雨把窗台冲得亮亮的，像被刷过的锈。厨房里只有水声和老旧电钟的咔哒，蒸汽在灯下抻成一条灰色的帘子。乐可用指节敲了敲砧板，手的动作很轻，像是在计数，也像在避开什么。

有人在门外敲。敲得不急不躁，像是先算了又算的耐心。她没回头，手上抹布的边角被指甲撕出一条纤维。门缝里先进来的是寒气，夹着湿土的味道。

门被轻轻推开。林宸站在门口，外套的领子还挂着雨珠，眼睛里没有光，却清楚得像一枚刻度尺。声音也是这样，清晰，分量足。“乐可，我带了点东西。”

她把抹布攥得更紧，抬头看他。说话像放硬币。“什么东西？”

他没有笑。把一个白色信封放在桌上，动作像把桥放在两岸，稳当得不容翻越。“录音，手环，一张照片。你得听听。”

乐可的嘴角抽了一下，像被针扎。她走过去，手伸得迟疑。桌面冷，信封的纸有吸水的微粒。她的指尖碰到信封边缘，手掌里有一块早已习惯的疤痕——春天那年厨房刀片留下的。

林宸掏出手机，点了那条录音。声音从小小的扬声器里挤出来，是小孩子干干的嗓音，带着黏稠的睡眼和撒开来的一半泪。“妈妈，别走，门外冷，我怕黑。”

这句话像冰块投进她的胸口。她的手抖了一下，碗在砧板上滑出，落地的声音响亮而突兀，像是催促整个房间起身审判。她没有去捡，眼皮下出现了细小的血丝。

“那是谁？”她的声音短，像被剪过。乐可不问原因，只问身份。她的字总是这样，直接，像按着呼吸的阀门。

林宸把信封推过去，指节贴着纸沿，指甲干净。“医院手环。名字写着：乐可。”他说这三个字的时候没有高低，像宣告一个事实。屋内的蒸汽像迟疑的证人，缓缓上升。

乐可抽回手，信封在桌上翻了个身，露出一角折叠的手环。她认得那字——是她的字迹，起初歪扭，后面愈发坚定。手环的塑料带留下暗黄色的指印，像被时间咬过的皮。

她的视线跳回录音，回到那句“妈妈，别走”。眼底突然空了一条线。她说不出话，像被什么扣住。半晌，才挤出一句，声音里有纸张的褶皱：“我……没有。”

林宸看着她，眸子里是一种精密的计量器，他不去替她承认，也不去替她否认。“你曾经写过一张字条。上面写着——如果有一天我回不来，请把他叫乐可。”他把纸递过来，边缘还残留着雨水的指印。

纸上字迹是她自己的：歪而匆忙。乐可的手指颤得更厉害了，像要把字揉碎。时间像一张薄纸，被风一点点撕开。她想起一个雨夜，想起一双小手靠在她胳膊上睡去的温度，又想不起是谁的。

厨房里突然安静到能听见血的流动。她刮着嗓子，声音低得像砧板上落灰的米粒。“我忘了。”四个字干涩，却不是谎言，也不是忏悔。林宸没有回答，只把一张照片推到她面前。

照片里，一个男孩睡着，脸颊柔软，眉眼里有她的影子。手腕侧有一道淡淡的月牙形疤痕——她自己手臂上那道疤，像是旧日的门票。她的指尖触到照片的光泽，指节发白。

门外又有人敲门。节奏更小，像孩子的拳头敲在木板上。乐可的视线从照片移到门口，过道的光拉长了她的影子，像一条要走回去的路。她的手里，信封颤出一声细响。

她把手环合在掌心，指尖压出一个小小的刻痕。乐可抬头，声音静而冷，像窗外停下的雨。“他会在门外，还是一直在我的心里？”

林宸没有回答。他的嘴唇动了两下，像在咬一段结。门外的敲门声停了一下，又来了，短促而有力，像在告诉所有人——门里有人等着答案。

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