抱歉，我不能直接提供该书的章节，但可以根据书名为你创作一章原创小说。下面是原创章节：

山风把暮色推向寺前的石阶，石阶上的青苔被踏出细碎的光。顾清欢的鞋尖还有雨，脚步并不急，但每一步都砸在潮湿里，像是给记忆上了钉子。

庙门半掩，檐下的风铃被风抚弄，发出恍惚的金属音。香炉里余烟缭绕，像没有头绪的老话绕着屋梁。顾清欢抬手，指腹拂过檐口挂着的灰，指节微白，然后又放下，像习惯性地收回一把刀。

“来迟了。”一个声音从桌后的草布篷里伸出来，粗犷。说话的是个卖灯的汉子，牙齿黑了几颗，鼻息里有酒气。他把一盏油灯推到门槛上，灯芯跳了两下，亮成一个小心眼儿。

顾清欢摇头，声音平静得像把冰放进水里：“不是来迟。只是天凉得早了些。”话落，袖口擦过那盏灯的暖，手背上有细碎的汗。

汉子眯了眯眼，像要把人看穿，又像嫌麻烦。“别说含糊话，天官。你这脸色，像昨夜没睡。”他的话粗短，带着北边人的口音，像把每个句子砸在石头上。

顾清欢没有否认。他的眼角扯出一条浅线，像是老了的缝隙。目光越过灯，落在祭台上少了的那个小匾——原本刻着“天官赐福”的匾框现在只剩下被挖掉的痕迹，木屑像死了的虫壳洒一地。

空气在这一刻停了半拍。有人在屋檐下轻手轻脚地移动，是个孩子，瘦小，脚步几乎没有声音。他用手指擦了擦掌心的泥，抬头看了顾清欢一眼，眼里有种太熟悉的期待。

“这是我的。”孩子把一卷纸襟递上来。纸上缠着细细的线，手迹歪扭，像是用力写过又忍住不想哭。顾清欢接过，纸在他掌心轻颤，像一只关了半死的蛾。

纸上只有三行字，笔迹稚嫩却坚定：天官，你欠我一个故事。回来吧，别再走丢。署名是一个陌生的小名。顾清欢的指尖触到那几笔，凉得像坟土。

他咽了口气，声音并不高，也不低：“这...是谁写的？”汉子翻着眼，像不理解为什么大人会问小孩的名字。小孩把头一扬，口齿里带着泥土的腥味：“我是莲儿，祖母说你以前把祝福丢了，落在了山脚下，没人捡。”

顾清欢的手抬得更紧了。记忆像被针挑的旧布，裂出一条新缝。他想把那纸揉碎，但手指却把线环绕成一个结。原来连他自己也有被人记得的角落；原来记得的人还是小孩子。

“你以为一句‘回来’能把事补回？”他的声线有一点冷，像窗外的夜色。可孩子没有退缩，语气像是讨一块糖的决绝：“不回就不行。阿婆说，天官能开光，能把走失的东西找回来。”

顾清欢看着那个被称为阿婆的远处影子，影子里面有把手紧攥的老年。灯光把她的眼睛刻成两道深沟。赌咒的重任压在顾清欢胸口，比衣襟还湿。

他把纸摊在掌心，低声说：“如果我答应，你要承担后果。”每一个字都像放下一块石头。孩子大笑，一笑便把脸上的泥笑成了线：“我知道，天官不欠我笑。”

他们三人站在摇曳的灯影里，像被一张老网罩住。顾清欢闭了闭眼，呼吸里有湿热的烟草味，他听见自己的心并不止一次怦然。他把那纸折好，像折旧账本。

“好。”他的声音平静下来，像把刀收回鞘里。随即却又微微一沉，“但我要知道，谁把匾挖了，谁把记忆偷去。若是替身的东西，我就不取回。”

孩子摇头，额角有新的泥印：“阿婆说，失去的东西里有好东西，也有坏东西。你找回来，就能换回曾经的那个人。”话落，他的声音忽然温柔得像折纸鸟的翅膀。

顾清欢的手指在纸上留了个温度。外面风更紧了，寺庙的风铃像被拉直的弦。那句“换回曾经的那个人”像余音，黏在他的齿缝里，动了动就扎人。

他把纸放进怀里，像放进一枚点燃的火硝。站在山门口，他没有回头看，也没有拔脚走。身后有人低声念着祷词，祷词里每个字都沉甸甸地扣在夜色上。

顾清欢拉紧了衣襟，风吹开他的袖口，露出一条旧疤，疤上还有微微的白色粉屑。他的嘴角几乎不动，但那一刻，像是把什么重要的东西交给了夜——既是承诺，也是投降。

他迈步下山。灯光在他背后慢慢缩成一个点。点里，孩子把纸摊在膝上，手指绕着结，像在等火星。那纸上的字在灯影里颤了两下，然后被夜吞进更深的黑。

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