廊道里的灯盏被风推得晃了两下，影子在漆黑的地板上抽长又收拢。她的脚步没有声响，衣角擦过檀木栏杆，带起一股干涩的粉末味。门扉在她身后合上，发出低沉的一声，像是封住了某个可以逃脱的出口。

“墨裳。”门外的卫士咧开了牙，声音粗得像敲在铜盆上，“入宫的规矩你还记着不？别站着像根柱子。”

她垂眸整理衣袖的褶子，动作干净利落。声音不高，也不温：“记得。”每个字都像是在按住一根弦，声音里有余韵，却不多余。

太傅站在殿侧，披着灰色官袍，唇边笑意被岁月磨平成慎重。他的句子长，像卷帙浩繁的书页，一句话里挤满了原因与后果：“宫中风声变了，朝局未稳，几位摄政的心思亦如隔夜茶，既凉且涩。接见，非但看面，也要试声色，试底细，试忠心与不忠心之间的细微差别。”

殿内的空气像被拉长的弦，紧着。香炉里的烟直直上去，绕着梁柱拐了几圈又散开，像是等待裁断的证词。她把手轻轻攥成拳，指甲缝里有一处不显眼的黑色污迹——最近缝补时忘记洗净的染料，也可能是昨夜刺破掌心的淡淡血痕。她知道自己该如何隐藏这一点。

皇上坐在龙榻，半侧着身，眼睛像两池静水，有深有浅。他的语言不长，但每句话都像被磨了刃：“笑。”

她笑了。不是招摇的笑，也不是怯生的笑——笑里有一处空隙，像是压住了某句话。短促。响在众目之中。

太傅又开口，声音里细节多过热情：“一个能在朝堂上保住性命的人，首先要能保住面子；面子之后，是底牌。底牌之外，是人心。墨裳，你懂得这道理。”

她抬头，目光和他平行。指关节白了一点。屋檐外的檐水打在石阶上，滴答两下，像是计时器。她答得平静：“懂。”

就在这时，膝旁一个小小的物件从她衣袖里滑落，落在漆黑的地面，发出干涩的响声。众人先是迟疑，中间那位侍女弯腰去拾，露出的是一只剥落油漆的木头小鱼，鱼身裂了，小小的口子里有一粒泛黄的牙痕。

殿里静得能听见布料摩擦的声响。皇上的手没有立刻伸去，他只是注视那木鱼，视线像刀。声音薄得出奇：“这是谁的？”

侍女抬起头，声音像被风吹得扯断的纸：“皇上，这是——”她犹豫，指尖颤了一下，“这是她自己带来的玩具，小时候的。”

空气像被针扎了一下。所有人的视线像尖利的钩子，一下子钩到她身上。她的心口有东西在跳，像是被挤压的皮囊。手心里，那个小小的金色锁匣被她紧了又紧；指尖一不留神，裂缝里慢慢渗出一点血，鲜红在淡黄的木鱼上铺展开来，像是写了一个字。

皇上弯腰，指腹碰到那血痕，仿佛在翻看一页秘密书。他的声音极淡，像是在陈述天文：“她的名字，我记得。”

她闭了闭眼，影像在眼皮下闪过——一间简陋的屋，孩童把木鱼咬着，冬天的炉火咝咝响；一条被埋在雨后的泥路。这些简单的碎片像锋利的小石子，在她胸口磨着。她把手伸过去，够不着。

皇上的指尖在那木鱼上画了圈，停在血迹的中间。他抬头看她，眼神里没有怜悯，只有一件事被确认后的平静：“你带着它来，是求我还是威胁我？”

殿里的呼吸一下子被收紧到只剩一个音节。她把手抽回，指骨上带着血，像无声的签名。她的声音很小，但直抵人的耳膜：“我来讨个清晰。”

皇上笑了，笑声像冬日的冰裂：“清晰？好。你告诉我，墨裳，你最怕的是什么？”

她盯着那小鱼上的血影，视线像要把它吞下去。回答像被剪成了两段：“失去她。”

他的眼底起了层薄雾，却没有被情绪污染。他伸出手，将那木鱼放回她掌心，动作从容得像下了一道命令：“既然如此，把她带回去吧。记住——别人懂你的软处，便能使你疼。”

光从楣下竖直落下，把两人的身影拉长。她的手心是冷的，血还没干。她收起木鱼，像收下一场判决。门外的风又一阵，带着远处犬吠的回声，穿过长廊，溅在刚落下的那一片血色上。

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