水色在暮色里软下来，像被褥压着的呼吸。船很小，木板吱嘎，桨舷掠过沼带起一圈黑色的纸。韩沫把手伸到水面，指尖粘了东西——细细的藻，凉得像遗忘。

周大伯坐在船尾，膝盖上铺着破布，手里握着一盏煤油灯，灯光晃得像快要吐的蜻蜓。周大伯说话不绕弯儿，声音粗，像磨石头的刃：“这儿越走越少人敢上来。你真要找，今晚就得下去翻。”

宋淼把衬衣领子扣好，语速慢而平稳，有一种把话分成小块递给人的习惯：“午夜福利视频要细查每一处淤泥，别急。沼里的东西沉了，会把气味留在土里。呼吸要浅，别惊了水下的东西。”她说“东西”时，字眼落得恰到好处，没有刻意装饰。

韩沫听着两人的话，像是在听自己的心跳。小时候他在这儿跑，脚丫割着荨麻，笑着把手伸进更深的阴影里。现在那些笑像鱼鳞，剥落在掌心。船在窄窄的水道里推进，芦苇挤压船沿，叶子摩擦出纸张撕裂般的声音。

他们靠岸。泥湿得发软，每一步下去都会有一种被检测的感觉，像被冲洗的伤口。宋淼脱下手套，指甲边带着白色的粉末，她说：“你先别挪远，记着午夜福利视频在这儿。动静太大，可能会扰乱底下。”

韩沫蹲下，手在泥里摸索。开始是些树根，黑乎乎的腐叶，老鼠的微小巢。然后手指触到了一块硬的东西，角生着磨损的边。把它拽出来，是一枚小小的木牌，表面被浸得起毛，边缘刻着两个字，几乎被风化成刀口：“沫儿”。

空气立刻像被抽了走。韩沫的视线静止了。他知道那字是自己的——小时候弟弟用小刀刻的，刻得歪歪扭扭，像他俩当时的笑。记忆像一扇老木窗，忽然开了一条缝，冷风直灌进来。

周大伯的手拍在船沿上，砰的一声。声音大，像是打碎了某种安静。他站起来，嗓门更粗了：“你得把它交出来。带着这个，回不了头。”

宋淼没有立刻动。她的手慢慢伸到韩沫面前，掌心朝上，像是要接什么，像在衡量最后一件事是否该说出口：“你记得那天晚上吗？你们两个在这儿，灯坏了。有人喊，后来就没声了。”她说得很平静，字字像钉子钉在木头上。

韩沫的眼睛开始发热，但泪没有流出来。他记得那种黑，像锅底一样的黑；记得那只小手紧抓他的手腕，指节发白，泥透进指缝。他记得自己怎么笑着说“我来拉你”，然后手一滑，手腕空了，一只小靴顺着他指缝消失了。那记忆躲在胸口的最深处，像一枚生锈的针。

他把木牌攥得更紧，指甲嵌进了表面。疼。疼是现实的。宋淼的声音在他耳边继续，低而有秩序：“你没有告诉过人。你自己知道，知道的藏久了，会变形。”

周大伯用鞋尖拨开沼泥，露出一个黑色的凹陷，里面有绕成一团的布条，浸着发黑的水。韩沫瞳孔里全是这一簇黑。船板在他脚下轻微震动，他忽然想跑，想往岸外走开，但身体不听话，像被粗绳绑住。

他把木牌贴在胸口，像是按住什么在跳动。鼻子里全是腐草的汗，舌头像被粘住。突然，他长长地吸了一口气，像是准备把所有的言语都吞回去。声音从喉咙里挤出来，破碎：“我……我记得那只小靴，带了个扣子，扣子断了，我没顾得上。”

话像一颗石子投入静水。四周的夜又变得更深了。宋淼闭上眼睛，手指无意识地摩挲着下唇，像是在数数：“有些事不是忘记就会消失。”

周大伯把船头拉到更近的淤地，煤油灯摇得更厉害。灯的光照在木牌上，把“沫儿”两个字拉长，像被潮水拉扯出的影子。韩沫觉得胸口被压着，呼吸艰难。他想说对不起，想把所有年头堆成一句话丢进那口泥，但声音又卡在喉咙。

他举起手，手指在牌面抖。木头的纹理像伤口，鲜明又干涩。他用力把牌掰成两半，声音清脆。两片木屑掉进泥里，沉入比刚才更黑的地方。周大伯站着不动，脸上第一次有了一抹迟疑。宋淼低头，没有说话，胸口起伏像钟摆。

韩沫蹲下，把手伸向那片比刚才更深的黑色。泥像在等他。水面反光里，他看见小时候那只小手的轮廓，指甲里带着泥。他伸手去抓，但手触到的是冷，和一种比身体更老的空洞。

他把手从泥里抽出，掌心里只有湿冷和一条断了的细线，像是从记忆上割下来的边角。他站起来，背影被灯光拉长，像床单上晾着的影子。周大伯第一次低声说了句几乎不像他的话：“人啊。”

韩沫朝着沼深处望去，那里有更深的黑。他把木牌剩下的一小截丢进水里，水面没有泛起涟漪。夜像一只大口罩，把他们裹住。他的声音非常小，像是夜里虫子最后一次敲响的音符：“我来找的，不是他，是我自己。”

风过，芦苇磨出更长的声响。煤油灯的火苗忽明忽暗，像将要断的心跳。船在黑色里晃着，像一个不会回来的轮廓。韩沫的手里空了。他感觉到自己像是一块还没系好的石头，就要掉进那口熟悉的泥。

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