暮色像一只迟到的客人，悄无声息地坐在秘密花园的围墙上。铁门生出薄薄一层青绿，若溪的指尖沿着锈迹摸过，凉得像旧日记本的封面。她屏住呼吸，脚步轻得像怕惊动什么——不是花，不是鸟，而是记忆本身。

门吱呀一声开了。里面的气味更重，湿土、腐叶、还有某种说不清的甜，像小时候吃掉整把糖后的口腔。月光从梧桐叶缝里洒下，叶尖带着水珠，滴答在石阶上。若溪回头看了看身后的街灯，那里是城市的铁灰；向前，是她从未真正离开的院子。

“又来了。”低声从藤丛后冒出来，阿舟的影子先是弯曲，随后站直。他的声音像磨过的石头，干涩却不失温度。若溪没有立刻回答。她把手心的泥揉开，又合上，像是在习惯什么。

阿舟把一把破旧的木椅拖到月光下，坐的动作慢而确切，像是在按顺序整理一叠信。墙上的藤蔓投下他粗糙的轮廓，眼角的皱纹里藏着冬天的风。“没变。”他观察着花圃，声音里夹着评点，仿佛在说一朵花的生死。

若溪蹲下，手伸进一丛薰衣草。指尖碰到的是一只小铁盒，边缘被土压得圆润。她轻轻把它刨出来，盒盖松得出奇，像是多年守候的门终于松了锁。她的拇指在盒沿摩挲，皮肤与金属发出轻微的刮擦声，屋檐下的猫把尾巴搭在墙上，静得像个证人。

老马从院角冒出来，脚步带着泥巴的笑意，“你还真是有脸回来。”他说话带着北方的韵味，吐字拖拉又不失幽默。若溪看着他，嘴里先是没有笑，笑意像被什么割掉了。她把铁盒打开，里面是叠得很薄的棉衣，一缕褪色的发绺，还有一张小纸条，字被压得微微起纹。

纸条上只有七个字：不要告诉若溪。墨迹褪成了灰。若溪的手指僵在那里，像被针挑到一个死点。阿舟的脸色一顿，像被月光抽去了血色。老马的笑收了回去，像风收了最后一片干叶。

“是谁写的？”若溪问。她的声音平静，但每个字像小石子投进胸口，溅起冷冷的水花。阿舟没有回答，他只伸手指了指纸条的反面。那里压着一枚褪色的布牌，牌角缝着两个小字——“果子”。

这个名字像一根针，准确地挑破她以为缝合好的过去。若溪的唇微动，像要念一首没人听的诗。记忆像潮水回退，又猛然扑上来：夏日里一双赤足在土里奔跑，笑声被牵绊成断线风筝。她忽然记起，那年她把果子留在花园，自己去追的路上捡起了一只小鞋——没有另一只。

老马把烟嘴一捻，烟灰掉在石板上，像在画一个句点。“有人怕你知道，”他慢吞吞地说，话里有过错失和无奈。阿舟则更直接，他的声音低，带着压抑的生硬，“有人把她藏这里了，没人敢说。”

若溪把手里的棉衣抬起来，布料的气味扑面而来，夹着洗衣粉和土，熟悉得像一条回家的路。她的手在颤，但不是很明显，颤得像针尖上最后一圈丝线。她把棉衣摊开，里面的袖肘处有被擦破的痕迹，缝了又开，线头还粘着几颗干结的血迹，黑里带着棕。

那一瞬间，月光像刀切过水面。若溪的视线从那几粒旧血丝里收紧，然后猛地抬头，目光穿过阿舟和老马的脸，落在铁门之外那条夜路上。路灯下，一道影子在移动，它不像人，也不像风。她的心脏里有个声音，冷得直刺骨：有人一直在看着这座花园，等她回家。

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