罩上有一圈淡淡的尘，手指划过就像划过旧事。

他把体温计塞在腋下，胳膊贴着胸口，汗水沿着锁骨流到衣领。计时器滴答。房间里只有呼吸和雨。手翻出手机，联系人里第三个名字是“阿芸”。不该点开。还是点了。

语音信息只剩下一条，时间标注是一个月前。阅读键按下，女声薄而干，像被纸揉皱过：“哥，你别傻，别一个人硬扛，天一黑就告诉我一声，行不行？”声音里有拖音，有笑意，像有人在背后拽了下她的衣角。听到一半，他的妈妈在门外轻轻敲门，声音粗糙：“小心点，别把自己搞坏了。”

门口传来脚步声。王叔的脚步总是先在走廊里来回搓成节拍，然后用那种乡下的硬音道：“放点姜，热水泡，别光喝凉水。听见没？你这一把发着，找我别不好意思。”他把两包药和一个玻璃杯推到门槛，指甲里带着土，语速快而直接。

“行。”他把药放到唇边，声线低而瘦。王叔问了几句，语气像是在和一个不争气的牲畜计账：“烧多高了？头疼不？你要是葫芦里啥东西坏了就到我家板房歇几天。”

有两秒他以为自己会笑，像以前一样，嘲讽地把那一切当成可笑的警告，但笑来不出声。发烧把他的脑子糊成了软泥，记忆像被热水浸过的纸，印迹散成了细屑。有一幕又回来了：小芸躺在被子里，嘴角有白沫，他站在门外，手机屏幕亮着，有未接的电话，一条消息被他没来得及回——“我在外面。”

计时器“嘟”的一声，体温显示39.7。他的手颤得像秋天刚落地的叶。王叔抓着他肩膀的手掌粗糙，语气忽然软下去，像水被压了声：“别硬扛，年轻人脸色都没了。你要命比啥都值钱。”

声音把他拽回床面。他从枕头下摸出一张皱得发亮的出院单，名字是小芸，日期是整整七个月前。那天他离开医院的时候太阳正好，病床边有一个塑料杯，他没带走。信封里还塞着一撮发丝，细如烟。记忆像穷尽的电池，最后一条讯号变成了一个声音，清晰得像刀：“别让我一个人。”

他翻到语音最末端，那个声音又出现——这次像从远处掉进他胸腔。她叫了一声“哥”，有点气喘：“你别像上次那样……”话被咳嗽截断，缝进噪音里。手机滑出手掌，砸到被子边角，屏幕光在墙上抖成鱼鳞。

他站起来，头一歪，天旋得像被针扎的轮子。脚步碰到地面，是湿的。他伸手去门把，门外是王叔的影子，昏黄的楼道灯把他拉长成了一个用力的影子。王叔递过来一张纸条，字是大的，歪歪扭扭：“别再等别人，自己去医院。”他嘴里没有问为什么，只有短促的命令。

门外的雨冲刷着楼道的气味，像有人在用冷水反复冲洗钉子。回头他瞥到床头柜上，一个小塑料糖罐盖里贴着一张贴纸，字是小芸写的，岁数小的字：“别害怕，哥。”贴纸的边缘已经卷起，像是在等待被揭开。

他把贴纸撕下来，手指触到残胶。热气充满胸腔，眼里有咸味。他把手机按到耳边，像在聆听一个旧咒语。录音里她的声音再次来了，平静得让人疼痛：“哥，我知道你会走。别回头。”

雨在窗外愈下愈狠，像有人把很多小锤子同时扔到铁皮上。他把门关上，手还揣着那条贴纸，脸贴着冰凉的门板。胸口的热像某种野兽，一寸寸往外挤。最后他低声说了一句，声音被热气吞掉，连回声也没来得及回：“我来了。”

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